El hombre que susurraba a las papeleras

En la tarde de ayer y dentro de la eterna monotonía de mis quehaceres diarios, me encontraba en las inmediaciones de uno de los parques mas afamados de mi Málaga natal cuando una presencia inesperada capto rauda mi atención.
Se trataba de un hombre de mediana edad, aspecto ciertamente retraído, y ataviado con una camiseta rosa casi tan deslumbrante como el sol de una aciaga tarde de verano.
Durante unos segundos quede inmóvil y perplejo ante una situación que no acababa de entender.
Sin la menor de las dudas, este señor estaba manteniendo una conversación con alguien a quien mis ojos no alcanzaban a dar forma.
En ese momento dos hipótesis ardían cual fuego en mis pensamientos:

1- Estaba realizando una llamada a través de un manos libres y la distancia que nos separaba me impedía ver los auriculares.
2- Un agujero negro había originado una brecha espacio temporal que me impedía ver al segundo artífice de tan sugerente conversación.

Mientras en mi cabeza tenia cabida tan arduo debate, en mis ojos se dibujaba la silueta de un desconocido que por momentos parecía musitar palabras de amor a la papelera mas cercana que hubo hallado en su amargo peregrinar.
Tome en mi mano una botella de agua, eterna compañera de mis travesías en estas calurosas tardes de verano. La abrí derramando con sigilo todo su contenido sobre mi cabeza.
Quizás todo cuanto tenia ante mis ojos no era mas que el fruto del asfixiante calor que en un ardiente abrazo acariciaba cada centímetro de mi piel.
Sea como fuere, el hombre seguía ahí, frente a mis ojos, palpando con suma ternura el cuerpo de su amada, susurrándole palabras de amor a sus inexistentes oídos.
De repente se puso de rodillas intentando desposar a una papelera que, desafortunadamente, no tenia brazos....
Si es difícil entender a una mujer, ¿cuan difícil no será hacer lo propio con una papelera?
En ese preciso instante me di cuenta de que había obviado un detalle que no solo podía, sino que de seguro explicaba con creces tan surrealista situación.
Después de todo no estábamos solos....
Algo tan brillante como la vertiginosa efigie de una lata de cerveza yacía resplandeciente en la mano de tan singular personaje.
No estaba loco...
El tampoco lo estaba...
Sencillamente, el hombre que susurraba a las papeleras, tenia una cogorza encima digna de los mejores tiempos de Hommer Simpson.
En fin, un saludo a tod@s!

Unlock the Beast

Y de repente quedas inmóvil, vencido por el peso del silencio. Y de entre las aguas del angosto mar de tus ojos brota una lagrima, una lagrima en cuyo reflejo se vislumbran las cadenas de tu tormento.
Eres una bestia, un animal sin sentimientos. Hijo de lo irracional, hermano del instinto.
Por entre tus venas arde la sangre de la supervivencia.
Deseas ser libre, pero no se puede simular la libertad.
Decías saber quien eras. Te vanagloriabas de ello. Mas un día te sentiste perdido en la profundidad de una mirada que nunca llego a ser tuya.....

Cuando tiempo a decidiese formar parte del equipo malagueño de atletismo “Divino Pastor”, no lo hice únicamente motivado por mi gran amor para con el deporte, siquiera por mi innata capacidad para hacer frente a la carrera a cuantos problemas me acechaban. Lo hice porque me había enamorado profundamente de una compañera de Instituto que ya formaba parte de ese equipo.
¡Tan solo quería permanecer mas tiempo a su lado!
Cuando así sucedía, poco o nada quedaba de la bestia que un día pude haber sido. Era un ser manso, dócil, entregado a los quehaceres de la diosa Afrodita.
Pero la vida es una carrera de fondo, una carrera donde quien ayer pudo estar a tu lado, mañana puede no ser mas que un recuerdo errante de un pasado que, por suerte o por desgracia, nunca ha de volver.
Pero casi sin darme cuenta, esta chica había desaparecido por completo de mi vida.
De sus labios nunca nació un adiós, ni un hasta mañana con sabor a eterna despedida.
Supongo que de algún modo, nuestros caminos estaban condenados a separarse.
Poco después, y como muchos ya sabéis, sufrí una terrible lesión que ha condicionado mi vida desde entonces.
Y el nombre del equipo que hube defendido con el sudor de mi alma en cada carrera, miro hacia otro lado del mismo modo en que lo hicieron unos padres que vivían mas preocupados del dinero del hoy y el mañana, que de los sentimientos del mediano de sus hijos.
Cuentan que en las noches de luna llena, aun se puede escuchar el llanto de una bestia prisionera de un amor no correspondido, el grito de un hombre al que nadie dio siquiera la oportunidad de decir te quiero...
Un saludo a tod@s!

El ciclista ingenuo – De buenos y tontos –

El ciclista es, sin la menor de las dudas, la especie mas desprotegida de la fauna asfáltica española.
Tal vez sea por la nefasta relación entre su creciente numero y el bochornoso desarrollo de lo que comúnmente conocemos por carril bici, o tal vez por el innegable desprecio que muchos conductores muestran para con este tipo de medio de transporte.
Sea como fuere, en mi Málaga natal existen a día de hoy no mas de 8 kilómetros penosamente asfaltados para el libre devenir de los ciclistas que, especialmente con los calores del sol menguante en las tardes de verano, inundan los albores del paseo marítimo de la ciudad.
De estos 8 kilómetros, y soy prueba fehaciente de ello, existen zonas donde dicho carril no prolifera en una superficie superior a los 10 metros, lo que conlleva obligatoriamente la imperiosa necesidad de recorrer las céntricas calles de Málaga bajo el amparo de innumerables vehículos que no ven en el ciclista a la persona vulnerable que es, sino a un obstáculo que les impide desplazarse con toda la comodidad deseada, o lo que es lo mismo, a velocidades que en muchos casos superan con creces la permitida por ley.
¿Por qué cuento todo esto?
En el día de ayer un amigo mío fue atropellado mientras cruzaba CORRECTAMENTE una carretera a través de un paso de cebra. Afortunadamente su persona no sufrió daño alguno mas halla del inevitable impacto de enfrentarse de forma inesperada a una situación tan dramática como desagradable.
Sin embargo y como podéis imaginar, la bicicleta no corrió la misma suerte.
El conductor del vehículo no dudo en asumir su culpa consultando al legitimo dueño de la bicicleta, que no al atropellado, la cuantía aproximada de los daños que esta había sufrido.
Sin embargo, esta persona también amiga mía (aunque en circunstancias como esta me lo acabe replanteando seriamente), rechazo cualquier compensación económica emprendiendo la marcha a pie hasta su casa, situada a varios kilómetros del lugar del incidente.
Y es precisamente en este intervalo de tiempo donde coincido personalmente con ellos para saber de primera mano todo lo sucedido.
El accidente, la llegada de la policía, y sobretodo, el rechazo a un dinero que le correspondía, sin ninguna duda, por derecho.
He de decir, y lo diría del mismo modo se tratase o no de una persona a mi conocida, que la actitud del dueño de la bicicleta no solo me pareció absurda, sino profundamente egoísta para con el amigo atropellado.
Cabe recordar que si la situación hubiera sido la opuesta, es decir, la responsabilidad máxima de un accidente se halla en una imprudencia o mala acción del ciclista, el conductor del coche no hubiera dudado un solo segundo en denunciarle para reclamar los daños que su vehículo hubiera llegado a sufrir.
Pero por encima de todo, lo que mas me hiere de toda esta situación, es que una distracción imperdonable ha puesto en peligro la vida de un amigo y tu, por bondad, estupidez o cobardía para enfrentar las cosas con dos huevos, prefieres correr un tupido velo.
En definitiva y en resumen, como dueños de nuestros actos, debemos ser consecuentes con las personas y circunstancias que nos rodean sea cual sea la situación.
Huir nunca será la solución.
Un saludo a tod@s.

Conquistando el mañana

Te acuestas cada noche sin saber que quizás pueda ser la ultima, que tal vez nunca mas vuelvas a ver la luz de la luna llena reflejándose en las profundidades del cielo nocturno.
Y mientras te dejas vencer por los influjos del dios Morfeo, no puedes evitar repetirte una y otra vez la misma pregunta:
¿Vives? No. Sobrevives....
Hace tiempo que te diste por vencido, que creíste que tus sueños jamás se harían realidad.
Entonces, ¿por qué sigues luchando? ¿Por quien te levantas cada mañana?
No entiendes el dolor. No entiendes tu dolor. Después de todo, hay tantas cosas que no entiendes....
Desde el momento en que nacemos, somos conscientes de cual ha de ser el desenlace final de nuestra historia. Es un cuento triste, sombrío, de doloroso y eterno final, pero como en cualquier cuento que se precie, en cada gesto, en cada palabra, en cada una de nuestras sonrisas, y en cada una de nuestras lagrimas, se escribe una leyenda capaz de atravesar los invisibles limites del tiempo.
Y entonces, ¿por qué sigues luchando? ¿Por quien te levantas cada mañana?
Por que vivir es como escalar la mas alta de las cumbres. Puedes sentirse solo, desamparado ante el temporal, perdido en la inmensidad del todo y de la nada, pero en el fondo, en lo mas profundo de tu corazón, hay palabras invisibles que te animan a seguir haciendo camino, porque la noche nunca ha sido eterna, y porque aun te queda... un mañana por conquistar.
Un saludo a tod@s!

Los ojos de Jorge Fernández

Quien dijo que el deporte rey en España era el fútbol, evidentemente, se equivocaba, y es que el español de a pie no necesita mas que de un pequeño grano de arena para generar a su alrededor toda una montaña de especulaciones, chismes y condenas sin juicio previo.
El pasado miércoles apareció publicada una noticia en la edición web del “periódico” 20minutos donde se relacionaba sentimentalmente al ex Mr. España y presentador de “La Ruleta de la Suerte” Jorge Fernández, y a la presentadora deportiva Sara Carbonero.
Este hecho motivo una inagotable fuente de opiniones en las que una vez mas se pone de manifiesto la máxima que hoy pretendo defender en esta entrada, que no es otra que la lamentable forma de prejuzgar el sentir ajeno sin detenernos siquiera un solo segundo a buscar en el espejo la verdad de nuestro propio reflejo.
Quiero mostraros parte de los comentarios relacionados con dicha publicación. Están escritos tal cual fueron realizados.
Por cierto, si no entiendes alguno de ellos, no te preocupes, no es tu culpa....

Comentarios:

-miradas desviadas sin fronteras dijo:
Algo en común tiene los dos tienen ojos a la birulé.

-> Pues ni tus dos hermosos ojos te han permitido escribir una simple frase adecuadamente.

-Luka dijo:
¿Pero este hombre no salió el otro día en una foto con Cantizano, en una terraza?. Me pensaba que le daba a otro rollo, o a los dos rollos...Vete tu a saber.

-> Salir en una foto con otro hombre no te hace homosexual. ¿Te suenan de algo las palabras amigo y compañero?

-Oscar dijo:
Pues Jorge es un bala ,su mujer de los cuernos que tenía ya les ponía hasta nombres ,eran de la familia ,a ver lo qué dura con ésta.

-> Y yo me pregunto, ¿tu como lo sabes?
Cabe recordar que este tipo de afirmaciones atentan directamente contra las personas y son constitutivas de delito, por lo que yo siempre que hiciera un comentario similar, aun desde el anonimato de Internet, me aseguraría mucho de tener pruebas fehacientes para poder acreditarlo.

-Peto dijo:
que es mas mierda? la noticia? jorge? o que carbonero prefiera al moreno vizco?

-> Noto un hilarante hedor a envidia.... Ser bizco, con b, no te hace mejor o peor persona. Supongo que tienes los ojos perfectamente alineados, pena que no pueda decirse lo mismo de tu cerebro.

-llia dijo:
Pues es verdad que Jorge Fernández sale en la foto con los ojos a la virulé. Le debe pasar como a Anne Igartiburu.
Dicen que es bastante prepotente, pero que está muy bien armado.

-> ¿Dicen? La gente dice muchas cosas, pero ¿te has parado a pensar que pueden ser inciertas?

-el marrones dijo:
ni punto de comparacion entre el Ike y este fantasma, solo en lo humano, buena persona, sencillo, simpatico, amen de buen deportista y unos cientos de consideraciones mas respecto a este señor que aparte de no saber que hacer en cualquier programa que presenta en la cadena que sea, pues no se que decir.

-> ¿Conoces personalmente a Jorge Fernández para sentenciarlo como una mala persona?
Permíteme un consejo, mírate un rato al espejo antes de hablar de esa forma tan despectiva de alguien a quien de seguro no conoces ni conocerás jamás.

-Enrique dijo:
Pero si Jorge da miedo de lo raro que es!

-> ¡Ya quisieras tu dar el mismo miedo pillin!

-Barbi dijo:
Pues el tal jorge estara bueno, pero despues del revolcon no te vale ni para la repisa, tiene un trago que pa que. Todo el dia con esa sonrisa de alelao, y cuando abre la bioca sube el pan 10 centimosd. Vaya regalito. Todo para ti , maja, que seras una mas en la coleccion.

-> Para que luego alguien ose hablar de la superficialidad de los hombres.
Jorge cuando abre la boca, lo hace para sonreír. Prefiero no pensar lo que tu haces cada vez que abres la boca....

-VizConde dijo:
J0der, con lo buena que está y se va con el jodio vizco.....

-> ¡Que mala es la envidia! Insisto, bizco, con b, o no, Jorge ha demostrado ser una persona comprometida y con valores que os quedan muy lejos a los que prejuzgáis con tanta dureza a alguien a quien siquiera conocéis.

Como podéis ver, hay un nexo común en la mayor parte de ellos. Todos condenan a una persona por padecer, supuestamente, un leve, levísimo estrabismo en uno de sus ojos.
Curiosamente esta persona fue elegida y reelegida como Mr. España durante dos años consecutivos, por lo que atacarla en lo que a físico concierne es, cuanto menos, bastante desafortunado.
No solo he decidido escribir esta entrada motivado por el infinito aprecio que siento por la figura de Jorge, sino porque yo también he padecido y sufrido en mis entrañas el dolor de ser insultado, vejado, humillado y golpeado salvajemente por sufrir de estrabismo en mi ojo derecho a raíz de un accidente que motivo una perdida de visión cercana al 60%.
Es mucho peor tener el corazón bizco que padecer un problema visual que nadie, absolutamente nadie, desea padecer.
Por cierto, a todos los catedráticos de la ética y la lengua castellana, aclarar que bizco, evidentemente, se escribe con b.
Un saludo a tod@s!

Que el SIDA nunca te quite el sueño

Cometí un error. Un error imperdonable.
Podría justificarme en el amparo de cuantas heridas han quedado abiertas a lo largo de los años, pero hay cosas que no tienen justificación posible.
No esta en mi intención relatar con todo lujo de detalles los acontecimientos que me han llevado a vivir los peores meses de mi vida, pero si me gustaría que mi voz fuese escuchada para evitar, en la medida de lo posible, que mi historia se vuelva a repetir.
La desesperación sazonada con otros sentimientos tan amargos como la hiel, hicieron de mi presa fácil para aquellas personas que acechan entre las sombras buscando dar forma a sus pensamientos mas impuros.
Cuando el dolor de tu existencia pesa mas que tu deseo de seguir viviendo, dejas de ser persona, y por encima de todo, dejas de ser tu mismo.
Hay cosas que no puedo compartir con todos vosotros pues su mero recuerdo, su mera existencia, aun consigue hacerme daño.
Sin embargo, y para no extender esta entrada mas halla de lo estrictamente necesario, he de decir que fuera cual fuera el motivo, mantuve relaciones sexuales sin protección con una persona en modo alguno recomendable.
No quiero entrar en el morbo innecesario para atraer la atención del lector, tan solo quisiera decir que pocas veces me he sentido tan sucio, tan vació, tan solo, como en el momento en que me volvía a vestir para abandonar un lugar al que nunca debí haber entrado.
Si de por si mi existencia ya era profundamente difícil motivado por el arraigo de las diferentes tempestades que aturden mi cuerpo, pensar que por 5 minutos de inconsciencia había terminado por sentenciar mi propia vida, me estaba matando.
He pasado los últimos meses de mi vida aterrado ante la magnitud de mi error, pero sobretodo, solo, tan solo, que llegue a creer que la muerte era la única salida para con una situación a la que hacia tiempo no sabia hacer frente.
La sintomatología física ya explicada en entradas anteriores, no solo podía estar relacionada directa o indirectamente con la artrosis, la artritis o la fibromialgia, sino también con esa enfermedad cuyo nombre nos condena, ya no a la muerte física, sino a la social, a la marginación, a la mas profunda y oscura soledad.
Hoy me han dado los resultados de los análisis de sangre solicitados a principios de este mes de Junio. Unos análisis en los que de algún modo yacía escrito mi propio futuro, el futuro que podía haber perdido por un simple, pero desorbitado error en mi pasado.
Sufro pesadillas desde hace meses, agudizadas en estos últimos días por la proximidad de tan marcada fecha.
De igual modo no he podido evitar romper a llorar cada vez que me he encontrado solo, ya fuese en la supuesta intimidad de mi casa, o en cualquier rincón perdido en algún lugar de mi Málaga natal.
Hasta hoy....
Hoy, a día 24 de Julio del año 2009, yo, Sergio Domínguez Fernández, puedo y quiero decir, y de hecho, digo, que NO padezco el Sida, ni fibromialgia, ni artrosis, ni artritis, ni anemia, ni ningún tipo de enfermedad palpable en los análisis de sangre.
Cuando me lo han hecho saber, no he podido reprimir las lagrimas. Unas lagrimas nacidas del angustia del dolor pasados, y de la alegría de un futuro que aun esta ahí, esperando por mi, o al menos, eso quiero creer...
Mi estado de salud física es sumamente aceptable, sin embargo, mi estado de salud mental es en cierta manera el causante de cuantos dolores físicos vengo padeciendo en los últimos tiempos.
Ya lo decía días atrás, mente enferma, cuerpo enfermo.
Con esta dolorosa confesión, muy a pesar del final feliz de la misma, quiero rogaros encarecidamente que toméis tantas precauciones tengáis a vuestro alcance para que 5 minutos en el cielo, no evoquen una eternidad en el infierno.
Un saludo a tod@s y muchas gracias por leerme.

¡No controlas!

Como ya he dicho en reiteradas ocasiones, no soy un ejemplo para nadie.
Cuando eres niño sueñas con serlo todo, y cuando eres hombre, anhelas volver a ser un niño...para poder volver a soñar.
Hace unos días un encuentro tan casual como revelatorio consiguió abrirme los ojos.
Me encontraba practicando deporte a una hora ciertamente intempestiva teniendo en cuenta los rigores del caluroso verano malagueño, cuando dos jóvenes de parecida edad a la mía se cruzaron en mi camino.
Sus ojos se clavaban cual espinas en la inmensidad de mis pupilas, inquietos, amenazantes, buscando algún atisbo de debilidad para ejercer la supremacía del mas tonto, que no la del mas fuerte.
Se situaron frente a mi, murmurando desde el silencio que otorga la vil cobardía.
Una vez mas alguien me juzgaba...sin siquiera conocerme.
Mas muy pronto elevaron el tono de su fascinante conversación en un desesperado intento de mostrar y demostrar que todos mis esfuerzos, que todo mi empeño por seguir adelante y enfrentarme a mi mayor enemigo, mi cuerpo, no servirían nunca para nada.
¿Qué forma era esa de divertirse? – Sollozo entre risas uno de ellos.
¡Nosotros si que sabemos divertirnos! – Concluyo el otro –
Y así dio comienzo una conversación en la que no titubearon al compartir con mi marcado silencio los logros que ambos habían alcanzado en el transcurso de la pasada noche, acompañados, como no podía ser de otra forma, del viril sabor de innumerables cervezas aderezadas con la ilimitada pasión de varias rayas de cocaína.
¡Menos mal que yo controlo! – Sentencio entre risas uno de ellos –
En ese preciso instante, empecé a reírme ante la atenta mirada de tan inesperados huéspedes.
¡Tu no controlas! – Pensé para mis adentros –
Ni dos rayas, ni una, ni media. La persona que realmente controla es aquella que no necesita de la droga para desinhibir sus miedos y encontrar la verdadera diversión.
Tu no controlas, ¡las drogas te controlan a ti!
Es posible que no me halla convertido en el hombre que anhelaba ser, pero afortunadamente, no necesito de drogas para sentirme como tal. Otros...no pueden decir lo mismo.
Un saludo a tod@s!

¿¡He denunciado a mi madre!?

En la tarde de ayer, cuando me disponía a abandonar el umbral del domicilio familiar en pos de encaminar mis pasos hacia el ya monótono encuentro con las cálidas aguas del mar mediterráneo, el penetrante sonido del teléfono detuvo en seco mi marcha.
Habitualmente no suelo recibir llamadas, por lo que quede sumamente extrañado cuando mi padre con uno de sus singulares y característicos gestos me hizo ver que quien se hallase al otro lado del teléfono, anhelaba escuchar mi voz.
¿Quién es? – Dije contrariado al no reconocer el numero desde el que se estaba realizando la llamada.
¿Don Sergio Domínguez Fernández? – apostillo con dureza una voz tan viril como retraída –
Así es – sentencie con firmeza –
Le llamamos desde el Juzgado Numero 5 de Málaga en relación a una denuncia...
¿Denuncia? – Le interrumpí exaltado mientras los últimos bocados de la cena volvían rápidamente a mi garganta –
Así es – prosiguió – , una denuncia formulada por usted entorno a unas amenazas que había recibido por teléfono meses atrás.
Respire tan hondo que podía sentir como el aire penetraba a raudales por entre mis pulmones.
Una vez hube recuperado el aliento, acerté a preguntar que era lo que ocurría exactamente.
Al parecer ya habían encontrado al culpable, y no creáis, les había costado lo suyo, pues puse esta denuncia en agosto del año 2007 entorno a unas llamadas que recibíamos a altas horas de la noche realizadas a través de un popular programa de Internet.
Estas llamadas tan solo se prolongaron durante dos molestas semanas, hasta que un servidor denuncia en mano, se dirigió hacia el que creía su principal sospechoso, que no era sino un “amigo” del menor de mis hermanos, para advertirle de las consecuencias que podrían acarrear sus actos.
Desde ese preciso instante, casualidades de la vida, no volvimos a recibir ningún tipo de llamada.
Personalmente había dado por zanjado el tema mucho tiempo atrás, pero sentía curiosidad por saber porque derroteros habría transcurrido la investigación tras 2 años desde que esta diera comienzo, de modo en que hice la pregunta que todos estáis esperando.
¿De quien se trata?
De la Señora Josefa F. M. – Sentencio con inamovible rotundidad mientras mi corazón parecía detenerse por momentos.
Quede en completo silencio, estupefacto ante el nombre que acababa de escuchar.
¡No era posible!
¡Debía haber algún error!
No puede ser, añadí con voz dubitativa y entrecortada. ¿Esta usted seguro de lo que me esta diciendo?
Así es Señor Domínguez; la persona que realizaba estas llamadas responde al nombre de Josefa F.M.
Y en ese preciso instante y casi sin darme cuenta, empecé a reírme con unas fuerzas que creía ya olvidadas.
¿De que se ríe? – Me pregunto ciertamente molesto –
Pues es bien sencillo – replique – la señora Josefa F.M. no es sino mi santa madre, y a la vez titular del teléfono sobre el que se realizaban esta serie de llamadas.
¡No puede ser! – añadió con voz compungida – Aguarde un momento – prosiguió –
Tras unos minutos de tan divertida como patética conversación, el pobre hombre acertó a decirme que trataría de solicitar al juez el sobreseimiento de la denuncia, pues de otro modo tendría que personarme en los juzgados de la capital para retirar personalmente una denuncia cuya mayor beneficiaria y a la vez perjudicada era una pobre mujer que yacía inocente a escasos metros del teléfono sin saber que el peso de la ley estaba a punto de caer sobre ella.
Y es que ¿quién dijo que la justicia española era deficiente, precaria e ineficaz?
En fin, un saludo a tod@s!

En defensa de Francisco Rivera Pantoja (Paquirrin)

Aun sin ser especialmente amigo de ensalzar la figura de cualquier personaje publico que se precie, hoy me veo en la necesidad de hacer una excepción.
Francisco Rivera Pantoja, popularmente conocido como Paquirrin, demostró el pasado domingo en forma de divertido, genuino y singular monologo, como reírse de uno mismo es algo que no todos sabemos ni podemos hacer.
Siendo hijo y hermano de personajes de reconocida trayectoria social, el respetable ha sido ecuánime testigo de cómo aquellos que dicen llamarse periodistas del corazón han puesto en la palestra hasta el mas ínfimo de sus gestos, generando una imagen en muchas ocasiones profundamente distorsionada de la realidad.
No ha de ser fácil vivir cuando quienes dicen ser tus amigos no dudan un instante en poner precio a tu amistad.
Que sencillo nos resulta dar lecciones de ética y moral desde el sofá de nuestra casa, pero que difícil debe ser ponerse en la situación de una persona que no deja de ser consciente de que será perseguido y juzgado en todos y cada uno de sus actos.
No podemos elegir nuestra cuna ni el peso de nuestros apellidos, siquiera nuestro nombre.
Pensémoslo aunque sea un instante. No ha de ser sencillo escuchar todos y cada uno de los días feroces criticas hacia tu progenitora, ver todos los años repetida hasta la saciedad la muerte de un padre al que apenas llegaste a conocer, ser sentenciado por pecados que nunca llegaste a cometer, pero por encima de todo, no tener derecho a ser libre, a ser realmente tu mismo.
En su favor he de decir que su faceta como monologuista consiguió unir frente al televisor a toda mi familia, y es que a pesar de los nervios iniciales, consiguió obrar una faena digna de cualquiera de sus hermanos.
Reseñable a mi entender no solo la presencia, sino los evidentes gestos de complicidad y cariño de su hermano Cayetano Rivera, al que los tan habituales rumores televisivos aseguraban distante y ajeno a los problemas de su hermano.
En definitiva y como vengo haciendo desde que tiempo a comenzase con la escritura de este blog, creo que deberíamos aprender a ponernos, aunque solo sea de vez en cuando, en la piel y circunstancia ajena antes de juzgar con tanta dureza a personas a las que quizás, no conocemos tan bien como podemos llegar a suponer.
Un saludo a tod@s!

Buscando el milagro

La vida es al hombre lo que la poesía al poeta, y es cuando todo parece haber perdido su significado, ni la mas hermosa palabra puede serenar al corazón enfermo.
Luces y sombras se ciernen sobre nuestra existencia desde el momento en que abrimos los ojos, no solo los de un rostro que no hemos podido ni sabido elegir, sino los de un alma invisible que sufre y padece con cada gesto de las personas que forman eso que habitualmente conocemos por nuestro entorno.
Y es que hemos llegado a olvidar que hasta esa persona que creíamos invencible, ese árbol que permanece inmóvil frente al vendaval, también siente dolor. Su sabia es tan roja como la sangre que cual fuego recorre nuestras venas.
Quizás, en lo mas profundo de su esencia, ese árbol de vigoroso y viril porte, sueña con que llegue el día en que pueda enfrentar la tempestad sin arraigar entre sus ramas el amargo néctar de la soledad.
El hombre no es tan fuerte como pretenden hacernos creer. Ya desde niños se nos enseña a esconder nuestras lagrimas tras unos ojos que han perdido la inocencia.
No quieres estar solo. Nadie quiere estarlo. Pero te sientes solo, y ni todos los mares del mundo pueden apagar la angustia que arde en tus entrañas.
Te levantas una y otra vez aun sabiendo que quizás, la próxima vez que caigas, puede ser la ultima.
Deseas ser escuchado, un abrazo, una caricia, un susurro de esperanza. Esperas y esperas con la esperanza de que un pequeño atisbo de luz ilumine la infinita oscuridad que te envuelve asfixiando tus sentidos.
En el fondo, todos buscamos un milagro que de sentido a nuestras vidas. Algo por lo que luchar, algo por lo que vivir, algo...que te ate a un mundo que ya no sientes tuyo.
Y desde este recóndito lugar del que no alcanzo a recordar nombre, seguiré aguardando impaciente...la llegada de un milagro.
Un saludo a tod@s!

El sexo, un juego de niños

El sexo sigue siendo en muchas ocasiones uno de los mayores tabúes de nuestra sociedad.
Pretendemos mostrar al mundo cuan tolerantes y liberales somos, pero en el fondo somos conscientes de que la tolerancia también conoce limites.
Por poner algún ejemplo, conozco de primer grado como tiempo a, una madre que decía aceptar orgullosa la homosexualidad de su hijo, alcanzo a verlo del brazo de una hermosa y radiante joven.
Cuando este hubo vuelto a casa, la madre lo estrecho entre sus brazos como si hubieran pasado siglos desde la ultima vez que se vieron. Y emocionada y con lagrimas en los ojos, acertó a susurrarle al oído la alegría que le provocaba saber que su hijo volvía a ser normal...
Aceptarse a uno mismo no siempre es fácil. Aceptar a los demás puede erguirse en todo un desafió capaz de poner a prueba a nuestros valores mas profundos.
Y es que pasar del puritanismo extremo a la mas tórrida depravación, es hoy mas que nunca, un juego de niños.

A los independentistas vascos

Que mi estado de animo es rematadamente malo no es ninguna novedad, como tampoco lo es que un simple comentario consiga hacer tambalear los cimientos de mi existencia.
Con estas palabras pretendo dar respuesta a los comentarios de la que estaba previsto fuese la ultima de las entradas de un diario que un día naciera como forma de redimir el profundo dolor que la inesperada perdida de un ser querido me produjo.
En el día de ayer y en el afamado blog de Nora – Una japonesa en Japón – tuve la mala suerte de leer un comentario que no solo definiría de inoportuno, inadecuado, fuera de lugar y contexto, sino de hipócrita, lamentable y sencillamente patético.
El comentario es el siguiente:

“Purenomori no está casada con un español, más bien con un vasco con pasaporte español.”

A muchos os puede parecer una opinión personal sin mayor trascendencia ni trayectoria, pero cuando un comentario de ese calado se realiza de forma tan inoportuna y en un lugar en el que a mi humilde entender no tiene ni podía tener cabida, alguien como yo, que a pesar de su delicado estado de salud sigue alzando al viento la bandera de unos principios y valores a muchos en desuso, no puede permanecer al margen y quedarse callado.
Sencillamente, yo no soy así.
Esta es palabra por palabra la respuesta que quise dar a semejante afirmación:

“¿Perdón? ¿Un vasco con un pasaporte español?
Cabe recordarle al señor que el País Vasco no es un país en si mismo, sino una comunidad autónoma española. Por lo tanto muy señor mío, cualquier persona nacida en dicha tierra, es tan española como la que mas.
No es un tema pantanoso en si mismo. Tu lo haces pantanoso con semejante afirmación.
Solo te ha faltado escribir un viva ETA para despedirte.”

A mis palabras, esencialmente a la ultima frase, han seguido criticas de muy cruenta dureza dirigidas hacia la moralidad y ética de mi persona.
Que nadie espere una disculpa, siquiera un lo siento, pues prefiero no decir por donde me paso en este preciso instante dichas palabras.
Si un nacido en tierra vasca dice sentirse español, lo coaccionan, lo amenazan, y a muchos, los matan.
¿Cómo se atreven a pedirme respeto cuando no conocen el significado de dicha palabra?
¿Cómo se atreve alguien a sentenciarme fascista cuando apuntan pistola en mano al corazón de todo aquel que no sienta como ellos?
No os tengo miedo. A nada. A nadie.
Me da igual la imagen que de mi se pueda tener a raíz de este altercado, pero en honor a todas las personas que han muerto haciendo uso de su derecho a la libertad de expresión, a todas aquellas personas que aun habiendo nacido en un fragmento de tierra situado a centenares de kilómetros de mi Málaga natal me consideraban paisano, no podía permanecer en silencio.
Esta es mi opinión. Esta es mi verdad. Este, soy yo...

Justicia con animo de lucro - De leyes y Playas -

Jugar a las paletas: 500 euros.
Nadar a una distancia igual o superior a los 25 metros de la orilla: 500 euros.
Escuchar música a un volumen superior al estipulado: 500 euros.
Estas son, entre muchas otras, alguna de las normativas que se están aprobando a lo largo y ancho del litoral costero español.
La justicia esta llamada a ser la herramienta con la que defender una serie de valores que promulguen y promuevan una convivencia lo mas harmónica posible.
Entiendo que hay conductas que no pueden ni deben ser toleradas, pero sancionar a una familia que difícilmente llega a los albores de fin de mes con una cantidad económica muy superior en muchos casos a la mitad de su sueldo, me parece una autentica salvajada.
Quizás los políticos, con sueldos que fácilmente alcanzan e incluso superan los 3000 euros mensuales, puedan hacer frente a este tipo de sanciones.
No es solo lo desproporcionado de la cuantía económica, es que estamos llegando a un extremo donde todo es condenable, donde se pretende cobrarnos hasta por respirar.
Soy plenamente consciente del in civismo que aun inunda el comportamiento de ciertos sectores de la sociedad, pero en lugar de arrebatarles con banales multas hasta el ultimo atisbo de sus ahorros, con un afán evidentemente recaudatorio, se les debería enseñar a respetar el medio que algún día habrán de heredar sus hijos.
¿Habrá algún lugar donde aun se pueda ser realmente libre?
Un saludo a tod@s!

Las dos Málagas

Mecida por el viento de levante, acunada por las cálidas aguas del mar mediterráneo, por entre sus venas corre la sangre de cuantas culturas han forjado los cimientos de su historia.
Málaga, hija del sol de poniente, hermana del azul del cielo, y madre de cuantos artistas han esbozado su nombre en los confines del infinito.
Málaga, costa del sol galano, reino del popular y hogar del populacho.
Son muchos los que, erróneamente, han asociado el nombre de esta ciudad al lujo y al desenfreno ilimitados, sin pensar que, en un solo fragmento de tierra se pueden dibujar muy diversas y distantes realidades sociales.
La capital malagueña poco o nada tiene que ver con el flagrante lujo y avidez consumista yacentes en las localidades situadas en las márgenes mas occidentales de la ciudad.
Mientras que la clase pudiente no duda en sumergir su cuerpo en los albores de un rió de champán, somos muchos los malagueños que en alguna ocasión hemos compartido baño rodeados de condones, compresas, e incluso jeringuillas.
Así es. Aquí también hay drogadictos, vagabundos, miseria, y sobretodo, mucha, muchísima suciedad y dejadez por parte de un gobierno que parece haber olvidado que hay otra Málaga que lucha por sobrevivir oculta tras las sombras del lujo y la opulencia, pero sobretodo, de la corrupción que gobierna una costa en la que no reina la luz del sol, sino el que mas dinero tiene.
Málaga, ciudad de ensueño para algunos, ciudad sin sueños para otros.
Un saludo a tod@s!

¿Qué es un héroe?

Atrás quedaron los tiempos en los que un héroe era el fiel reflejo del valor, de la entrega y el sacrificio para con causas por las que merecía la pena morir.
Hoy no es necesario enfrentar la ira de los Dioses del Olimpo, siquiera retar al Cesar desde algún pequeño y recóndito lugar de la Galia; tan solo necesitas esbozar un sinuoso pañuelo carmesí en las márgenes de tu cuello y sacrificar todos tus sueños en pos de dos minutos cargados de adrenalina, o lo que es lo mismo, correr los San Fermines, y no vivir para contarlo....
Aun desde la profunda tristeza que me merece la dramática muerte de una persona que como quien dice, había empezado a vivir, no puedo sino llevarme las manos a la cabeza al comprobar como se equipara su infortunio al ultimo adiós de un héroe de leyenda.
Una vez mas el indescriptible e irracional dolor que arraiga la muerte de un ser querido, es politizado en forma de placa conmemorativa por la que una de las calles de su ciudad natal pasara, en jornadas sucesivas, a llevar el nombre de un héroe que no tiene mayor merito que haber entregado su vida a los cuernos de un astado.
Un saludo a tod@s!

Mens enferma in corpore enfermo

Mente y cuerpo, esencias de lo físico y lo psicológico, aquello que nos mueve, y aquello por lo que nos movemos.
En el fondo, somos simples marionetas en las invisibles manos del destino.
Cuando nos creemos libres de las cadenas de lo físico, cuando nos sentimos dueños de nuestras propias decisiones, nuestro cuerpo nos muestra una vez mas que la libertad es solo una quimera en el ocaso de la noche; pero eso si, una quimera por la que merece la pena estar vivo, por la que merece la pena luchar, y por encima de todo, por la que merece la pena morir.
Cuando mente o cuerpo enferman, el dolor de uno se torna irremediablemente en el dolor del otro.
Por explicarlo de algún modo, nuestro cuerpo no se movería si nuestros pensamientos y emociones, nuestra sensibilidad interna, nuestra mente, así no lo decidiese.
Sin embargo, de poco sirven las emociones cuando nos damos cuenta de que el cuerpo que un día creímos nuestro, ya no nos pertenece.
No es fácil asumirlo. Tu día a día cambia. Tu vida cambia. Tu cambias.
Hoy no soy el mismo Sergio que pude haber sido ayer, y de seguro no seré el mismo Sergio que habré de ser mañana, de existir un mañana....
Mi cuerpo esta enfermo, herido de muerte. Ya no hay lugar a donde huir, ni sitio donde esconderme.
Tan solo puedo mirar al frente y reconocer que el tiempo nunca da marcha atrás.
Que lo que un día fui solo es ahora un buen recuerdo.
Que estoy perdido en un laberinto en el que no alcanzo a ver salida.
Que quizás, me este volviendo loco.
¿Quién era? ¿Quién soy? ¿Quién quiero llegar a ser?
No lo se, pero tan solo la ilusión de ser padre consigue acelerar los latidos de mi maltrecho corazón.
Es difícil asumirte enfermo, herido en lo mas profundo de tu ser.
Yo no elegí nacer, como no elegí estar enfermo.
Solo quiero volver a ser yo, pero si lo pienso bien, nunca he sabido quien soy en realidad.
Vivir no es fácil y hay cosas para las que uno nunca esta lo suficientemente preparado.
Quiero afrontar y enfrentar mi situación desde una calma inexistente, desde la tregua que en ocasiones me otorga la tempestad que sume en tinieblas mi razón.
No me dejaron ser niño. Abusaron de mi, me pegaron, me insultaron, me arrebataron la poca inocencia que un día pude haber albergado.
Nadie creyó entonces en mi palabra, como nadie cree en ella hoy.
¿Por qué todos miraron hacia otro lado?
Creía que de estas heridas ya nunca volvería a manar la sangre. Me equivocaba...
Si preguntas a un niño, de seguro te dirá que anhela ser hombre.
Si preguntas a un hombre, de seguro te dirá que anhela volver a ser niño.
Si me preguntas a mi, tan solo podría decirte que anhelo volver a ser yo, aunque en realidad, no lo conozca....
Un saludo a tod@s!

En ocasiones...¡veo muertos!

Tras haber decidido el que ha de ser titulo de esta entrada, empiezo a tomar conciencia de la imagen, acertada o no, que quien lea con cierta asiduidad este blog puede haberse hecho de mi.
Como se diría si mi vida fuese una serie de televisión, en anteriores capítulos narre diferentes acontecimientos de trascendencia paranormal acaecidos ante mi en mi entorno mas cercano. Mi casa.
Y es que, aunque pueda costar creerlo, en ocasiones...veo muertos.
Bueno, quien dice muertos dice sombras de evidente efigie humana capaces de responder a mi llamada a través de los diferentes objetos que encuentran a su paso. Luces, televisores y todo aquel mobiliario domestico capaz de atraer hacia si mi atención.
Hasta hace poco podía verlos, sentir y presentir su presencia; sin embargo, no conseguían despertar en mi ningún sentimiento de temor o inquietud.
Hasta ahora....
Hace unas semanas sucedió el que me atrevería a definir como el peor suceso paranormal del que he sido, no solo testigo, sino único protagonista.
Por respeto a la intimidad de la persona relacionada con dicho suceso, me veo en la imperiosa necesidad de omitir gran parte de los detalles de una historia tan difícilmente creíble como real.
Siendo aproximadamente las 22:30 horas de un día que no alcanzo a recordar, me encamine hacia la casa de un amigo que ha vivido el dolor de perder a un ser muy querido para el.
Ya desde el primer momento tome conciencia de que no estábamos solos, y aunque en mi mente se dibujaba una y otra vez el reflejo de la persona que se ocultaba tras las sombras que separan la vida de la muerte, preferí actuar como si nada estuviera pasando. En el fondo, era lo que realmente deseaba.
Hasta ese preciso instante nunca había sentido el angustioso tacto del dolor, de la desesperación del que desea ser visto, de la frustración del que desea ser escuchado...
Pero entonces, cuando menos lo esperaba, algo a mis ojos completamente invisible agarro con suma intensidad mi brazo derecho consiguiendo erizar hasta el ultimo cabello de mi cuerpo.
Poco a poco y casi sin darme cuenta, sentimientos y palabras que de ningún modo me pertenecían nacían lentamente en mi memoria.
Era una sensación tan amarga como indescriptible.
Casi sin darme cuenta había roto a llorar. Pero, ¡no deseaba llorar!
Entonces, ¿por qué brotaban lagrimas de mis ojos?
Y entonces lo vi, en las oscuras profundidades de un angosto pasillo.
Mi dolor era su dolor. Mi llanto era su llanto. Yo...era el....
Os puedo asegurar que pocas veces lo he pasado tan mal en mi vida, y es que no podía decirle la verdad a nadie. ¿Quién me iba a creer? Y sobretodo, la verdad, aunque se tratase solo de mi verdad, podía ser sumamente dolorosa para el amigo que tenia a mi lado.
Un saludo a tod@s!

Cornadas de sangre y morbo

Hay situaciones en las que no podemos limitarnos a contentar con nuestra opinión a todas las partes posibles.
Esta es una de ellas.
La desafortunada muerte en el día de ayer de un joven durante la celebración de los encierros de San Fermín ha vuelto a demostrar cuan delgada es la línea que separa la información del morbo en lo que al mundo periodístico concierne.
Y yo me pregunto, ¿que es informar?
Informar es narrar una serie de acontecimientos de cierta trascendencia publica.
¿Que es el morbo?
Emitir hasta la saciedad los últimos y dramáticos segundos de vida de una persona hasta ayer completamente anónima.
¿Que es el dolor?
Ver a un ser querido sufrir una y mil veces sin poder hacer nada por evitarlo.
En definitiva, los medios de comunicación españoles hace tiempo que no informan, tan solo trafican con el dolor ajeno.
Me seria muy sencillo acompañar esta entrada con la misma imagen que hoy abre la cabecera de los principales periódicos de nuestro país, pero sinceramente, no tengo estomago para ello.
Un saludo a tod@s.

De jóvenes y no tan jóvenes

Cuantas veces no he oído nacer de entre los labios de nuestros mayores erróneas referencias a la falta de educación, de respeto, de civismo y sensibilidad social, y por encima de todo, de compromiso, por parte de los que conformamos la juventud actual.
Sin embargo, son mas numerosos nuestros silencios en pos de no juzgar actitudes perfectamente injustificables llevadas a cabo por las mismas personas que no dudan en reprocharnos todas esas cosas.
Llevo tiempo, quizás demasiado, siendo plenamente consciente de que un mismo acto tiene diferentes consecuencias según quien lo lleve a cabo.
Nuestros mayores en muchas ocasiones, aunque he de recalcar que esto no siempre es así, suelen hacer valer las marcas que el paso del tiempo ha dibujado en sus rostros para, desde una inexistente ingenuidad, saltarse cuantas colas existan en según que comercios sin respetar un orden previamente establecido.
Cabe recalcar que esta actitud ciertamente incívica realizada por una persona de menor edad, implica, con total seguridad, una serie de afirmaciones que de seguro acaban por englobar a la totalidad de la juventud.
Sin embargo, pobre de aquel que ose sentenciar la misma acción en uno de estos personajes de barrio llano y pueblo obrero.
Al final y como por desgracia se tiene en costumbre, los malos...siempre seremos los mismos.
Un saludo a tod@s!

Mi verdadero yo

Cuentan que en la razón se haya la principal diferencia entre el ser humano y el resto de especies que habitan este vasto pero sutil lugar llamado Tierra.
Sin embargo, vivir bajo el embrujo de la fría lógica, meditar hasta la extenuación cada uno de tus actos, puede convertirte en esclavo de lo irracional.
Mi mayor enemigo se desdibuja en los albores de un espejo. Porque mi mayor enemigo soy yo, mis miedos, mis complejos, y sobretodo, mi enfermiza forma de vivir en pos de pensamientos aparentemente racionales que acaban eclipsando al verdadero yo que hay dentro de mi. Un yo pasional, sensible, pero por encima de todas las cosas, tan irracional como libre.
En otras palabras, meditar demasiado las cosas no nos asegura en modo alguno la correcta resolución de cuantas situaciones hayamos de enfrentar en la vida.
A veces para sobrevivir tenemos que anteponer la acción al pensamiento.
En el día de ayer alguien me hizo una pregunta.
¿Sabes que estas enfermo? ¿Sabes que tienes un problema?
Lo se, sentencie con firmeza. ¿Qué otra causa si no motivaría a un joven de tan solo 25 años a querer abandonar este mundo?
No estoy loco. Aunque en ocasiones desearía estarlo.
Pensar repetidas veces en todo cuanto me ha hecho daño a lo largo de los años, aderezado con los contundentes problemas físicos que arrastro en los últimos tiempos, me ha convertido en una persona enferma; y cuando estas enfermo, no sabes quien eres, quien eras o quien quieres llegar a ser.
En el fondo, solo quieres ser tu. Al menos, volver a serlo.
En el día de ayer, con la frágil caída del astro rey en el horizonte, me hallaba como todos y cada uno de los días realizando ejercicio en el paseo marítimo de mi Málaga natal, cuando casi sin darme cuenta me vi completamente rodeado por niños que en modo alguno superaban los 5 o 6 años de edad.
Estos se hallaban observando desde un inexistente sigilo mi particular forma de hacer abdominales, y en su eterna curiosidad no dudaron en entablar una distendida y divertida conversación conmigo.
Al principio, al verme rodeado, prisionero, intimidado por tantas y tantas miradas, me sentí reacio a conversar. Mi única intención era hacer ejercicio, y la presencia de estos niños conseguían alterar el inusitado ritmo que había establecido de forma previa a mi llegada a dicho lugar.
Por decirlo de algún modo, planifico en la medida de lo posible hasta el ultimo de mis actos, por lo que, cuando algo no sucede tal y como había sido pensado, me siento mal y aunque os suene estúpido, vuelvo a pensar una y otra vez en que la mejor salida a dicha situación se haya en mi propia muerte.
Sin embargo, una de estas niñas de preciosa melena rubia se situó frente a mi observándome con una sonrisa tan dulce, tan resplandeciente, que su mera existencia consiguió endulzar hasta los sentimientos mas amargos de mi alma.
Al verla lo supe. Ese encuentro no era casual....
Casi sin darme cuenta, había vuelto a ser yo mismo. A reírme, a conversar sin miedo, a ensalzar ese instinto paternal que arraigo en mis entrañas. Una vez mas, era yo.
No pensaba lo que decía. Tampoco lo que hacia. Simplemente hablaba y actuaba guiado por mi instinto, por las emociones que esos niños conseguían despertar en mi.
Poco antes de dar por concluida la jornada, y cuando solo me hallaba acompañado por esta divertida, ingeniosa, dulce, tierna, emotiva y hermosa niña que tomaba por nombre Rosi, me puse nuevamente en pie para comprobar como tras de mi se dibujaba la brillante silueta de una moneda de 1 euro.
Me arrodille en el suelo, la tome entre mis manos, y con una caricia la deposite en la pequeña mano de una niña que parecía no entender cuanto estaba aconteciendo en ese preciso instante.
No es mia, me dijo extrañada.
Ahora si, apostille yo, mientras le susurraba al oído que se comprara con ella chucherias en un kiosko cercano.
En su amplia sonrisa se podía leer en mayúsculas el sentir de su gratitud.
Y mientras caminaba despacio hacia los márgenes de mi prisión, me percate de que el dolor de mi cuerpo había desaparecido.
Pero, ¿cómo era posible?
Ahora se la respuesta. Esa persona, era mi verdadero yo.
Un saludo a tod@s!

Poetas de WC

Los baños públicos son, sin lugar a dudas, cuna de poetas y escritores que encuentran entre muecas de sufrimiento y placer una inagotable fuente de inspiración.
Hablamos de uno de los momentos mas especiales en la vida de cualquier hombre que se precie. El único lugar donde podemos ser realmente nosotros mismos, y sobretodo, el único lugar donde podemos leer tranquilamente sin que nadie nos moleste.
Cuantos niños no se han erguido hombres entre empujón y empujón, y es que pensadlo bien, pasamos gran parte de nuestra vida entre sus cuatro paredes.
Tan es así que hoy he querido hacer, a modo de distendida entrada, una pequeña pero intensa selección de las mayores chorradas que he encontrado escritas en los diferentes baños públicos que por una u otra causa he visitado.
Omitiendo todas aquellas referencias de claro contenido sexual que representan el 99% de las mismas, he aquí mi particular homenaje a la prosa, la lírica y la poesía renacentista de la cadena del water.
En el puesto numero 4 encontramos a la metamorfosis de caca, digo Kafka:

Los gusanos nacen verdes
y cambian de color.
Tu eres un gilipollas
y no te cambia ni Dios.

En el puesto numero 3, y como no podía ser de otra forma teniendo en cuenta el nombre de este blog, una singular antitesis de la vida y la muerte:

Si te quieres matar,
no te tires por un puente.
Mírate al espejo
y te morirás de repente.

Y por que aun hay lugar para el romanticismo, con el numero 2 tenemos a:

En tu puerta me cague
creyendo que me querías.
Ahora que no me quieres,
¡Dame la mierda que es mía!

Pero tan solo una frase podía ser merecedora del numero 1 en esta breve pero intensa lista. Su autor será por siempre un referente en lo que a mis escritos concierna.
Y sin mas preámbulos y con el numero 1 tenemos a:

Hace mas calor que en la comunión de Charmander.
En fin, Char!, digo, un saludo a tod@s!

Acción / Reacción

Cada uno de nuestros actos, por ínfimos que puedan llegar a parecer, implican una serie de consecuencias de muy diverso calado. Esto es a lo que poéticamente denominamos efecto mariposa.
Muchas veces no somos conscientes del verdadero peso de nuestras acciones, por lo que difícilmente podemos llegar a prever y asumir cuantas reacciones puedan tener cabida.
Y es que ya se sabe, lo que para unos no significa nada, para otros puede significarlo todo.
Como ya sabréis cuantos leéis con cierta asiduidad los diferentes y variopintos episodios de mi existencia, he hallado en mi maltrecho cuerpo la olma de mi zapato; y es que cualquier esfuerzo físico, por pequeño y cotidiano que sea, me supone un castigo difícilmente asimilable.
Cada cierto tiempo, no podría precisar cuanto, me reúno con viejas amistades para jugar lo que comúnmente llamamos pachanga, que no es sino un partido de fútbol con el que tan solo buscamos pasar un rato lo mas ameno posible tratando de obviar las tensiones personales que cada cual arraiga en su ser.
Si embargo, en mi libertad se haya mi mayor condena.
La simple acción de correr durante unos pocos minutos detrás de una pelota, tiene como reacción dolorosas y prolongadas molestias físicas que asumo del mismo modo en que de niño mis padres me enseñaron a asumir que a la vida a de seguir la muerte.
Soy plenamente consciente de que mi mera presencia en el campo de fútbol, implica aceptarme culpable de un delito que no elegí cometer. Estar enfermo.
Pero palabras como amistad y deporte siguen formando parte del diccionario de mis sentimientos, del diario de mi vida. Si alguna vez pude llamarme a mi mismo deportista, tengo el legitimo derecho a morir como tal.
Probablemente padezca fibromialgia en su estadio mas temprano.
Esto es algo que tan solo las pruebas medicas a las que he de someterme a lo largo de jornadas venideras pueden llegar a confirmar, pero que de confirmarse, definitivamente se erguiría en la bala que pondría fin a mi lucha.
Estoy cansado. Muy cansado. Tanto, que llevo días pensando en que quizás haya llegado el momento de dar por concluida la escritura de este diario.
Mi malestar físico es directamente proporcional a mi malestar psicológico.
Os prometí que cuando no pudiera mas, no dudaría en alzar la voz y pedir ayuda.
Y así ha sido....
Llevo días sufriendo fuertes mareos, y en ocasiones algo tan simple como ponerme de pie se convierte en toda una aventura.
Sencillamente he llegado a mi limite tras haber dado la vida con tal de demostrarle a los médicos de que valía, como ellos llegaron a afirmar, para algo mas que para jugar a la play.
Y esta entrada es la reacción de todas las acciones llevadas a cabo por mi persona con tal de seguir luchando, con tal de seguir viviendo.
Y aunque Vicente Ferrer promulgaba lo contrario, parece que después de todo, si que hay cosas imposibles...
Un saludo a tod@s.

A los fans de Michael Jackson

No voy a dar muchos rodeos, mejor dicho, no voy a dar rodeo alguno para justificar cuantas palabras escribiese en la anterior entrada entorno a la vida, obra y dramática desaparición de un personaje tan controvertido como histórico en lo que al panorama musical mundial concierne.
Han sido varios los tirones de oreja recibidos desde que catalogase de monstruo al personaje, que no a la persona; motivando en mi la acuciante necesidad de indagar de forma mas profunda en la existencia de un hombre hoy leyenda que de algún modo tenia, tiene y tendrá vínculos en común con quien escribe estas palabras.
Me equivocaba y por ello no puedo sino pedir perdón a cuantas personas se hayan podido sentir ofendidas por mis afirmaciones.
Si algo he querido transmitir a lo largo de las diferentes entradas que conforman el Diario, era precisamente la necesidad de aprender a posicionarnos en situaciones que, aun siendo objetivamente ajenas, nos pueden ayudar a no juzgar y prejuzgar a según que personas en según que situaciones.
Lo siento. He juzgado a una persona sin pensar en su dolor, sin ser consciente de que era un hombre al que nunca dejaron ser niño, un niño al que le arrebataron la infancia a golpe de talón.
Creo ser un claro exponente de que cuanto ocurre en la infancia deja una profunda e hiriente marca en la mente de una persona que no conocerá mayor futuro que redimir en la medida de lo posible los pecados que otros cometieron en su pasado.
En cualquiera de los casos, entiendo que la actitud de numerosos fans es recíprocamente hipócrita.
Sufrí abusos sexuales no siendo mas que un niño. ¿Justificarías mis errores amparándolos en el dolor que arraigo en lo mas profundo de mi alma desde entonces?
Cuento en decenas las personas que han decidido acabar con su existencia por su deseo de poder estar “nuevamente” junto a Michael Jackon, un personaje excéntrico al que todos conocían, mas una persona a la que pocos o ninguno tenían el honor de conocer.
¡No tiene sentido! ¿Tan poco valoran sus vidas que no dudan en sacrificarse para intentar, que no estar, al lado de alguien a quien realmente no conocen ni podrán conocer jamás?
Llamadme demagogo, pero cuantos niños sin infancia han nacido en los albores de la guerra. ¿Llorarías por ellos como lo habéis hecho por Michael? ¿Os suicidarías por estar al lado de uno de esos niños?
Es cierto, de seguro me equivoque en lanzar tan arbitrariamente al aire un juicio sobre una persona que de hacer algún daño, solo se lo hizo a si mismo. Sin embargo, entiendo que una vez mas el fenómeno fan demuestra cuan hipócrita es la sociedad en la que vivimos, vanagloriando a un “artista”, pero mirando hacia otro lado cuando a enfrentar la realidad se refiere....
Un saludo a tod@s.

No entiendo el amor

Ya era plenamente consciente de mi galopante incapacidad para comprenderme a mi mismo, al mundo que me rodea, y por supuesto, a las mujeres.
Hoy no puedo sino reconocer que soy incapaz de comprender el significado latente en una palabra que pocas veces nace de lo mas profundo del corazón. Amor.
Nacer mujer en según que país puede llegar a ser sinónimo de vivir cada segundo, cada instante de tu existencia, prisionera de una fe maldita que no duda en promulgar la supremacía del hombre, haciendo de la mujer un mero objeto decorativo de una sociedad en la que su voz nunca tendrá cabida.
Por ello no puedo entender como una mujer independiente, de sutil y radiante belleza, con un negocio propio y con un futuro sumamente prometedor a su alcance, y por encima de todo, amiga mía, lo ha dejado todo para someterse a los desirios de un hombre de etnia musulmán del que ha caído profundamente enamorada.
Ya no la siento igual de hermosa, siquiera la siento mujer...
Su sinuosa figura ha desaparecido perdida en las inmensidades de un burka.
Tan solo puedo percibir el tímido fulgor de una mirada que parece perderse lentamente en la lejanía.
No puedo entenderlo y no podré entenderlo jamás....
¡Lo tenia todo! ¡Era libre!
Pero en nuestra propia libertad se haya nuestra mayor prisión.
Si esto es el amor, no quiero enamorarme. Nunca...
Un saludo a tod@s.

¡Todo queda en familia!

Hay versos que un poeta no puede obviar y dejar olvidados en las profundidades del cajón de los recuerdos.
Quizás por ello hoy quiero compartir con todos una historia tan real como la vida misma; una historia que no hace sino poner de manifiesto que en esta vida, seguro, no hay absolutamente nada.
Por respeto a sus protagonistas, a los que tengo el placer de conocer personalmente, he decidido omitir sus respectivos nombres y sustituirlos por otros elegidos al azar con la finalidad de evitar los desirios de la caprichosa casualidad.
Cuando leáis la historia, entenderéis el por que:
Había comenzado la cuenta atrás para que tuviera lugar la ansiada boda entre Lucia y Héctor, una pareja a todos ojos bien avenida que tras años de eterno romance habían decidido formalizar su relación pasando por el altar.
Tan solo habrían de superar un ultimo tramite: la despedida de soltero.
A Héctor le acompañaba desde tiempos a el ya inmemoriales la etiqueta de irresistible seductor. No eran todas las que se decían, ni se decían todas las que eran, pero eso ya daba igual. Estaba decidido a dar el paso.
Sin embargo y aunque intentaba disimularlo, Lucia se mostraba algo reacia a la celebración de la despedida de soltero del que en apenas unas horas se convertiría, hasta que la muerte o el divorcio los separase, en su marido.
Por ello, no dudo en hacer participe de sus mas profundos temores a su hermano Jorge, haciéndole prometer que vigilaría de cerca y durante toda la noche a Héctor para evitar que hiciera aun mas grande, de ser posible, la leyenda que ya traía a cuestas.
Y así fue. Durante el tiempo que durase la fiesta Jorge no se separo un solo instante del que seria su futuro cuñado.
Una vez acabada, ambos, con alguna copa de mas, encaminaron sus pasos hacia la casa de Héctor.
A pesar de los evidentes efectos del alcohol, Jorge aun tenia muy presentes las palabras de su hermana, por lo que no se separaría de Héctor hasta no verlo acostado en su cama. Solo.
Héctor, que había sido consciente de cuanto sucedía a su alrededor en todo momento, se dejo caer suavemente sobre su cama a la vez que divertido, tal vez por su carácter afable, o quizás por el alcohol que recorría cual rió desbocado todas y cada una de las venas de su cuerpo, invitaba a Jorge a arroparlo mientras le cantaba una nana.
Este ultimo, en su esfuerzo de hacer valer el sentir de su hermana, estaba dispuesto a cualquier cosa, por humillante que esta pudiera resultar, con tal de dignificar la palabra dada, por lo que se sentó sobre la cama y tomo entre sus manos una fina sabana de tela donde se dibujaba una pelota de fútbol que por momentos parecía cobrar vida propia.
Y en ese preciso instante, dos hombres hechos niños, aderezados por la sonrisa tan característica de aquel que no sabe como y por que se ríe, comenzaron una singular batalla cuya finalidad máxima era ver acostado, y bien arropadito, al contrincante.
Y en los albores de la batalla, el cuerpo de Jorge quedo herido de muerte sobre el lecho que tantas y tantas veces había compartido su hermana junto al hombre que tenia frente a si.
Y mientras sus sentidos parecían abandonarle, el reino de la oscuridad conquistaba lentamente su mirada.
Al cabo de unas horas, no sabría precisar cuantas, Jorge volvió a abrir los ojos con una extraña sensación hasta entonces a el desconocida.
Era algo punzante, casi hiriente, un dolor que parecía nacer y morir en las profundidades de su cuerpo.
A duras penas consiguió incorporarse sobre la cama, buscando con la mirada respuestas a cuantos interrogantes nacían lentamente en su cabeza.
¿Dónde estaba? Y sobretodo, ¿por qué estaba desnudo?
Todo daba vueltas a su alrededor y una acuciante sensación de nausea nacía desde sus entrañas para morir entre sus labios.
Tras una pequeña tregua entre vomito y vomito, se percato del resquemor del agua en una habitación contigua.
Luchando contra su cuerpo en una épica y desigual batalla, encamino sus pasos hacia el lugar donde parecía abrirse paso un abrupto caudal de agua.
La puerta del servicio se hallaba completamente abierta, y aunque desde el temor que le producía encontrar según que respuestas a la situación que estaba viviendo, no dudo un instante en irrumpir en sus fronteras para comprobar como tras las mamparas de la ducha se dibujaba una silueta que entonces le era completamente desconocida.
El grifo ceso en su estrepitoso llanto a la vez que las puertas se abrían suavemente esbozando la desnuda efigie de Héctor.
Tras un silencio casi mas atronador que el agua que instantes antes caía a raudales en la estancia, Jorge se llevo las manos a la cabeza sabedor de cuanto allí había tenido cabida a lo largo de la pasada noche.
Rezumando por entre las voces que amenazaban con hacer estallar su cabeza, no dejaba de repetirse una y otra vez la promesa que horas antes había realizado a su hermana.
Una cosa era no separarse de Héctor, ¡y otra acostarse con el!
¿Qué había hecho? ¿Cómo había sido capaz de hacerle algo así a su hermana? ¡A su propia sangre! ¡El día antes de su boda!
Y sobretodo, ¿cómo iba a mirarla cuando horas después la llevase de su brazo hasta los albores del altar?
En ese momento, cuando todos los pesares del mundo se yacían cual tinieblas sobre su pensamiento, Héctor empezó a reír como nunca antes lo habia hecho.
Aun sabiendo que sus cuerpos habían sido uno solo durante horas, Jorge se sentía incapaz de fundir la mirada con la de Héctor cuyas carcajadas debían ser perceptibles en todo el edificio.
Cuando por fin hubo hallado el valor suficiente como para enfrentar la realidad que tenia frente a si, Héctor divertido le espeto:
- Tranquilo, ¡todo queda en familia!
En fin, un saludo a tod@s

ETD – Estafa Digital Terrestre –

Como por desgracia viene siendo habitual, hay quienes ven un negocio redondo en el desconocimiento de nuestros mayores para con las nuevas tecnologías.
El ocaso de la televisión analógica y la implantación de la televisión digital terrestre es, de algún modo, un cambio generacional al que muchos aun no saben hacer frente.
La desinformación unida a la ingenuidad hace de nuestros mayores un blanco fácil para aquellos que, agazapados cual hienas, los acechan desde las sombras de un reflejo amigo para conquistar su confianza, y porque no decirlo, su cartera.
Desde mi compromiso para con la causa promovida por el "Premio Maria Amelia Lòpez Soliño" en la defensa y difusión de las nuevas tecnologías para con las personas mayores, quiero denunciar y denuncio que diversos establecimientos situados a lo largo y ancho de la capital malagueña están engañando deliberadamente a sus clientes haciéndoles creer que para poder seguir viendo la televisión en jornadas sucesivas, no solo han de comprar un descodificador digital, sino que además han de abonar una cantidad adicional para hacerse con una antena de televisión que aseguran imprescindible para con los nuevos tiempos que corren, siendo esto ultimo algo absolutamente falso.
La realidad es que cualquier televisor actual tiene incorporado de serie la TDT.
De igual modo, si tu televisor no es tan moderno, tan solo necesitas de un pequeño descodificador cuyo valor no suele ser superior a los 30/35 euros.
Aquella persona o establecimiento que quiera hacerte creer que necesitas algo mas, sencillamente, te esta engañando.
Si eres victima de cualquier abuso, no dudes en hacer valer tus derechos como consumidor y efectuar la correspondiente denuncia con la finalidad máxima de evitar que personajes de tan denigrante talla moral, puedan seguir llenando sus carteras con un dinero tan sucio como corrupto.
Y desde este pequeño y humilde blog quiero invitar e invito a las autoridades pertinentes a tomar cuantas medidas consideren oportunas para evitar en la medida de lo posible este tipo de situaciones.
Un saludo a tod@s!