Michael Jackson era un monstruo

La muerte es la cuna de la hipocresía, capaz de hacer jardín del mas hastió de los desiertos.
Se han derramado ríos de tinta desde que el afamado y polifacético cantante Michael Jackson falleciera días atrás a causa de un infarto aparentemente motivado por una sobredosis de medicamentos con los que pretendía apaciguar el dolor de una existencia mancillada por los mismos ideales que lo han arrastrado a su temprana muerte.
No es mi intención juzgar su innegable valía artística y su irrepetible carrera musical, pero no nos engañemos, su rostro no dejaba lugar a la duda.
Michael Jackson era un monstruo, un monstruo que siempre vio una pesada cruz en el color de su piel. Lo rechazo, rechazando así su mas profunda esencia, negándose a si mismo y negando al mundo su verdadero origen.
Michael Jackson no es ni será nunca un buen ejemplo para nadie.
Un cantante por irrepetible que parezca, tiene un precio. Una persona no.
Cuando decidiera mostrar a su hijo a través de una ventana poniendo en serio y evidente riesgo su vida, cuando decidiera condenar a sus hijos a vagar por el mundo cubriendo hasta el ultimo centímetro de su piel....
Cualquier persona de a pie hubiera perdido la custodia de sus hijos por muchísimo menos.
Me cuesta creer en dios, que nadie espere que crea en un ídolo de barro.
Un saludo a tod@s!

Politizando la ciudad

Aun se pueden percibir en las calles malagueñas el recuerdo de las ya extintas elecciones europeas a modo de enormes pancartas en las que se vanagloria los colores de la bandera de quienes creen gobernar la ciudad.
Quizás nos hallemos ante una de las mayores anécdotas de un día en el que de haber algún ganador, solo fue la abstención popular motivada por la desgana y la desconfianza para con una clase política muy alejada de los problemas que envuelven la realidad social de nuestros días.
Durante dicha jornada y ya con la caída de la tarde, los medios de comunicación alzaron vencedor en la provincia al Partido Popular, aunque seguido muy de cerca por el Partido Socialista con una distancia de apenas unos centenares de votos.
Esto motivo que en el despertar ciudadano en la mañana siguiente, las calles de la ciudad aparecieran adornadas por singulares pancartas en las que el líder del PP en Andalucía, Javier Arenas, agradecía a los ciudadanos la victoria y los invitaba a conquistar un reino en cuyas tierras siempre a caído perdedor. Andalucía.
Sin embargo, tras un exhaustivo recuento de votos y ya en la mañana del martes, es decir, dos días después de los comicios, es el PSOE quien se alza vencedor en la provincia gracias a los votos de los ciudadanos extranjeros que habitan en la Costa del Sol.
A pesar de saberse perdedores, la pancarta del Partido Popular, partido que regenta el gobierno de la capital, permanece en pie dando entender al ciudadano que fueron ellos quienes ganaron las elecciones, cosa que, evidentemente, no es en modo alguno cierta.
Y mientras los políticos se declaran la guerra con el dinero de los contribuyentes, el resto de la sociedad se acuesta cada noche con el temor a despertar y encontrar frente a si la única pancarta que realmente afecta a nuestras vidas. Paro.
Un saludo a tod@s!

El hermano invisible

El incesante flujo de la sangre por entre mis venas no consigue aplacar la angustiosa sensación de saberme y sentirme profundamente solo aun compartiendo con mis hermanos el legado de mi estirpe.
A estas alturas de mi historia, me atrevería a decir sin temor a equivocarme, que es, precisamente este, el único vinculo que aun me une al mayor de mis hermanos de sangre, que no de alma.
¿Podríais vivir con alguien que desea en voz alta vuestra muerte todos y cada uno de los días?
Intento vivir con ello, pero hay lecciones que ni el implacable paso del tiempo puede llegar a enseñarnos.
¿Lo quiero?
Definitivamente no. Pero no le deseo mal alguno.... Después de todo, es mi hermano.
En ese momento tan difícil y tan trascendental para la vida de un niño llamado a convertirse en hombre, la figura del hermano mayor, no, la figura de un hermano puede llegar a ser algo fundamental.
Mi figura se rompió en pedazos hace ya mucho tiempo. Quizás en tantos pedazos como se rompiera antaño mi inocencia cuando me obligaron a ser hombre cuando aun seguía siendo un niño.
Alguien como yo, que comparte sus alegrías con cuantos le rodean, mas que vive su tristeza desde la mas arraigada soledad, necesitaba buscar nuevamente un ejemplo con el que forjar su hombría, sus sentimientos y en cierto modo, hasta sus ideales.
Os puede resultar sumamente patético, pero quiero confesar y confieso que encontré ese ejemplo en la simpatía y el carisma del entonces Mister España y hoy afamado presentador de televisión Jorge Fernández.
De algún modo siempre me he sentido atraído e identificado por las personas que han compartido vida y amor para con el difícil mundo del deporte.
La realidad es que necesitaba un ejemplo que nunca tendría en el reflejo de mi hermano.
Necesitaba afecto, consejo y tal vez, hasta un abrazo.
El haberme sentido tan solo en momentos muy puntuales de mi existencia, ha podido influir en la irrefrenable necesidad de imaginar una vida con un hermano que nunca podría llegar a ser tal.
De algún modo he creído y sigo creyendo que mi vida hubiera sido muy distinta compartiendo sangre y alma con una persona de la nobleza humana de Jorge.
Hace tiempo os narre como en los meses previos al nacimiento de mi hermano pequeño, se me dio la oportunidad de elegir el que seria su nombre por y para siempre.
Elegí Jorge, porque ese nombre significaba mucho para mi, a pesar de pertenecer a alguien a quien no conocería jamás.
Al final, mi madre opto por llamarlo Javier, y es que, después de todo, son muchas las personas que me han pedido consejo, y pocas o ninguna las que lo han llevado a cabo.
Un saludo a tod@s!

Confidencias de un suicida

La depresión es probablemente uno de los mayores enemigos del ser humano en una sociedad en perpetuo movimiento; una sociedad en la que no todos sentimos tener cabida.
Es muy difícil caminar cuando entiendes la risa ajena como la espada de Damocles que, en su macabra danza, atraviesa impunemente tus complejos y debilidades, o lo que es lo mismo, caminar se alza ardua tarea cuando entiendes que quien se ríe a tu lado, lo hace de ti, y no contigo...
Enfrentar este pensamiento no es en modo alguno sencillo. Convivir con el, es sencillamente imposible.
La depresión ha sido mi principal enemigo desde que mi cuerpo decidiera un día revelarse contra aquel que antaño fuera su único y legitimo dueño. De hecho, este mal me fue diagnosticado en una de las innumerables visitas que realizara durante el pasado año para revocar los efectos de una herida física de la que fluye la sangre de mi alma.
Entonces debí haber hecho llegar dicho diagnostico a mi medico de cabecera con la finalidad de atajarlo en su fase mas temprana y evitar situaciones que de algún modo ya debían estar escritas en mi destino.
Resumir un año en palabras es algo que sinceramente queda lejos de mi alcance, pero resumir el dolor de una persona prisionera de una existencia a veces deseada, a veces la peor de las condenas, es perfectamente factible en el seno de una palabra de fácil pronunciación, mas de amargo significado: suicidio.
La sensación de sentir que mis sueños eran solo quimeras de la noche, el perpetuo convencimiento de sentirme un bueno para nada, todo, todo me hacia ver que no merecía la pena seguir viviendo.
La semana pasada me encamine hacia el centro medico mas cercano con una idea tan triste como obsesiva. Debía poner punto y final a mi existencia y ya sabia como y cuando podría hacerlo.
Era consciente de que el medico que habitualmente me lleva no estaba pasando consulta, por lo cual tan solo tendría que fingir un buen papel, quizás el mejor y ultimo papel de mi vida, para conseguir de puño y letra las palabras llamadas a sentenciar mi libertad.
El Lorazepam es un medicamento comprimido con una doble finalidad. Ayudar a las personas con problemas para conciliar el sueño y a su vez actuar como relajante corporal.
Una dosis superior a la permitida (1 cada 24 horas) puede tener consecuencias fatales, por lo que no se suelen recetar a personas que sufren depresión o que tienen habitualmente pensamientos suicidas.
Por macabro que resultase el pensamiento, jugaba con ventaja. Nadie sabia ni sabría nunca el por que de mi interés por dicho medicamento.
Pero la realidad era otra. Quería gritarle a la doctora que me estaba muriendo, que deseaba morirme. O al menos, que creía desearlo.
Quería pedirle ayuda. Quería llorar. Quería tantas cosas...
Pero no había mas color que el negro en mis pupilas. Mirase donde mirase, todo era oscuridad, dolor, sufrimiento. Definitivamente, no merecía la pena seguir adelante.
En mi juventud y adolescencia había sido eterno secundario de diversas y variadas obras de teatro.
Estaba ante mi ultima función y solo yo estaba llamado a cerrar el telón de mi vida por y para siempre.
No es fácil mirar a los ojos a una persona que en su inconsciencia no sabe que esta firmando en fuego tu propia sentencia de muerte.
Es una sensación indescriptible. Amarga. Nauseabunda.
Si mi existencia no era en si lo suficientemente patética, me hallaba ante una situación de un cáliz sumamente surrealista.
Ya tenia en mis manos el pasaporte hacia el infierno, pero no tenia en mis bolsillos el dinero suficiente para pagar tan dramático viaje.
No solo dependía de los demás para vivir, también estaba condenado a hacerlo para morir.
Todo esto tuvo lugar con la caída de la tarde de un día cualquiera nacido y muerto en los albores de la semana pasada.
Estaba tan convencido del paso que iba a dar, que siquiera fui capaz de saludar a mi padre en su retorno a cada tras una extenuante jornada de trabajo.
Tras mirarme fijamente , me ofreció dinero pensando que lo desencajado de mi rostro era consecuencia de algún deseo que no podía hacer realidad por mi delicada situación económica.
No dude en rechazar su ofrecimiento. No podía permitir que mi padre tuviera que pasar el resto de sus vidas pensando que de algún modo había costeado la muerte de su propio hijo
Aquella tarde fue sin lugar a dudas una de las mas difíciles de mi vida.
Estaba tan cansado emocionalmente, que me creí incapaz de ponerme nuevamente en pie.
Con la caída de la noche mi padre, mi madre, y el loco que hoy escribe estas palabras, nos sentamos en el sofá del salón para ver uno de los programas que mas he disfrutado desde que tengo uso de razón y del que ya os he hablado en otras ocasiones. El Hormiguero.
Os puede parecer ridículo, casi patético después de todo lo que habéis tenido que leer hasta llegar a este punto de la entrada, pero casi sin ser consciente de ello, me di cuenta de que aun había cosas que aun podían hacerme reír.
Me estaba riendo junto a las mismas personas a las que mi actitud haría infelices el resto de sus vidas.
Y una vez mas, fui incapaz de seguir adelante....
Y es que puestos a morir, que menos que morir luchando.
Un saludo a tod@s!

“Meneando” el blog – ORANGE ESTAFA, ROBA y MIENTE –

El ser humano no puede elegir la nobleza de su cuna, siquiera el nombre que lo ha de acompañar durante el resto de sus días.
La realidad es que somos prisioneros de nuestra propia existencia, de nuestros sentimientos, y sobretodo, de nuestros actos y nuestras palabras.
Días atrás publique una entrada en la que relataba la difícil situación derivada del mal hacer de una compañía que no duda en proclamar en forma de patéticos anuncios que Internet es un derecho al alcance de todos.
Entonces me creí en la suficiente estima personal como para invitar a la reflexión para con aquellos que tan solo desean disfrutar tranquilamente de un derecho que les pertenece cuando con la muerte del mes, ORANGE les factura un servicio que en modo alguno tiene que ver las quimeras y falacias que sus agresivos comerciales pretenden hacernos creer.
De forma paralela al blog, esta entrada tomo especial relevancia en la afamada web meneame.net, sin que el artífice de la misma, es decir, yo, fuera consciente del debate suscitado por el peso de mis palabras.
Como es habitual, hubo mensajes que tan solo delimitaron el sentir mas superficial de sus autores.
Equiparar un blog a una espada les resultaba sumamente exagerado.
A este respecto quisiera decir que un tenedor es un utensilio de cocina, pero que en las manos equivocadas puede llegar a poner punto, y final, a la existencia de otra persona.
Un blog no puede matar, pero si puede herir los sentimientos o me atrevería a decir que incluso la reputación de según que personas o entidades.
Un blog nunca debe tener la finalidad de hacer daño a terceros, pero si es una herramienta muy útil en lo que a defender ideales y principios concierne.
Rememorando el comienzo de esta entrada, que menos que tener la mas absoluta libertad de expresar mis pensamientos y mis emociones con mis palabras y a mi manera.
Después de todo este, es mi blog.
También hubo quien parecía invitar a la compañía ORANGE a tomar medidas legales contra mi persona por los hechos delictivos asociados a las 3 palabras que conformaban el entonces titulo de la entrada, palabras que en modo alguno temo repetir como queda demostrado en el escrito actual.
Mi nombre es Sergio Domínguez Fernández. Si. La misma persona que ha firmado de puño y letra los 6 faxes que he tenido que enviar para conseguir la baja definitiva en dicha compañía.
Para quienes no hagan buen uso de un diccionario me gustaría explicar lo siguiente:
- Estafar: prometer un servicio muy superior en calidad al que realmente acabas recibiendo.
- Robar: realizar cobros indebidos y por un importe muy superior al previamente estipulado. Entiéndase también por robar la acción de facturar un servicio del que ya no dispones a pesar de haber solicitado por activa y por pasiva la baja en reiteradas ocasiones.
- Mentir: facilitar deliberadamente un numero erróneo de baja para retrasar en la medida de lo posible dicho proceso. Entiéndase también por mentir la acción de mantenerte mas de 20 minutos en espera en un teléfono 902 aun a sabiendas de que, supuestamente, el servicio informatico no funciona adecuadamente y no pueden solventar tus problemas.
No cambio ni cambiaria una sola coma de la entrada que genero dicha polémica.
Si ORANGE entiende que para silenciar mi verdad se han de tomar medidas legales contra mi persona, aquí me tiene a su entera disposición.
Pero no, no tergiversemos mas la historia.
Si alguien esta en su legitimo y absoluto derecho para hacer valer a través de las diferentes herramientas del estado sus derechos como consumidor, soy yo.
La pena es que aun son muy pocas las personas que alzan la voz para reclamar lo que les pertenece por derecho, pues si pagas por un servicio, tienes el derecho a poder disfrutar plenamente del mismo sin ningún tipo de imposición o limitación posterior.
Hasta la elección de los diferentes colores que conforman, o mejor dicho, conformaban el blog, fue objeto de debate.
Se aceptar las criticas cuando tienen una base lógica, y aunque reitero que cuanto se dijo fue critica, que no consejo, he decidido realizar pequeñas modificaciones en el diseño del blog para personalizarlo en la medida de lo posible y evitar, de igual modo, que los ojos de futuros lectores vivan el dolor que alguno de los comentaristas de la susodicha entrada hubieron de sufrir para poder leerla.
Para concluir quisiera recalcar que de los casi 1300 votos que han recibido mis palabras desde su publicación, tan solo 4 las sentenciaban de forma negativa; o lo que es lo mismo, quiero agradecer y agradezco de todo corazón a todos los visitantes, comentaristas y votantes de todas y cada una de las entradas de este blog.
Gracias!

En el nombre del padre, del hijo y del borracho de la esquina

Hay quienes no creen en la existencia de lo casual, solo en lo meramente inevitable.
Casualidad o no, esta entrada relata los acontecimientos acaecidos desde que el pasado viernes tuviera en mi cruzar mis pasos con el de un borracho que se hallaba moribundo en el suelo próximo a una afamada cadena de supermercados.
No era la primera vez que nos veíamos, pues su presencia es ya habitual en la fauna y flora de las calles de mi barrio, pero si la primera vez que nuestras pupilas se fundían en un penetrante desafió de intenciones.
Cuando me encontraba a punto de dejarlo atrás, como tantas otras veces, algo en su mirada hizo que detuviera en seco mi marcha.
Clavaba sus ojos en mis ojos como un cazador lo hace con su presa.
Y entonces, alzando sus manos al cielo, dibujo en su cuerpo la señal de la santa cruz.
Quede atónito al no entender el porque de sus actos. En cualquier caso estaba tranquilo, pues pensaba para mis adentros que aquel gesto no era mas que otra excentricidad de una persona por cuyas venas no corre sangre, sino alcohol.
Y cuando encaminaba nuevamente mis pasos hacia mi destino, en su rostro se dibujo una profusa sonrisa que sentí sumamente amenazadora.
Trate de no darle mayor importancia a un encuentro que creí casual, mas cuando hube llegado a casa no dude en hacer participe a mi padre de dicha casualidad.
Me dirigí hacia la cocina para refrescar mi cuerpo con una apetitosa pieza de sandia sin poder borrar de mi memoria el momento en que ese hombre parecía haber sentenciado mi existencia en forma de singular crucifixión.
Y entonces, el cuchillo llamado a saciar el hambre de mi cuerpo y mi espíritu, sesgo en una mortal caricia parte de la piel de mi mano derecha.
No era un corte esencialmente profundo, pero la sangre es sumamente escandalosa.
Una vez hubo cesado la hemorragia, y tras dar buena cuenta de un fragmento de sandia que valía su peso en sangre, decidí recostarme sobre la cama del menor de mis hermanos reposando así un cuerpo que se hallaba casi tan extasiado como la mente de su portador.
Apenas unos minutos mas tarde, un terrible dolor de estomago acompañado por una acuciante sensación de nausea me obligaba a trasladar mi siesta, y con ella mi descanso, a las márgenes del cuarto de baño.
Me había cortado por comer sandia, y esta a su vez me había cortado la digestión...
¿Se puede ser mas patético? – Pensé a sabiendas de que el mero hecho de hacerme esa pregunta podría conllevar situaciones de un calado de mayor dramatismo personal.
Evidentemente, no me equivocaba.
Aun convaleciente por la exultante herida en mi mano derecha, y ya al día siguiente de todos estos acontecimientos, volví a dirigirme al paseo marítimo no sin un cierto temor a encontrarme nuevamente de frente con la persona que escasas horas antes parecía haber condenado mi existencia.
Por suerte para mi, debía estar pidiendo dinero en algún lugar próximo pero lo suficientemente lejano a su vez como para evitarme un enfrentamiento que no deseaba en ese preciso instante.
Después de todo lo vivido en el día anterior, pensé que ya nada podría alterar el curso normal de las cosas, hasta que, cuando me encontraba situado en una zona ajardinada situada en las márgenes del litoral malagueño, conocida como rotonda de Huelin (siendo Huelin un famoso barrio obrero de la capital), los desesperados gritos de una mujer consiguieron atraer hacia si mi atención.
Lo primero que percibí al buscar el origen y el por que de esos gritos, fue el torso desnudo de una exuberante mujer entrada en carnes.
Se hallaba en la inmensidad del césped que cubre la rotonda, gritando desesperada sin que pudiera sentir a nadie a su alrededor.
¿Qué le pasaba entonces?
No tardaría demasiado en dar respuesta a dicha pregunta. La mujer, sin lugar a dudas, se encontraba bajo el efecto de algún tipo de sustancia o brote psicotico.
Y como no podía ser de otra forma, no tubo en si nada mejor que hacer que correr desesperadamente hacia la primera persona que encontró en su camino, osease y por desgracia, yo.
Por si no fuera suficientemente dramática la situación, la mujer no solo mostraba sus tambaleantes senos al viento, sino que un extraño pelaje en la parte inferior de su cuerpo me hizo saber que quien corría tras mis pasos se hallaba completamente desnuda.
Lo que iba a ser un tranquilo paseo se convirtió en una alocada carrera....
Me había cortado cortando sandia, la sandia a su vez me había cortado la digestión, y por si no fueran suficientes desgracias, para una vez que me persigue una mujer desnuda, ¡esta loca!
Ya no me podía pasar nada mas. Estaba completamente seguro.
Bueno, seguro seguro tal vez no. Pero al menos eso era lo que deseaba creer en ese preciso instante.
Y digo deseaba, porque en la mañana de ayer cuando se cumplía el tercer día de mi publica crucifixión, una agónica infección en mis encías hizo que necesitara de asistencia sanitaria urgente.
¿Seguro que era un borracho? ¿No seria un tuerto? ¿O quizás se tratara de un borracho tuerto?
Sea como fuere, ahora no se si buscarlo y darle una paliza o invitarlo a una litrona...
Un saludo a tod@s!

Málaga sin chiringuitos, no es Málaga

Si hay dos cosas que caracterizan sobremanera mi Málaga natal, son, sin lugar a dudas, los espetos de sardinas y los chiringuitos a estos asociados.
Los chiringuitos cumplen un papel fundamental en la economía malagueña, siendo la segunda fuente de empleo e ingresos económicos después de la construcción.
El gobierno de la nación mediante la aplicación de la vigente ley de costas pretende delimitar la distancia mínima que ha de separar el chiringuito de las playas, sin pensar en el impacto económico que esto supone para una de las ciudades menos industrializadas del país.
Me llama sobremanera la atención el hecho de que la aplicación de dicha ley no sea igual para todos. Sin ir mas lejos y dejando momentáneamente atrás la Costa del Sol, me gustaría recordar a los dirigentes políticos la existencia de autenticas mansiones, ya no próximas a la costa, sino dentro de sus propias márgenes, que incumplen de forma flagrante dicha normativa, pero que al ser propiedad de personas y personajes con un nivel económico y una influencia social muy marcada, consiguen mantenerse en pie mientras el resto, el pueblo llano, el pueblo humilde y trabajador, ve como la marea de la inconsciencia arrastra en su seno el trabajo de una vida de esfuerzo y superación.
Para acreditar y apoyar mis pensamientos, quiero mostraros dos imágenes que muestran el que sin lugar a dudas puede denominarse como salvajismo urbanístico de las costas de la capital.


Edificios de hasta 7 plantas se alzan a escasos 15 metros de donde se hayan situados los chiringuitos.
¿No es esto acaso un nuevo ejemplo de la ya habitual hipocresía de la clase política española?
En definitiva y una vez mas podemos palpar una ley desigual para unos y otros, y es que ya se sabe, la ley del rico...no es nuestra ley....
Un saludo a tod@s!

Vicente Ferrer y la incultura emo

No. No me he vuelto loco. Tan solo me he propuesto mostrar y demostrar la existencia de diferentes formas de enfrentar una misma realidad.
Vivir no es fácil. Nadie dijo que lo fuera.
El mundo es un jardín lleno de flores marchitas, cosas que nos hacen sufrir, nos hacen daño, espinas que se clavan en lo mas profundo de nuestro ser.
En ocasiones, cuando nos sentimos sobrepasados por el dolor, cuando nos sentimos incapaces de enfrentar la realidad, elegimos cerrar los ojos para dar forma a una sutil mentira, mas en el fondo, somos plenamente conscientes de que tarde o temprano, el tiempo nos obligara a abrir los ojos...una vez mas.
Días atrás tuve la oportunidad de escuchar el sentir y la forma de pensar de una de esas personas que se hacen llamar a si mismas emos, en forma de entrevista a una joven adolescente residente en mi misma ciudad.
No soy quien ni esta en mi intención juzgar las vestimentas o peinados de nadie, pues entiendo que eso forma parte del ámbito mas intimo de una persona.
Sin embargo, hubo una afirmación realizada por esta niña, pues no era mas que una niña, que consiguió herirme en lo mas profundo del alma.
Como todos o la mayoría sabréis, los emos se caracterizan principalmente por el hecho de autolesionarse en forma de pequeños cortes o arañazos en su cuerpo que no hacen sino mostrar la ambigüedad que estas personas muestran para con la vida y la muerte.
Cuando esta joven fue preguntada por ello, respondió que se trataba de una forma de mostrar su pesar por las desgracias y el dolor regente en todas las fronteras de nuestro maltrecho mundo.
Mentira. Los cortes solo son una patética e infantil manera de atraer la atención ajena sobre si.
Desde pequeña supe que era diferente, prosiguió.
Todos somos diferentes, pues no existen dos personas iguales.
Y es entonces cuando, aun desde su ardiente lecho de muerte, la imagen de Vicente Ferrer, ese hombre que, ante las desgracias de un mundo donde el rico necesita del pobre para seguir ostentando su titulo, no opto por autofragelar su cuerpo, sino que se enfrento a todos los estamentos existentes para hacer de los pobres, personas tan o mas dignas que cualquier rico que se precie.
Toda historia es una vida. Toda vida es una historia, y como en cualquier historia que se precie, siempre se puede palpar la sabiduría de quien la escribe a modo de ingente moraleja.
Vicente Ferrer así nos lo ha enseñado. Cuando haya algo que no te guste, algo que te cause dolor, no te quedes quieto. Lucha.
Un saludo a tod@s.

Orange, los call centers y un email con mucha guasa.

He recibido este singular y simpático mensaje en mi bandeja de correo electrónico como evidente respuesta a la entrada que días atrás escribí relatando mi experiencia REAL para con la que hoy es ya mi ex proveedora de Internet Orange.
Lo expongo tal cual lo he recibido.

Orange_compensacion por daños‏:

estimado don sergio:
nos comunicamos de parte del centro de atencion al cl de orange,+ especificamente somos los teleoperadores que gestionamos las consultas mas idiotas,q a ustedes(gallegos ignorantes,incultos,sin sentido comun) pueden llegar a hacernos,(se nota que estan demasiado tiempo al pedo)
respondiendo a un comentario suyo(muy estupido,desubicado y sobre todo RASISTA) dado en la pag.web "meneate",diciendo q los agentes somos extranjeros y que no sabemos darle la solucion a sus problemas le decimos:
1ªsi,somos extranjeros,en realidad estamos en otro pais y no somos españoles(gracias a dios),xq ustedes,gallegos giripolludos,son mas imbeciles q 1 pollo muerto, no tiene ni 1 gramo suficiente para poder darse cuenta de los minutos de una puta tarifa plana en una factura,q hasta un niño de 6 años medio dormido podria darse cuenta (siempre q no sea español vale aclarar)-
2ª si los mantenemos a la espera mucho tiempo es porq seguramente nos estamos muriendo de la risa o comentandole a otro compañero las estupideces por las q llaman...
algunos ejemplos son...¿ay señorita,como bloqueo el teclado de mi movil?o -se me cayo el movil al inodoro,Orange me da otro o me doy la baja!!!!!!,me robaron el movil,orange es un timo si no me da otro...
a lo q nosotros pensamos,por la 1ªconsulta...porq mierda no mira el manual de instrucciones,no me hinche las pelotas y no llame al pedo...y por lo 2ª...usted q se piensa??q orange anda por la vida regalando moviles a cualquier pelotudo...
x dios,dejense de hacer pelotudeces y piensen 1 poco...miren q nacemos con cerebro y es para usarlo eh!!!!!
sepa q cada euro q usted paga,eso va directo a nuestros bolsillos,ya q nos pagan x gestionar consultas,si no quiere q orange le "ROBE"la plata como dice,deje de llamarnos...
escriben...agentes del call center,q estan artos de los gallegos...


Vayamos por partes:

1. estimado don sergio.

- A día de hoy y ya desde el parvulario se enseña a los niños a empezar con mayúscula cualquier nombre propio, bien sea de persona, ciudad o país.

2. nos comunicamos de parte del centro de atencion al cl de orange,+ especificamente somos los teleoperadores que gestionamos las consultas mas idiotas,q a ustedes(gallegos ignorantes,incultos,sin sentido comun) pueden llegar a hacernos,(se nota que estan demasiado tiempo al pedo)

- Lamento contradecirle, pero aunque los gallegos son españoles, no todos los españoles somos gallegos. De igual modo cabe recalcar el evidente estado de embriaguez en el que habría de encontrarse cuando redacto tan singular mensaje, pues hacia años que no veía tal cantidad de errores ortográficos por frase cuadrada.

3. respondiendo a un comentario suyo(muy estupido,desubicado y sobre todo RASISTA) dado en la pag.web "meneate",diciendo q los agentes somos extranjeros y que no sabemos darle la solucion a sus problemas le decimos:

- He aquí el comentario: Hay algo que me molesta sobremanera, y que nadie lo entienda por racismo, y es que el 99.9 % de los teleoperadores actuales no son españoles y se limitan a seguir un guión previamente establecido en el que tratan de mantenerte el mayor tiempo posible en espera aun a sabiendas de que no saben solucionar tu problema.
Cabe recalcar que dicho comentario no es sino una respuesta a una entrada publicada en mi blog que en modo alguno responde a un pensamiento o sentir racista. Tan solo estoy poniendo nombre y apellidos a una cosa que a muchos se les ha olvidado en los tiempos que corren. La verdad.
Si la empresa que oferta el servicio trabaja en España por y para los ciudadanos que habitan dicho país, sean o no de origen español, entiendo que los callcenters deberían estar ubicados y perfectamente legislados en territorio nacional.
Entiendo de igual modo que la inmensa, inmensisima mayoría de extranjeros que os veis abocados a este tipo de trabajos por un sueldo de seguro muy inferior al que habría de cobrar un español por el mismo trabajo, cosa que no solo no comparto, sino que condeno con total firmeza, no tenéis los conocimientos mas básicos para ejercer dicho puesto, y eso queda comprobado a lo largo y ancho de la red en forma de innumerables comentarios que relatan las vivencias sufridas por los internautas españoles para hacer valer sus derechos en pos de la consecución de un servicio por el que pagan religiosamente mes a mes.
Por citar algún ejemplo, me han tenido en ocasiones hasta mas de 20 minutos en espera en el tristemente famoso 902, para decirme que el sistema estaba caído y no podían generar incidencia alguna. ¿Por qué no dicen esto desde el primer minuto? Evidentemente, porque son participes del robo que dichos números de demarcación especial representan; y sabes que, prefiero ser pobre y honrado, a ganar un sueldo a sabiendas de que estoy perjudicando a una persona que igual tiene tantos o mas problemas que tu para llegar a final de mes.

4- 1ªsi,somos extranjeros,en realidad estamos en otro pais y no somos españoles(gracias a dios),xq ustedes,gallegos giripolludos,son mas imbeciles q 1 pollo muerto, no tiene ni 1 gramo suficiente para poder darse cuenta de los minutos de una puta tarifa plana en una factura,q hasta un niño de 6 años medio dormido podria darse cuenta (siempre q no sea español vale aclarar)-

- Insisto, no soy gallego, pero si soy y en este orden: malagueño, andaluz, español, y si me apuras mucho, europeo, del mundo, de la Vía Láctea, del universo....
En algo estamos de acuerdo, y es que un niño de 6 años medio dormido puede darse cuenta perfectamente de la incultura que profesas en tu nivel de escritura.
Definitivamente tienes razón, lo tuyo son las matemáticas.

5- 2ª si los mantenemos a la espera mucho tiempo es porq seguramente nos estamos muriendo de la risa o comentandole a otro compañero las estupideces por las q llaman...
algunos ejemplos son...¿ay señorita,como bloqueo el teclado de mi movil?o -se me cayo el movil al inodoro,Orange me da otro o me doy la baja!!!!!!,me robaron el movil,orange es un timo si no me da otro...

- ¡Te he pillado! ¡No te has leído la entrada!
No solo no sabes escribir, sino que tampoco sabes leer.
Pena me da la persona que tenga que acudir a un personajillo como tu para solucionar sus problemas.

6- a lo q nosotros pensamos,por la 1ªconsulta...porq mierda no mira el manual de instrucciones,no me hinche las pelotas y no llame al pedo...y por lo 2ª...usted q se piensa??q orange anda por la vida regalando moviles a cualquier pelotudo...
x dios,dejense de hacer pelotudeces y piensen 1 poco...miren q nacemos con cerebro y es para usarlo eh!!!!!

- Permíteme que insista, pero no te has leído la entrada. De igual modo cabe recordar que te pagan por atender a una persona sean cuales sean sus inquietudes. Si dichas inquietudes te resultan insulsas, piensa que a final de mes y gracias a ella, te llevas un sueldo a casa. Así que chaval, no te quejes.

7. sepa q cada euro q usted paga,eso va directo a nuestros bolsillos,ya q nos pagan x gestionar consultas,si no quiere q orange le "ROBE"la plata como dice,deje de llamarnos...
escriben...agentes del call center,q estan artos de los gallegos...

- Si te pagaran por cada falta de ortografía, eras de oro....
Quisiera recordarle muy señor mío, que la ley española obliga a cualquier teleoperador a facilitar una vía GRATUITA de contacto para solventar cualquier tipo de incidencia.
ORANGE, por lo tanto, incumple la normativa vigente lo que es a mi humilde entender un sangrante y fragrante robo en toda regla.
Por ultimo, me alegra informarle de que no va a tener que atender ninguna llamada de este gallego andaluz y español, pues desde el día de ayer mi conexión funciona con Jazztel y con unos valores que doblan e incluso triplican a los que su compañía me ofertaba por una mayor cuantía económica mensual.
Dicho todo esto, estimado señor desconocido, le invito a que invierta el dinero que gana de cada una de nuestras llamadas al 902 en un profesor particular de ortografía.
Falta, le hace....
Un saludo!

Frases de la calle

Ataviado solo con una añeja libreta de bolsillo y un pequeño bolígrafo del que a duras penas conseguía arrancar palabra alguna, he decidido empaparme de la cultura popular de las calles y barrios de mi Málaga natal y hacer valer el sentir de las personas que en ellos escriben sus pensamientos, emociones y sentimientos, con mayor o menor acierto, mas siempre desde lo mas profundo de su alma.
Todas estas expresiones aparecen escritas en paredes, muros, fachadas y plazas dentro de la monotonía de mis quehaceres diarios.
La calle es el reflejo inequívoco de la sociedad actual, una sociedad llena de conflictos nacidos en el seno de lo extremo, donde el pensamiento no conoce tonalidades intermedias. Por ello no es en modo alguno extraño ver como estas pintadas que nacen desde la mas absoluta ilegalidad, se convierten en campos de batalla donde unos y otros pretenden mostrar la supremacía de sus pensamientos a modo de frases que de alguna forma son ya parte de la cultura malagueña.
Las frases abarcan temas políticos, éticos, poéticos y de gran calado social como pueden ser la intifada palestina, el nazismo o la guerra abierta entre fascistas y antifascistas entorno a la persona de Josué, un joven fascista que con el filo de su navaja sesgo por y para siempre la vida de una persona de pensamientos tan radicales como opuestos al suyo.
Todo lo escrito entre paréntesis representa escritos posteriores a la frase original y originaria de la discusión.
Dicho esto, he aquí todas las frases que he podido recabar a lo largo de las ultimas jornadas:

- Y volver a escuchar la voz que nunca duerme...
- Vietnam
- Todos esperamos algo mas. Todo puede cambiar. (Incluso la mierda de gobierno que tenemos)
- Aquí lo único que se nos da bien es esperar. Así nos va.
- Confía tu incredulidad al bienestar. Hartos de esperar.
- Vende tu vida por una hipoteca. (Solbes te lo agradecerá)
- 1º de Febrero. Después de todo ya ha pasado Enero.
- ¿Tienes motivos para sentir miedo? (Pues en el País Vasco si. Puta ETA)
- La vida es el camino que nos lleva a la muerte.
- Vota ahora y calla cuatro años.
- Quien no conoce la historia esta condenado a repetirla.
- Si quieres tener mi cuerpo aprende a conquistar mi corazón.
- No hay buenas respuestas sino buenas preguntas.
- Complicidad, que va mejor en el sofá.
- A la gente le gusta matar por su utopía. ¿Tu a quien matarías?
- ¿Tanto miedo tienes para decir lo que piensas?
- El tiempo se marchita.
- Silencios complejos bajo nidos de ideas.
- PP, Partido de espías y corruptos. (PSOE ladrones).
- PSOE loves ETA.
- PP fachas y fascistas. (Y a mucha honra)
- Viva Israel. (Intifada)
- Viva el pueblo judío. Muerte a Hamas.
- Libertad para Josué (Asesino) (Muérete).
- Los sueños solo mueren si muere el soñador.

No, el soñador solo muere, si muere su sueño. Al menos, esta es mi respuesta....
Un saludo a tod@s!

ORANGE ESTAFA, ROBA y MIENTE IMPUNEMENTE

Un blog, al igual que una espada, puede servir para proteger al inocente, o para sentenciar al culpable.
Orange, esta empresa de origen francés arraigada en nuestra España patria, miente, roba y estafa a sus clientes sin que ningún estamento publico haga nada por evitarlo.
Hagamos pues una cronología de todo lo acaecido a lo largo de los últimos 3 meses:
- Me facturan por triplicado la mensualidad del mes de marzo.
- Ante la desproporcionada cantidad de dicha factura, y en lugar de contactar con la titular de la línea, osease, mi madre, Orange toma la decisión unilateral de dar de baja mi teléfono.
- Tras un gasto de aproximadamente 50 euros en llamadas al teléfono de atención al cliente, que no es otro que un numero de demarcación especial o 902, Orange me solicita el pago de 150 euros como forma de recuperar mi línea, y en consecuencia mi teléfono. Cabe recordar que la mensualidad había sido pagada no en una ni dos, sino en hasta tres ocasiones.
- El día 27 de Mayo se restaura mi servicio telefónico, momento que aprovecho para solicitar la portabilidad de la línea a la empresa Jazztel.
- Tan solo una semana después, recibo una llamada de Orange donde soy literalmente amenazado por una comercial que, tras un intento fallido de persuasión para delimitar el proceso de portabilidad, me asegura que va a dar de baja personalmente mis servicios para que no pueda dar uso de ellos entre tanto Jazztel asume mi línea.
- Y desde la pasada semana, Orange ha delimitado mi conexión hasta situarla en un nivel 100 veces inferior al que aun, a día de hoy, me están facturando. A eso se le conoce comúnmente por securizacion, y es algo que esta afectando de lleno a muchísimos clientes de esta compañía que se sienten desamparados ante una situación vergonzosa, lamentable y completamente delictiva.

Desde aquí hago un solemne llamamiento a cuantos tengan pensado contratar cualquier servicio de dicha compañía para que lo piensen, no una ni dos, sino muchas mas veces antes de sentenciar su futuro durante el tiempo que dure el compromiso de permanencia.
El próximo jueves mi línea será definitivamente de Jazztel, pero en apenas 3 meses los sinvergüenzas que gobiernan dicha compañía se han hecho con un botín próximo a los 100 euros en llamadas al 902, y otros tantos euros en faxes que, misteriosamente, dan error a la hora de ser enviados a los números que previamente han facilitado los comerciales de la compañía.
En definitiva, ORANGE NO.

Datos de interés (EDITADO a dia 17 de Junio de 2009):

Ante la inexistencia de un medio gratuito por el cual contactar con la compañía ORANGE, cosa que, por cierto, rompe la legalidad vigente que exige a toda compañía de telecomunicaciones a mantener una vía administrativa sin coste alguno mediante la cual un usuario tenga el legitimo derecho a reclamar el correcto funcionamiento de los servicios que le son facturados; y ante los datos incorrectos facilitados por la propia compañía para engañar deliberadamente a los usuarios, he aquí algunos datos de interés que os pueden ser de gran utilidad a la hora de realizar una reclamación:

- Los números 902 014 980 / 902 010 009 correspondientes a los faxes de contacto facilitados por los comerciales de dicha compañía no están en funcionamiento.
Bajo ningún concepto intentes enviar un fax a ninguno de estos números, pues durante el proceso el envió resultara erróneo, SIEMPRE, y es muy probable que aun así, el fax te sea facturado.

- El verdadero numero de fax existente para reclamar deficiencias en cualquiera que sea el servicio, Internet, telefonía fija y telefonía móvil es el: 902 051 563.

- Para tramitar la baja con dicha compañía es estrictamente necesario el envió de un fax con acuse de recibo al numero 912 065 313. Si tramitáis la baja vía telefónica, exigir siempre un numero de incidencia que se habrá de generar al respecto. Este numero puede resultar fundamental en el caso en que la compañía intente facturar mensualidades posteriores a dicha solicitud de baja.

- Podéis hacer uso de las diferentes tiendas ORANGE situadas a lo largo y ancho de la ciudad para enviar de forma completamente gratuita cualquiera de estos faxes. Recordad que no os pueden facturar por ellos.

Dicho esto solo cabe recalcar el deseo de que las autoridades pertinentes tomen a bien escuchar de una vez por todas nuestra petición de una regularización seria y profunda del mercado de las telecomunicaciones, derrogando por y para siempre los teléfonos de demarcación especial, así como imposibilitando que una compañía que incumple de forma reiterada y reiterativa un contrato previamente establecido, pueda convertirnos en un numero mas dentro de una inmensa lista de morosos de la que después, es muy complicado salir.
Un saludo a tod@s y muchísimas gracias por todos los comentarios.

Pa chulo chulo....

Hay cosas en esta vida que no tienen precio; acontecimientos que, aun sin una marcada trascendencia personal, merecen la pena ser vividos en toda su plenitud.
He aquí la historia de uno de ellos.
El pasado viernes me encontraba en el paseo marítimo realizando como de costumbre una tabla de abdominales, cuando casi sin darme cuenta me vi rodeado de jóvenes que querían dar uso de la misma maquina, compuesta por dos salientes opuestos entre si.
Apenas se hubo sentado a mi lado el primero de ellos, cuando un hombre brasileño de unos 30 años de edad, de negra melena al viento, torso desnudo, y resplandecientes gafas rayban, se les acerco de forma repentina para darles las directrices necesarias para la correcta realización del ejercicio.
Cabe decir a su favor que su marcado torso era el innegable reflejo de la coherencia de sus palabras, y digo bien, palabras, pues ya se sabe, del dicho al hecho....
Tenia ante mi al típico personaje en cuyo vocabulario siempre aparece en primer lugar el pronombre yo.
Yo hago gimnasia. Yo ser indio. Yo hago capoeira.
¿Capoeira? – Gritaron entusiasmados al unísono.
Si ya de por si resultaba difícil equipararse a la altura de su ego personal, en ese preciso momento su rostro era la prueba fehaciente de la felicidad y el orgullo regio de alguien que tiene a una manada de adolescentes en celo suplicando por una breve pero concisa muestra de sus capacidades físicas.
Tras dos minutos de suplicas en los que creo recordar hubo algún desmayo (cosas del calor, supongo), este personaje no tubo en si nada mejor que hacer que situarse frente a mi, que aun seguía, o mejor dicho, intentaba seguir con mi tarea personal, para ofrecer a su entregado publico una función de capoeira que siniestramente me recordaba de algún modo a mis años de infante en los que aun emitían en televisión los payasos de la tele.
Y ¡zas! Con un poderoso movimiento de su cintura, su pierna derecha corto cual espada de playmobil el inexistente viento de una tarde de primavera que por momentos rezumaba verano por todos los costados.
Y cuando su pierna aun no havia regresado a las márgenes del suelo, sus gafas, entusiasmadas por la pasión de un publico incansable y entregado, volaron por los aires en un quintuple salto mortal al vació con pirueta final incluida digno de medalla de oro en las olimpiadas de los cafres.
El extasiado joven prosiguió en sus quehaceres mientras sus fans, entre los que ya me encontraba, no podían sino mirar entre incrédulos y risueños el cuerpo inerte de unas valerosas y marchitas gafas rayban.
En fin, cosas del calor...
Un saludo a tod@s!

Y vino el lobo....

Una vez creí que la medicina y aquellos llamados a ejercer su dominio podrían sanar las heridas de mi cuerpo.
Las de mi alma entonces, ya no tenían cura....
Me equivocaba.
No esta en mi el deseo de condenar a todo un gremio por el pecado de unos pocos, pero si algo me han enseñado los años, es que un medico va a percibir el mismo salario, de o no con aquello que hace de tu existencia una pesadilla de la que únicamente alcanzas a despertar cuando cierras los ojos aguardando la llegada de un nuevo día. Tal vez el ultimo.
Durante casi 8 años he permanecido con el menisco externo de mi rodilla derecha roto.
Al principio, decían, era solo el reflejo de mi imaginación.
Cuando intentas alzar la voz para ser escuchado, no dudan en recordarte cual es tu posición en la consulta. Eres el paciente, y aquí, el paciente no siempre tiene la razón.
De algún modo te sientes anulado como persona. Ya no sabes si tu dolor es real o tan solo forma parte de algún recóndito lugar de tu imaginación.
Pero de algo si estas seguro, real o no, el dolor existe. Lo sientes. Lo palpas. Te hace daño.
Como en todo cuanto he enfrentado en la vida, nunca he sido lo suficientemente cobarde como para arrojar del todo la toalla.
No se como explicarlo con palabras. Quizás, de alguna forma aun creía; no, quería creer que mi vida podría llegar a ser diferente.
Esta insistencia provoco situaciones de marcada tensión entre el personal sanitario y mi persona.
¡No me escuchaban! ¡Nadie me escuchaba!
Y entonces, en apenas 1 minuto de reloj, alguien a quien hacían llamar especialista, decidió cambiar por y para siempre el curso de mi vida.
Aguarde durante casi 1 año para ser visto por una persona que se limito a descalzarme los pies, y, sin ningún tipo de prueba fehaciente que acreditase sus palabras, sentencio mi problema como el resultado de unos pies enfermos, de unos pies planos.
Me condeno cual juez a pasar el resto de mis días ligado a unas plantillas que conseguirían mitigar mi dolor, mas la realidad acabo siendo muy distinta.
No tenia los pies planos. Nunca los tuve.
Para quien no lo sepa, el mal uso de este tipo de plantillas puede provocar lesiones irreversibles en determinadas zonas del pie.
Este, sin lugar a dudas, fue el principio de mi final.
Mi problema para caminar se vio acrecentado por dolorosos calambres a la altura de los tobillos.
Había pasado de competir con los mas grandes de la provincia, a ser superado en la marcha por personas de muy avanzada edad.
Pero aquí no ha acabado el problema. Desde hace meses sufro de fuertes dolores y molestias en numerosas partes de mi cuerpo, generalmente aquellas ligadas a una articulación.
He ido tantas, tantas veces por el problema de mi pierna, y he obtenido tan poco..., que, cuando voy a consulta sea cual sea el problema, mi medico ya no cree en mi palabra.
Es muy probable que sufra de artritis, artrosis o incluso de fibromialgia en su etapa mas temprana, enfermedad esta que ya afectase a algún miembro de mi familia.
Nunca mentí cuando dije que venia el lobo. Les estaba diciendo la verdad. Mi verdad.
Pero no quisieron escucharme....
Cuando sea demasiado tarde, cuando todo el pescado este vendido, entonces, solo entonces, comprenderán el peso del dolor que he tenido que llevar a cuestas desde mi adolescencia.
En cualquiera de los casos, se que mi nombre y la historia a este ligado, nunca podrán leerse en el reverso de sus nominas.
Un saludo a tod@s

Solo se que no se nada

La vida es el camino que nos lleva a la muerte. Esta frase, tan sobrecogedora como realista, aparece reflejada en una de las paredes que se dibujan a mi paso cuando en lo que a hacer deporte concierne.
Es cierto. Desde el preciso instante en que nuestras pupilas acarician la luz de un nuevo mundo, estas se hallan condenadas a volver al mundo de las sombras en una agónica e impredecible cuenta atrás.
Recuerdo como siendo tan solo un niño, alguien me dijo que si te situabas frente a un espejo a las 00:00 de la noche y repetías en hasta 3 ocasiones la palabra Verónica, verías reflejado el momento, lugar y acontecimientos que habrían de envolver tus últimos segundos de existencia carnal.
Evidentemente, esta no es mas que una de tantas y tan extendidas supersticiones que conseguían remover ese instinto de curiosidad tan ardiente en la mentalidad de un niño.
Sin embargo, y esta es la primera vez que lo confieso, desde hace años se repite en mi cabeza cual poesía escrita en sangre, el ultimo minuto de mi vida.
Todo ocurrió hace ya muchos años....
Vivo en el noveno piso de un céntrico bloque de viviendas situado en los arraigos de un barrio tan humilde como trabajador. El barrio de San Andrés.
Desde mi terraza, y de forma majestuosamente casual, se podría trazar una línea paralela e invisible que conectase las entrañas de mi salón con el punto álgido de la ya mencionada torre de Málaga, la Torre Mónica, punto ineludible de encuentro para muchos malagueños situado en las márgenes del paseo marítimo con el mismo nombre.
Ella estaba, o quizás este aun llamada a ser cómplice de mi ultimo y mas profundo deseo:
La libertad.
Así es. Siendo tan solo un adolescente, tuve una visión difícilmente descriptible para alguien que aun no sabia cuanto habría de vivir en años venideros.
Me lanzaba al vació desde mi terraza creyendo que, durante los segundos en que mi cuerpo y el viento fueran uno solo, podría ser finalmente libre.
Me siento tan prisionero de todo lo que me rodea, que los grilletes de mi existencia amenazan con detener el pulso de mi corazón.
El significado de la palabra libertad no es en modo alguno igual para todos.
El dolor ha hecho que en el diccionario de mis sentimientos la libertad sea inequívoco sinónimo de muerte.
Mi libertad es la capacidad de elegir por mi mismo el día, la hora, el momento y el lugar en el que deseo poner punto y final a mi historia.
A pesar del peso de estas afirmaciones, aun busco desesperadamente agarrarme a un atisbo de esperanza que me ayude a no dar del todo por perdida esta batalla.
He vuelto a hacer el tonto. He vuelto a exponer públicamente en Internet mi deseo de encontrar una persona con la que formar una familia, por que ser padre sigue siendo la llave que me puede liberar de las cadenas de la opresión, del recuerdo, de un pasado y un presente que no conocen futuro.
Ya no se si quiero vivir o morir. No se si este es el final o el principio.
La verdad es que, parafraseando a uno de los grandes, ahora mismo solo se...que no se nada.
Un saludo a tod@s.

La luz de la sonrisa

A lo largo de ese camino que dibujamos en cada paso, con cada una de nuestras decisiones, ese camino que alguien un día bautizara con el nombre de vida, nos encontraremos de frente con personas capaces de todo por conseguir nuestro afecto.
Otras, por el contrario, puede que no lleguen a querernos tanto, incluso, puede que no lleguen a querernos.
Del amor al odio hay tan solo un paso. Al menos, eso dicen....
Pero la frontera invisible que separa ambos puntos es, sin lugar a dudas, la mas dolorosa prueba de nuestra existencia.
Hablo, como no puede ser de otra forma, de ese sentimiento sumamente amargo, incoloro, hiriente. Os hablo de la indiferencia.
Tiempo a conocí una joven de la que quede sumamente prendado, y es que no hay nada mas hermoso que una persona en cuyo rostro se dibuja por siempre la luz de una sonrisa.
Demasiada mujer para tan poco hombre....
Al final, y como no podía ser de otra forma, se enamoro del típico joven alto, moreno y de torso definido y musculado.
A pesar de todo, soy plenamente consciente de la marcada diferencia entre el aspecto físico y los sentimientos que pueda arraigar una persona.
Como nuestra relación seguía siendo relativamente positiva, ella nos presento en una de tantas quedadas que años atrás tenían lugar en el seno de mi ya extinto grupo de amistades.
A este encuentro siguieron otros tantos donde, de forma a mi bastante sorpresiva, cada vez que estábamos el uno frente al otro, se presentaba como si fuera la primera vez que me veía.
La primera vez lo dejas pasar como una anécdota divertida. Pero la cuarta, la cuarta vez te hace sentir mal, te hace daño.
Entiendo que quizás no estábamos llamados a ser buenos amigos, pero que menos que recordar a una persona a la que has visto varias veces en un corto periodo de tiempo.
Aunque esa persona no significara absolutamente nada para mi, su indiferencia para con mi persona se clavaba en mi cuerpo como las espinas de una rosa marchita.
El mero recuerdo de esta situación, me ha estado haciendo daño desde entonces....
Hasta ahora....
El pasado domingo, recorriendo como siempre las entrañas del que me atrevería a denominar como mi paseo marítimo por las innumerables referencias que a el hago al cabo del día, me encontré, tras 9 meses sin vernos, con el equipo de vigilancia de playas de la ciudad de Málaga, a muchos conocidos por glóbulos blancos, pues sus vestimentas son, evidentemente, de dicho color.
Con uno de ellos, el mas joven del grupo, tuve la oportunidad de hablar en numerosas ocasiones durante el verano del pasado año, y es que son pocas las personas que se atreven a hacer ejercicio cuando el terral aprieta. Pocas, claro esta, salvo un servidor que tiene de poeta lo que tiene de cauto. Nada.
Mientras que el resto de sus compañeros prosiguió su marcha, el tuvo en si la generosidad de regalarme una enorme sonrisa acompañada de un divertido saludo.
Se acordaba de mi, aun habiendo transcurrido 9 largos meses desde nuestro ultimo encuentro.
De algún modo, su sonrisa, su semblante, su gesto para con mi persona, consiguió curar una herida a la que, quizás, nunca debí haber dado tanta importancia...
Un saludo a tod@s!

Gimnasia lasciva – Sexo en lugares públicos –

El cruising, o encuentros sexuales esporádicos entre personas que no se conocen, ha convertido determinadas zonas de la ciudad de Málaga, esencialmente los baños públicos situados en los parques de la periferia, en puntos de encuentro donde una simple mirada a la persona equivocada en el momento menos oportuno puede desembocar en una historia digna de ser retratada en una entrada del blog.
El Parque del Oeste, uno de los mas amplios y populares de la capital, esta provisto con la misma equipación deportiva de la que ya diera buena cuenta durante casi 2 años en el paseo marítimo de la Misericordia, situado a escasos minutos del mismo.
En el día de ayer me disponía, una vez mas, a seguir con esa angustiosa monotonía del culto al cuerpo con la que pretendo disfrazar en músculo los temores que atenazan mi existencia.
Las maquinas de gimnasio se encuentran en un punto equidistante entre un conservatorio de música y el Instinto Emilio Prados, centro donde un lejano día del difunto 2003, concluyese por y para siempre mis estudios.
Todo esto motiva un transito incesante, aunque sosegado, de estudiantes que en pos de salir o entrar de esos centros, recorren los entresijos del parque donde un pobre y humilde servidor, no podía imaginar nunca la experiencia que estaba a punto de vivir.
Durante muchos años he vivido sumergiendo la mirada en las profundidades del suelo.
Tiempo a entendí que la única forma de enfrentar esa situación, era volver a mirar de frente a las personas, volver a enfrentar la vida sin miedo.
Por ello, cuando hago ejercicio, no miro a nada ni a nadie, tan solo busco dibujar en mis pupilas el reflejo del distante horizonte.
Como decía, apenas habían transcurrido unos minutos desde mi llegada, cuando un joven del que no sabría precisar edad, ataviado con una mochila en la que se difuminaba la imagen de algún instrumento musical de contundentes dimensiones, se cruzo en el camino de unos ojos que esconden tras de si el dolor de quien desearía acostarse para no volverse a levantar.
Este joven prosiguió su camino hasta situarse a escasos metros de donde yo me hallaba sudoroso, jadeante, y casi extasiado por el dolor que últimamente me supone la realización de cualquier esfuerzo físico.
No sobrellevo demasiado bien convertirme en el blanco de las miradas ajenas, y esta persona no dejaba de mirarme...
De repente, se dirigió raudo hacia mi en lo que yo, ingenuo donde los haya, interprete como la necesidad imperiosa que muchos tienen por saber la hora cuando no tienen un reloj a mano. Cosa que, por cierto, yo tampoco tenia....
Se detuvo frente a mi y sin siquiera tener el mínimo atisbo de educación para con un extraño me expeto:
- ¿Quieres que te la chupe? (Disculpad el vocabulario, pero me limito a exponer la conversación tal cual se produjo)
Mientras intentaba asimilar la situación de mis labios ya había nacido una contundente negativa.
- Insisto, ¿quieres que te la chupe?
No.
- ¿Estas seguro?
Segurísimo le dije, mientras en mi rostro se esbozaba una inmensa sonrisa de incredulidad.
- Entonces, ¿por qué me has mirado?
En ese instante me sentí molesto e incomodo por la situación, y le respondí con cierta chulería alegando a que era el quien se había cruzado en mi camino, el quien no había dejado de mirarme, y el quien se había acercado a mi por razones completamente inexistentes.
Todo esto tenia lugar mientras yo seguía realizando ejercicios clavando la mirada en el horizonte.
- ¡Es que estas buenísimo! Concluyo mientras partía con disimulado enfado hacia tierras en las que nunca tendré ni quiero tener cabida.
Una vez hubo marchado, empecé a reírme ante una situación que simplemente puedo calificar de surrealista.
Recuerdo divertido como la ultima vez que declare mi amor a una chica, necesite de mas de 2 horas de reloj para explicarme, y ni siquiera me quise quedar a escuchar su respuesta.
Y sin embargo, este personaje fue directo al grano en apenas unos segundos.
He de reconocerle cierto valor y una gran imprudencia, pues aunque mi reacción fue la de reírme, cosa bastante habitual por cierto, ya que suelo enfrentar las cosas con una sonrisa, aunque por dentro me este muriendo de pena, podría haberse encontrado con alguien que no hubiese dudado en usar la fuerza física para rechazar semejante propuesta.
¿Y que saco en claro de todo esto?
Pues que para muchos homosexuales estoy buenísimo, y para la inmensa mayoría de las chicas, sencillamente, no existo.
Un saludo a tod@s!

El PP no ha ganado las elecciones. Europa las ha perdido.

Aunque pretendan hacernos creer lo contrario, el Partido Popular no ha ganado las elecciones. Es el electorado europeo a modo de vergonzosa y plausible abstención el que ha hecho de Europa el reflejo de un conservadurismo bananero en el que la palabra nazismo resuena con fuerza en las urnas.
Sin lugar a dudas, hemos perdido esta batalla....
En algún lugar del viejo continente, yace el cuerpo inerte de los derechos humanos.
Los extremos nunca han sido buenos, y es que mas allá del rojo o el azul, hay una infinita gama de colores capaces de albergar la sabiduría de un pueblo en el que todas las personas, mas allá de su sexo, condición o raza, tengan cabida.
Hay algo que no termino de entender. La Madrid de los espías y la Valencia de los corruptos han dado la victoria a un partido que en modo alguno ha mostrado interés por la realidad de España en el seno de la Unión Europea.
¿Cómo ha podido ganar un hombre que osa minimizar el sufrimiento que arraigan los abusos sexuales en la infancia con el derecho a una mujer a decidir si desea o no culminar un embarazo?
Ayer escuchaba sorprendido como el señor Mariano Rajoy interpretaba el resultado electoral como la llamada de los españoles a la igualdad de principios con otros países de la Unión, ya que, según el, España se había convertido en un país periférico de la misma.
Cabe recordar a este señor que, durante los años en que su partido gobernó en España, las relaciones con la casi totalidad de países Europeos se vio seriamente dañada por la nefasta política militar que entonces se llevara a cabo.
Cabe recordar que, con la entrada del euro, los precios de la totalidad de los servicios de nuestro país se equipararon al de la mayoría de países de nuestro entorno. Sin embargo, y mientras los dirigentes del gobierno se subían el sueldo de forma reiterada, el salario del español medio quedo congelado en valores muy inferiores a la media de otros países.
Cabe recordar que en la casi totalidad de Europa el aborto no es un delito. Es un derecho de la mujer.
Entonces, ¿de que estamos hablando?
No entiendo nada....
PD: ¡Ah, por cierto! Mi voto no fue para el PSOE, sino para el PACTA - Partido Antitaurino contra el Maltrato Animal -
Un saludo a tod@s!

El dolor de un niño no tiene precio

Vergüenza. Esta palabra se repite incesantemente en mi cabeza desde que en el día de ayer y de casualidad, leyese en un medio de comunicación online como un cantante que, mas que cantar, da el cante, confesaba públicamente haber sido victima de abusos sexuales por parte de un miembro de la Iglesia.
Enrique del Pozo, que así se llama el susodicho artífice de esta entrada, es un personaje lamentable, patético y aprovechado que ha intentado vivir del éxito que obtuviese un día hoy muy lejano en el tiempo.
Desde el preciso instante en que leí la noticia asumí, aun a riesgo de parecer pretencioso y prejuzgar el supuesto dolor de una persona, que este individuo recorrería los diferentes platos que conforman eso que llaman crónica social, a mi circo televisivo.
Lamentablemente, no me equivocaba....
Tan dramática experiencia, de haberse producido en realidad, cosa que, permitidme, dude, no era sino la inequívoca forma de hacerse nuevamente un hueco en una de tantas funciones circenses que recorren las diferentes televisiones nacionales, haciendo de oro a personajes que en modo alguno representan la realidad social de nuestro país.
No solo sacrifico su dolor en pos de un dinero corrupto, sino que no dudo en explicar con todo lujo de detalles, desde una morbosidad aberrante, los sucesos que, supuestamente, habían acaecido cuando tan solo era un niño.
El dolor de un niño no tiene precio. Mi dolor, no tiene precio.
Los abusos sexuales en la infancia abren heridas invisibles en lo mas profundo de tu alma. Dicen que el tiempo todo lo cura, pero hay cosas con las que uno aprende o ha de aprender a vivir mientras su corazón albergue un atisbo de esperanza por el que seguir latiendo.
Es un dolor amargo, indescriptible, frustrante.
¿Por qué a mi? Pregunto para mis adentros aun a sabiendas de que nadie podrá responder jamás a una pregunta que nunca debió haber existido.
Estoy marcado de por vida, como el ganado que pace inocente sin saber que, quizás, mañana no volverá a salir el sol. Al menos, no para ellos.
Por todo ello no puedo sino sentir desprecio, indignación y vergüenza por un personaje que ha hecho del dolor de tantos y tantos niños, que ha hecho de mi dolor, un motivo por el que pasar por caja.

¿Qué es Europa?

Hoy, día previo a la cita electoral para con las urnas llamadas a decidir nuestros representantes en el viejo continente, son muchos los españoles en edad legitima para hacer valer su opinión en forma de voto que siguen sin saber la importancia que dicha elección conlleva.
Europa no es la probablemente inoportuna elección del señor José Luis Rodríguez Zapatero, presidente de la nación, para desplazarse en campaña a través de todo el territorio nacional a lomos de un avión de las fuerzas armadas, cosa que, por cierto, también hizo el señor Mariano Rajoy cuando desempeñaba la función de ministro durante el gobierno de José Maria Aznar.
Europa no es, de seguro, una crisis económica que afecta por igual a todas y cada una de las naciones de este mundo donde, motivados por la flagrante globalización, el pecado de unos pocos se alza la condena de todos. O lo que es lo mismo, el señor Zapatero no es de ninguna forma el culpable de dicha situación, muy a pesar de que este mensaje haya servido de bandera para los dirigentes de la derecha radical, que no centrista, latente en España.
Europa no es ni debe ser bajo ningún concepto un medio con el que tratar de derrocar la monarquía parlamentaria de un país democrático como el nuestro.
Los dirigentes de IU no han hecho campaña por y para Europa. Tampoco por y para los españoles. Tan solo se han limitado a dar rienda suelta a su sentir republicano (el cual respeto, mas no comparto) en forma de ridículos anuncios publicitarios en los que se ha tratado de ridiculizar la importante y valiosa figura, al menos a día de hoy, de la monarquía española, mas en modo alguno han sido capaces de responder a una pregunta que aun, muchos de nosotros, no sabemos responder a ciencia cierta.
¿Qué es Europa?
Ya que nuestros políticos nos han dado una plausible lección de lo que no es ni debe ser el viejo continente, permitidme al menos compartir un enlace de sumo interés que de algún modo puede orientaros en la consecución del saber necesario para comprender de la importancia y valía que tiene para España pertenecer a la Europa de los 27.
Mañana, mi voto, será en blanco....
Un saludo a tod@s!

Expediente X - La planta que se movia sola -

Cuando eres incapaz de explicar un suceso bajo los rigores de la fría lógica, te encuentras ante un autentico expediente X.
Ante todo quiero recalcar que pudiendo ser o no creído, todo cuanto escribo en cada una de las entradas del blog es ciertamente real, o al menos, mi visión personal de la realidad que me envuelve.
Mi madre se ha encargado de dar forma a un pequeño y singular jardín que recorre cada palmo de mi casa, incluyendo estancias tan peculiares para esos quehaceres como la cocina.
Es precisamente en este lugar donde ha tenido cabida un acontecimiento tan extraño como inexplicable del que únicamente hemos sido testigos mi padre y yo.
Frente al lavadero, a escasos centímetros de una ventana que da a parar a la calle, se sitúan de forma paralela hasta cinco macetas de muy diversos tamaños.
Hace unos días, no sabría precisar cuantos, me encontraba dando buena cuenta de mi almuerzo cuando sentí una extraña y angustiosa sensación recorriendo cara poro de mi piel.
A sabiendas del incesante numero de sucesos extraños acaecidos últimamente en mi presencia, trate de no convertir una simple sensación en un sentimiento obsesivo para con aquello que a priori, no puedo ver ni entender.
A mi alrededor solo se dibujaba el susurro del silencio. Todo, aparentemente, estaba en calma. No. Todo no.
Las ramas de una de las macetas se movían solas a una velocidad de vértigo, como si se doblegaran ante un viento a mi imperceptible.
Las ventanas estaban completamente cerradas. Entonces, ¿por qué se movían las ramas?
Mientras trataba de dar respuesta a dicha pregunta, me percate de que, misteriosamente, las hojas de las otras macetas permanecían completamente inmóviles.
¿Cómo era posible?
Me levante de la silla dirigiendo mis pasos hacia la lavadora sobre la que se alza el jardín del edén materno, para comprobar, aun mas sorprendido, como la maceta cesaba su movimiento con la misma brusquedad con la que dicho suceso hubo comenzado.
Volví a la mesa, termine en la medida de lo posible el almuerzo, y trate de convencerme de que todo aquello tendría algún tipo de explicación lógica, aunque dicha explicación, de momento, escapaba a mi conocimiento.
Antes de ayer, con la luna esbozada en lo mas alto del cielo, me dirigí nuevamente a la cocina donde mi padre preparaba la cena de mis hermanos.
Algo raro debía pasarle, pues su rostro se dibujaba serio y preocupado, como si algo le hubiese sucedido durante los minutos que había estado solo en la cocina.
El rostro del ser humano es, en determinados momentos, un libro abierto que alberga los sentimientos y emociones de su dueño.
Por ello no dude en preguntarle si había ocurrido algo destacable durante mi ausencia, aunque el, muy serio, me lo negó en reiteradas ocasiones.
Transcurridos unos 15 minutos de aquel anecdótico interrogatorio, mi padre requirió mi presencia en la cocina.
Me miro fijamente a los ojos y me dijo que seguramente no me creería lo que le había sucedido. Pobre, pensé para mis adentros, si supiera la de cosas raras que me han pasado y que he preferido callar para evitar mi inmediato ingreso en un psiquiátrico....
Sergio, prosiguió, ¿cómo es posible que una de las plantas se mueva mientras que las otras, contiguas a esta, se encuentran completamente quietas?
Entonces no pude sino ponerme a reír. ¡A el también le había pasado!
En fin, no se si me estoy volviendo loco, pero de ser así, es locura hereditaria.
Un saludo a tod@s!

Viviendo imposibles – La soledad del “friki” –

Hace muchos, muchos años, fui testigo de una singular y curiosa disputa entre dos personas que entonces y aun hoy, hacían de su condición de frikis, palabra por la que como sabéis, siento un profundo rechazo, el reflejo con el que mostrarse a un mundo donde el mero hecho de ser o pensar de forma diferente a la mayoría, puede ser la mas injusta de las condenas.
Durante dicha discusión y sin animo de entrar en reproches que en nada ayudan a la consecución de esta entrada, uno de los contrincantes decidió abandonar la contienda a sabiendas de que, con cada uno de sus pasos, la palabra amistad se alzaría un recuerdo lejano en el tiempo.
Entre tanto, su hasta entonces amigo no dudo en sentenciar en voz alta una frase que ha perdurado en mi memoria desde aquel preciso momento; frase que paso a citar a continuación:
- ¡Eso! ¡Vete a jugar con tu amigo Goku!
He de reconocer que recuerdo aquella frase y las circunstancias que en ella se arraigan con suma simpatía, quizás, porque por aquel entonces quien hoy escribe estas palabras era aun una persona libre de complejos, de miedos y de dolor. En definitiva, era un niño.
Sin embargo, con el paso del tiempo, la palabra soledad se ha tornado mi mas leal compañera.
Se entiende que es el paso del tiempo el que nos hace crecer y madurar personalmente, dejar atrás los sinsabores de nuestra infancia para afrontar nuevas etapas de una existencia que nunca fue, es, ni será sencilla.
Pero ¿por qué siento que son precisamente las manecillas de un reloj caprichoso las que me hacen sentir mas vulnerable y prisionero de lo que pude serlo entonces?
Al principio y como para casi todos los niños, los dibujos eran para mi eso, dibujos; fragmentos de entretenimiento con los que satisfacer mi infinita capacidad de imaginación.
Con el paso de los años y en cierto modo motivado por las difíciles circunstancias que he tenido que atravesar en una vida ciertamente no deseada, hice de las historias del manga y el anime el reflejo de lo que ansiaba ser, el retrato del mundo en el que deseaba vivir.
Por intentar justificar tan aparentemente absurda afirmación, mi corazón latía en pos de aventuras que de ningún modo podría vivir en este mundo.
En definitiva, prisionero de la realidad y vagabundo en mi imaginación.
Asumo la responsabilidad que conlleva vivir, o al menos intentarlo, en mundos que nada tienen en común con la realidad que me envuelve.
Vives por y para una mentira, pero es una mentira que te hace libre; libre, hasta que un nuevo golpe del destino te obliga a abrir los ojos a un mundo que no sientes tuyo.
Ahora, al viajar atrás a aquel preciso instante en el que no dude en sentenciar en forma de amplia y sonora sonrisa la soledad de una persona, soy consciente de cuan doloroso es sentirse solo, vacío, perdido en un mundo que no quieres aceptar, o que quizás, nunca te acepte a ti.
Un saludo a tod@s!

Un dardo a la Originalidad, un dardo...al Corazón

A lo largo de las ultimas semanas y de forma ciertamente exponencial, ha crecido el numero de visitantes que, con su mera presencia, han escrito una pagina de singular valía y respeto para con un diario que solo nació con la intención de hacer libre a la persona que en el escribía sus sentimientos, pensamientos y vivencias.
No es fácil ser uno mismo, entregar al viento las llaves de tu alma para mostrar al mundo aquellas cosas que te hacen reír, y aquellas, que te hacen llorar.
Diario de un Poeta casi Muerto es el único atisbo de libertad que he conocido, y seguramente, conoceré jamás. Un libro inacabado donde puedo ser yo mismo sin temor a que los demás me juzguen, señalen y condenen sin escuchar los sinsabores de mi existencia.
Por todo ello quiero agradecer y agradezco desde lo mas profundo de mi corazón todas y cada una de las visitas que arraiga este blog desde su nacimiento, y hoy, muy especialmente, un mensaje cargado de empatia, fe y esperanza que me llega en forma de premio, del premio Dardo a la Originalidad, de manos de José Carlos Recuero (De Madrid a USA), una persona que ha hecho de la aventura una forma de mostrar al mundo tantas y tantas realidades existentes ante nuestros ojos, realidades que, en muchas ocasiones, pasan completamente desapercibidas.
Hace tan solo unas horas trataba de evocar un sentimiento de generosidad capaz de prevalecer mas allá de los limites de la muerte.
Como alguien dijo una vez, no hay nada mas hermoso que compartir sin esperar nada a cambio.
Por ello, comparto y entrego este premio a los siguientes blogs.

Boda,embarazo,parto y vida - El blog de Alma –

Si de algo estoy seguro, es de que Yupi estaría completamente deacuerdo conmigo.
Te lo mereces.

Una japonesa en Japón - El blog de Nora –

Por luchar y creer en un mundo donde todas y cada una de las culturas, con sus cosas buenas, y las que no lo son tanto, tengan cabida.

Nihon mon amour - El blog de Nuria -

Mi particular regalo de bodas para con una persona a la que, mas allá del apellido que haya de escribir desde este momento en adelante, merece toda la felicidad del mundo.

Y en general, a todos aquellos que de algún modo comparten cada día sus ideales y sentimientos a través de esa casa, nuestra y de todos, que es un blog.
Un saludo a tod@s!

La mirada del donante

Mas allá de las desconocidas fronteras de la muerte, fragmentos de nuestra esencia, antaño cuna de romances y sueños, pueden seguir formando parte de ese extraordinario puzzle llamado vida.
No es fácil decir adiós. Nunca lo ha sido...; mas la vida y la muerte son solo dos caras de una misma moneda.
Desde el mas profundo e ineludible dolor que profesamos para con el ser querido que parte de viaje a lomos de un caballo llamado muerte, hay quienes alcanzan la serenidad suficiente como para compartir en forma de regalo de vida, el entrañable y eterno recuerdo de su existencia.
Y es que en las pupilas de quien arraigue tran preciado legado, vivirá por siempre su mirada...
Hazte donante. Regala vida.
Un saludo a tod@s.

¿Quién es quien? – Los políticos y el canon –

A escasos 5 días de las elecciones europeas, el dirigente y máximo mandatario del Partido Popular, Mariano Rajoy, no ha dudado en alzar su voz para asegurar al mundo que llevara a los tribunales cualquier ley que de cobertura legal al corte en el servicio para con aquellos usuarios que den uso de la tecnología p2p.
No nos llevemos a engaño. Sus palabras son solo quimeras nacidas de un interés pura y exclusivamente electoralista.
Haciendo uso de la vasta y eterna hemeroteca que es Internet, podemos comprobar como cuatro de los dirigentes del Partido Popular Europeo votaron, hace escasamente unas semanas, a favor de la desconexión de dichos usuarios asumiendo y globalizando así el proyecto que, tiempo a, emprendiese el presidente francés Nicolás Sarkozy.
Sin embargo, y aunque por el matiz de las palabras del señor Rajoy pudiera parecer lo contrario, el grupo socialista voto en contra de dicha resolución.
Entonces, ¿quién es quien en este juego de niños?
El PSOE, caballero andante y ángel custodio de la SGAE, defiende unos principios y valores en Europa que posteriormente se encarga de delimitar y censurar en las fronteras de nuestro país.
Y que decir del PP, un grupo político sin ideas propias que parece vivir única y exclusivamente de la confrontación y de las batallas que los ciudadanos de a pie, los internautas, llevamos a cabo para defender nuestros mas legítimos derechos.
En definitiva y resumiendo, nuestro país necesita de mayor diversidad política en pos de dejar de ser la España de la pandereta.
Un saludo a tod@s!

La veda del pulpo y la corrupción de la Junta de Andalucía.

Un blog, por personal que este sea, puede ser a su vez una sutil pero certera herramienta con la que denunciar las injusticias de nuestro mundo.
Es por ello por lo que hoy, y una vez mas, quiero alzar la voz para sensibilizar a las personas de cuan importante es la correcta conservación de los fondos marinos de nuestro entorno, un entorno que de algún modo nos pertenece a todos, y a ninguno...
Actualmente en el litoral mediterráneo andaluz, y mas concretamente en las periferias de la ciudad de Málaga, se encuentra vedada la pesca del pulpo en pos de permitir su reproducción y posterior desove con la clara finalidad de promover una pesca sostenible.
Sin embargo, he de denunciar y denuncio que, bajo el amparo de las autoridades pertinentes, existen al menos dos embarcaciones que no han cesado en sus actividades desde que diera comienzo la veda, poniendo en claro manifiesto una vez mas la existencia de un mercado tan negro como corrupto que se cierne sobre los diferentes puertos andaluces sin que la Junta de Andalucía en general, y el Ministerio de Agricultura y Pesca en particular, hagan nada por evitarlo.
Siendo hijo, nieto y bisnieto de pescadores; pescadores que siempre se ganaron la vida desde la humildad, la dignidad, y por encima de todo, la legalidad vigente en cada momento de la historia, de su historia, no puedo limitarme a mirar para otro lado cuando el egoísmo y la ineptitud humana ponen en serio peligro la supervivencia de las diferentes especies de nuestro ecosistema.
La pesca del pulso se realiza mediante la inmersión de un rudimentario mas muy efectivo aparejo que queda señalizado en la superficie en forma de llamativa bolla, diferente según cada embarcación.
Durante el periodo de veda, de dos meses de duración, las autoridades portuarias que llevan, en teoría, un riguroso control entorno al numero de aparejos que arraiga cada embarcación, exigen la retirada de los mismos así como de las bollas que señalizan su exacta localización.
Sin embargo, es por muchos bien sabido que alguna de estas embarcaciones se han limitado a retirar única y exclusivamente las bollas que pueden delatarlos frente a las autoridades, prosiguiendo así desde la mas absoluta e impune ilegalidad una pesca que pone en serio peligro al pulpo durante su periodo reproductivo.
De igual modo quiero denunciar y denuncio que las autoridades pertinentes están perfectamente informadas sobre dicha situación, mas al igual que ha ocurrido a lo largo de los últimos años con la lacra de los malos tratos o violencia de genero, no hay mas ciego ni mas sordo que el que no quiere ver ni escuchar.
¿Acaso es el dinero el que silencia sus voces? ¿O quizás la inmensa cantidad de productos derivados del mar que reciben a titulo personal en la parte trasera de las lonjas?
Cualesquiera que sean las respuestas a dichos interrogantes, la realidad no es en modo alguno alentadora, y es que quienes están llamados a proteger nuestro entorno, son los que mas daño acaban haciéndole.
Un saludo a tod@s.