Hoy no habrá tarta...

Un día como hoy, en la convulsa España de 1953, venia al mundo Don José Miguel Domínguez Gaitan, mi padre.
Nacido en el seno de una familia humilde dedicada casi exclusivamente al quehacer marinero, mi padre es el mayor de tres hermanos varones. Uno de ellos, originario en cierta forma de todas y cada una de las entradas de este blog, falleció dramática e inesperadamente hace hoy casi 2 años.
He intentado por todos los medios a mi conocidos, hacerme con una pequeña cantidad de dinero que me permitiese conmemorar tan marcada fecha con la forma de una deliciosa tarta de chocolate.
He caminado a la deriva por las calles de mi Málaga natal aguardando desesperado un golpe de fortuna que no ha tenido cabida por mas angustiosos que han sido mis ruegos a la reina de los cielos.
Mientras hay vida, hay esperanza. Haciendo valer en mi esta máxima, esa pequeña luz que todos llevamos en nuestro interior decidió iluminarse para mostrarme el camino a seguir en un mundo plagado de piedras con las que tropezar una y otra vez.
Yo mismo haría con mis propias manos y con todo mi afecto una tarta para mi padre.
Apenas disponía de 2 euros para comprar aquellos ingredientes que no se hallaban en territorio patrio, pero con un poco de suerte, seria suficiente.
He pasado las ultimas 2 horas de mi vida luchando contra los fogones en una batalla desigual en la que, sin darme cuenta, había resultado herido de muerte en forma de amargos ríos de chocolate.
No ha podido ser. Tan solo he conseguido escuchar la enésima reprimenda del mayor de mis hermanos en lo que va de año...
Lo siento papa, de corazón lo siento, pero hoy...no habrá tarta....

Cristina Lasvignes

Esbozándose sobre la infinita oscuridad de la noche, cuna de pintores y poetas, el resplandor de las estrellas en el cielo siempre ha despertado una singular atracción en los ojos del ser humano.
Aun estando tan lejos de nuestro alcance, aun sabiendo que jamás podremos acariciar su luz con la yema de los dedos, su belleza consigue evocar sonrisas hasta en la mas difunta de las almas.
Cuando te sientes perdido, extraviado en un camino que no conoce fin, cuando la muerte es tu única compañera, la calidez de una sonrisa lejana en el tiempo y el espacio, consigue recordarte una vez mas palabras que un día creíste olvidadas.
Hoy puedo, y quiero poner nombre y rostro a una estrella a la que siento tan próxima y distante como a la luna llena en la inmensidad de una noche de verano.
Cristina Lasvignes no es sino uno de los rostros mas populares de la televisión nacional en España. Esta hermosa madrileña ha compaginado su buen hacer como locutora de radio con su sencillez, elegancia y saber estar al frente del magazín de tarde “Tal cual lo contamos”.
Confesar tus sentimientos al abrazo del viento es como pedir a gritos el arraigo de un puñal en las entrañas de tu pecho.
Sin embargo, quien hoy escribe estas palabras nunca tuvo el valor suficiente de enfrentar sus emociones cuando tuvo la oportunidad de hacerlo.
Por ello, hoy quiero confesarme profundamente enamorado de una estrella de dulce y cristalino rostro; una estrella que consigue dibujar sonrisas haya donde solo crecía un mar de lagrimas impías.
Es cierto. Llevo semanas buscando desesperadamente el amparo de la muerte.
Sin embargo, al escuchar su voz, al vislumbrar su sonrisa, al perderme en la inmensidad de una mirada tan noble como un cuerpo que solo han podido forjar los dioses, desearía seguir viviendo por siempre... a su lado.
He tomado la inamovible decisión de poner punto y final a mi existencia en días venideros. No se el como ni el cuando, pero si me hallo con la suficiente claridad emocional como para ser plenamente consciente de la magnitud de mis palabras, y sobretodo, de mis hechos.
Por ello, y aun en vida, he querido confesar mis sentimientos en una carta abierta de nombre corazón, que perdurara en el tiempo aunque yo ya no este a vuestro lado.
Un saludo a tod@s.

Prisionero

He cometido un grave error. Uno mas de una lista que conoce principio mas desconoce su final.
Al crear este blog, lo hice, como en todo cuanto hago, siendo íntegramente sincero con la realidad de mi persona, es decir, forjando sus cimientos bajo el amparo de mi nombre y apellidos.
Lo que no podía imaginar entonces es que mis hermanos indagarían en la red de redes buscando argumentos con los que someter, si cabe aun mas, una existencia que desea llegar a su fin.
El motivo por el cual no he actualizado el blog a lo largo de los últimos días, no es otro que el ser plenamente consciente de que todo cuanto escriba va a ser utilizado en mi contra.
Sin ir mas lejos, el menor de mis hermanos durante una de tantas trifulcas en las que nos vemos envueltos por una patente incompatibilidad de caracteres, no dudo en deletrear letra por letra el titulo de esta, la única morada que un día creí libre, el único lugar que sentía realmente mío.
Entonces lo supe. Habían estado leyendo todas y cada una de las entradas del blog....
¿Cómo no me había dado cuenta antes?
No quiero seguir viviendo, pues no se como hacerlo....
La próxima semana es el cumpleaños de mi padre. Tan solo quería poder comprarle una tarta para que fuera consciente de que esa fecha sigue siendo importante para mi.
He buscado desesperadamente cualquier atisbo de esperanza económica arraigado en cualquier trabajo, por ínfimo que este fuese, para, al menos, poder hacer frente a este gasto.
No ha sido posible...
Por si no fuera suficiente dolor para una sola persona, cada día que pasa el problema en mi pierna se hace mas difícil de sobrellevar. Camino a durísimas penas y tan solo motivado por mi infinito deseo de superación, por eso que llaman instinto de supervivencia.
Tras una angosta meditación, he llegado a la conclusión de que no puedo hacer realidad mis sueños en este mundo. Quería ser padre, pero nadie va a querer un padre así para su hijo.
Soy prisionero de mi propia sangre, de mi cuerpo, pero por encima de todo, soy prisionero de unos padres a los que no puedo ni quiero hacer sufrir con mi marcha.
Es una decisión egoísta. Tal vez tengan razón quienes así lo creen. Pero quiero que entendáis que es esta decisión la única que puedo llegar a tomar por mi mismo, dentro de mi propia voluntad, el único atisbo de libertad que podré conocer como Sergio Domínguez Fernández.
No voy a suicidarme. Al menos, no ahora. Como ya dije en una ocasión, seguiré luchando mientras mi corazón batalle por no dejar de latir.
Pero algún día, no podré sino agachar la cabeza y reconocer ante el mundo, ese mundo que nunca he sentido mío, la derrota de un pobre poeta que siempre creyó que un mundo mejor era posible.
Un saludo a tod@s.

Carrefour y el hambre

Un blog, o al menos, este blog, no solo sirve como medio de desahogo para con los desirios personales de su escritor, también es un medio de denuncia para con aquellas situaciones y realidades que merecen la mas firme y rotunda de las condenas.
Por todo ello hoy quiero denunciar y denuncio que la cadena de supermercados Carrefour S.A., regente en todo el territorio nacional, tira a la basura kilos y kilos de alimentos sólidos y líquidos en perfecto estado por el único hecho de que, al ser productos de pronta caducidad, ya no tienen valor en el mercado.
Soy testigo directo y leal de todas y cada una de mis palabras. No os hablo de un hecho aislado, sino de algo que se produce con dramática asiduidad en los márgenes de la capital malagueña.
Todos estos productos son arrojados a la basura cuando aun distan hasta 6 días de la fecha marcada para su cumplimiento.
El hambre no solo afecta a los países del tercer mundo. En España, y en Málaga, son muchas, muchísimas las familias que no tienen nada con lo que alimentar a sus hijos.
Señores directivos de Carrefour.S.A, si aun les queda decencia humana, repartan aquellos productos que ya no tienen cabida en el mercado para con aquellas personas que mueren a cada segundo por no tener algo que llevarse a la boca.
Sus cuentas bancarias no crecerán, pero su corazón, sin duda, será un poquito mas grande...
Un saludo a tod@s.

España, Kosovo y la cabra

Desde que tengo uso de razón, la labor del ejercito español en lo que concierne a las diferentes misiones internacionales en las que se ha visto involucrado, ha sido siempre la de garantizar en la medida de lo posible la seguridad y el abastecimiento de los grandes olvidados de cualquier conflicto armado, el pueblo.
El conflicto armado en los Balcanes ha conocido ya dos siglos de nuestra era, dos siglos marcados por el indiscriminado derramamiento de sangre que cual inhóspito río recorre las tierras del hoy autoproclamado país independiente Kosovar.
El anuncio de la retirada de las tropas españolas de la misión de Naciones Unidas en la zona, ha acarreado un sin fin de comentarios y especulaciones que han recorrido de palmo a palmo un mundo que en modo alguno hace honor al nombre de la organización a la que representa.
Sin embargo, parece que ese mundo que hoy observa con “decepción” nuestra bandera, ha olvidado, o pretende olvidar, que por encima de cualquier alianza existente, un país tiene la obligación de ser coherente con sus principios y sus dictámenes.
Conflictos independentistas como los del País Vasco y Cataluña, hacen que España no pueda admitir de ninguna de las maneras la creación unilateral de una nueva nación.
Permanecer en un país al que no consideras como tal, es el mayor reflejo de la hipocresía que inunda y asfixia nuestro mundo.
Le pese a quien le pese, entiendo que esta decisión responde, o pretende responder, a una lógica ausente en otras muchas incursiones militares de una organización tan politizada como el mundo que nos rodea.
A los peperos, o lo que es lo mismo, a aquellos que han hecho de la critica moribunda su deporte nacional, cabria recordarles que el “señor” Ansar inmiscuyo a España, a su pueblo, y por supuesto, a su ejercito, en una guerra ilegal, inmunda y por encima de todo, al margen del amparo de cualquier organización internacional.
¿Cómo se puede ser tan hipócrita?
En definitiva y una vez mas, España ha demostrado tener unos valores que ya quisieran para si otros muchos.
Un saludo a tod@s!

Entre fantasmas

Hay quienes no creen en la existencia de todo aquello que no puede ser percibido mediante cualquiera de los cinco sentidos de los que, a priori, dispone el ser humano.
En cierto modo entiendo que esto responde a un sentimiento de indefensión para con aquello que no podemos ver, oír o tocar. Un miedo lícito dentro de una realidad ficticia.
El creer o no en la existencia de fuerzas o entes que deambulan a nuestro alrededor en una realidad visual que nuestros ojos tan solo consiguen captar en según que extrañas situaciones, es algo completamente subjetivo del sentir de cada persona.
A diferencia de aquellos que presumen de haber sido bendecidos desde el día de su advenimiento con el don de percibir pasado, presente y futuro entorno a unas cartas blandidas en el dinero mas corrupto, yo siempre me mostré escéptico, auque en cierto modo atraído, por un mundo que desde niño siempre me supo a invención de personajillos perdidos en el laberinto de la televisión mas pretenciosa.
Sin embargo, un día como otro cualquiera, te levantas de la cama asediado por el incesante resonar de un teléfono al que nadie parece dar respuesta.
Estas llamadas se repetían una y otra vez todas las mañanas, pero tan solo yo parecía poder escucharlas.
El sonido del teléfono resonaba hiriente en mi cabeza a la vez que una extraña sensación de asfixia inundaba mi pecho.
Me repetí a mi mismo en innumerables ocasiones que ese sonido respondía mas a una mala jugada de mi imaginación que a cualquier hecho paranormal del que estuviera siendo participe en ese preciso instante.
A raíz de este suceso, y como ya he plasmado por escrito en alguna ocasión, me han ocurrido cosas difícilmente explicables por los raciocinios de la lógica.
Hace poco mas de una semana, mientras me encontraba en casa viendo el ultimo episodio de la serie “Entre Fantasmas”, el menor de mis hermanos requirió mi presencia en la habitación que ambos compartimos.
Una vez acabado el episodio, dirigí mis pasos hacia la cuna de los sueños, mi cama.
Sin embargo, una vez mas esa extraña sensación de agobio recorría cada palmo de mi cuerpo.
Cuando esto sucede, tengo el pleno convencimiento de estar siendo observado desde algún recóndito lugar. Debe ser algo muy parecido a lo que ha de sentir un Ñu enfermo, cuando de entre los angostos matorrales de la sabana, percibe la fragancia del dios de la muerte en forma del único rey que ha conocido África; el león.
En ese preciso instante detengo mis pasos y busco dar forma a esa angustiosa sensación que no me deja respirar. Y entonces, solo entonces, me doy cuenta de que ocultándose entre los quehaceres de una puerta entreabierta que da cobijo a mis progenitores, una figura blanquecina, casi diluida entre la oscuridad y de ineludible forma humana, se encuentra de rodillas sobre la cama en la que mi padre descansa desde hacia ya bastantes minutos.
Incrédulo, y tras cerrar tímidamente los ojos, esta figura desaparece sumida en la oscuridad de la habitación.
Entro en mi cuarto y saco rápidamente la cama. Tan solo anhelo quedarme dormido con la mayor brevedad posible. Pero el menor de mis hermanos parecía tener otras intenciones.
Son contadas las ocasiones en las que ambos podemos mantener una conversación tímidamente civilizada sin que a uno y a otro se nos llene el alma de insultos.
Cual paradoja del destino, mi hermano me pregunto si alguna vez había visto un fantasma. En cierta medida la pregunta tenia su lógica, pues como digo acabábamos de ver el ultimo episodio de una serie en la que se muestra lo delicado que es el equilibrio entre la balanza que separa la vida de la muerte.
A lo que, entre risas, respondí que acababa de ver uno apenas dos minutos antes.
Evidentemente, y como no podía ser de otra forma, entendió por mis risas que se trataba de una broma (nada mas lejos de la realidad), por lo que, insistió una vez mas en su pregunta, y de igual modo, yo insistí una vez mas en mi respuesta.
Apague la luz y cerré la puerta de la habitación.
Todo quedo atrapado por un silencio y oscuridad indescriptibles.
Enfrentando con humor el drástico cambio acaecido en una noche que comenzó como cualquier otra, pedí entre risas al hombre que acababa de ver en la habitación de mis padres que demostrara de algún modo que mis palabras no respondían a un juego de ingenuidad para con el menor de mis hermanos.
Ni que decir tiene que no esperaba respuesta alguna, cuando de repente, un golpe atronador hizo que ambos hermanos nos levantáramos de la cama al unísono.
En mi habitación hay una televisión sujeta por un soporte que la eleva entorno a metro y medio por encima del suelo.
O_O
Este soporte solo hace ruido si se le golpea desde la parte opuesta a donde se encuentra la televisión, cosa que tan solo ocurre cuando yo mismo me dispongo a sacar las cosas que tengo en un mueble contiguo.
De forma increíble, alguien había dado una especie de puñetazo a la chapa de la televisión en el mismo instante en que yo pedía una prueba para demostrar a mi hermano, y sobretodo, a mi mismo, de la veracidad de cuanto mis ojos habían visto minutos antes.
Encendí la luz. Allí no había nadie. Bueno, si. Dos hermanos de rostros casi tan pálidos como la figura fantasmal a la que habría de corresponder dicho ruido.
Casi sin musitar palabra, ambos hermanos abandonamos la habitación en dirección al salón, donde aun se encontraba mi madre viendo la televisión.
Antes siquiera de abrir la boca para explicarle lo sucedido, mi madre nos pregunto quien era el hombre que acababa de salir de nuestra habitación.
O____________O -> Boceto de mi rostro en ese preciso instante.
En fin. Necesitamos de casi media hora para volver a encaminarnos hacia nuestras respectivas camas, y mucho mas tiempo para conseguir conciliar un sueño que me supo mas tenso que en cualquier otra ocasión.
Un saludo a tod@s!

El deporte es vida

Cuando empecé a escribir este blog, me prometí a mi mismo que lo haría desde la mas profunda sinceridad, pero sobretodo, desde el mayor de los respetos.
Entiendo que hay sentimientos, emociones y pensamientos que no pueden ser escritos sin el legitimo tiempo a la reflexión. En ocasiones, la simpleza de una palabra malentendida puede herirnos en lo mas profundo de nuestro ser.
Como habréis podido comprobar, la actualización del blog se ha espaciado en el tiempo a lo largo de las ultimas jornadas.
Tenia cosas que compartir con tod@s vosotr@s, pero solo un pensamiento tenia cabida en mi cabeza. La muerte.
Había decidido escribir la ultima pagina de este diario, o lo que es lo mismo, poner punto, punto y final a mi propia existencia.
Nunca había estado tan convencido de llevar a cabo este dramático duelo entre la vida y la muerte. En las dos ocasiones en las que pretendí abandonar este mundo por el mas rápido, que no menos doloroso camino, la motivación no era otra que sendas trifulcas con el mayor de mis hermanos.
En ambas ocasiones mire al vació desde lo mas alto de un edificio contiguo, pero imaginar el rostro desencajado de mis padres diluyo entre lagrimas un pensamiento que ha seguido fielmente a mi lado desde hace mucho tiempo.
Esta vez era diferente. Llevaba semanas meditando el como, el cuando, y sobretodo, el por que.
No era una decisión sencilla. De hecho, pocas decisiones nos resultaran sencillas a lo largo de nuestra vida. Sin embargo, estaba tan decidido a hacer realidad ese pensamiento, que me aleje paulatinamente de todo aquello que pudiera sembrar duda en un corazón que ya no sabe que hacer para seguir latiendo.
No os pido comprensión, siquiera piedad. No os pido nada...
En la tarde de ayer, había sido convidado a un partido de fútbol entre las viejas amistades de un grupo que no termina de unirse, pero que de algún modo, y al igual que yo, se niega a desaparecer por completo de la faz de la tierra.
En mi cabeza no existía ningún atisbo de duda. No iría al partido, ocurriese lo que ocurriese. A pesar de todo, cuando las manecillas de un tiempo caprichoso marcaban la hora en la que todos habíamos sido citados en un lugar concreto de la capital malagueña, mis pies tomaron el control de un cuerpo añejo y moribundo dirigiéndose por voluntad propia a uno de los parques mas concurridos de la ciudad, El Parque del Oeste.
Allí estaban todos, o casi todos.
Siempre que había problemas entre los miembros del grupo, una actividad deportiva en grupo conseguía amainar los vientos de un temporal que nunca se arraigo tormenta.
Una de las personas que mas han marcado mi forma de ser a lo largo de los últimos años, alguien a quien no había visto mas que en una ocasión desde el 2007, estaba allí dispuesto a darlo todo en un partido cuyo resultado prefiero obviar por eso que llaman vergüenza torera.
Su nombre ya ha aparecido en alguna que otra entrada en los inicios de mi andadura como blogger. Francis (aclarar que se trata de alguien completamente distinto al que fuese mi vecino, a pesar de compartir el mismo nombre).
De igual modo y como también he dicho en reiteradas ocasiones, la relación con mis hermanos de sangre es poco menos que una condena a cadena perpetua.
En el campo se hallaban dos personas que de algún modo y en unas muchos momentos de mi vida mas contemporánea, han hecho las veces de hermanos sustituyendo un afecto que no alcanzo a sentir para con aquellos que comparten mis apellidos.
Samu es probablemente uno de los hombres, y cabe recalcar esta acepción tan perdida en los tiempos que corren, mas íntegros que he conocido nunca.
Aun siendo varios años menor que yo, he de reconocer que siempre me he sentido muy pequeño a su lado.
Ciertamente me atrevería a decir sin miedo a equivocarme que es alguien a quien muchos desearían tener por hermano mayor.
De igual modo, hay otro joven de nombre Edu por el que siempre he sentido un especial afecto, en este caso, un afecto muy similar al de un hermano mayor para con su hermano pequeño.
Edu es alguien de mucha valía. Todos lo saben. Todos...menos el.
No quiero olvidar a nadie en esta entrada, por ello quiero dar igualmente justa mención a personas como Dani, Manolo, David o Aitor, sin los que la tarde de ayer no habría sido lo que fue.
Mientras volvía renqueante y agotado a casa, la idea de dejar de existir había quedado olvidada en alguna de tantas y tantas sonrisas que se habían dibujado en mi rostro a lo largo de una tarde donde solo un pensamiento tubo cabida en mi cabeza:
El deporte es vida.
Un saludo a tod@s.

El corazón del jilguero

Elijo la muerte. Tan contundente afirmación no pretende sino responder a la pregunta que cuestiona la eterna elección entre una efímera existencia en libertad o una prolongada vida en cautiverio.
La vida es el bien mas preciado de cualquier existencia, pero, ¿qué vida es vida cuando se carece del legitimo derecho a decidir como vivirla?
Este derecho ha de ser igual a todos, se sea o no un miembro de la raza humana.
Entre mis seres mas queridos destaco la singular presencia de un hermoso jilguero que lleva años formando parte de eso que algunos llaman familia.
A pesar de estar terminantemente prohibido por la justicia, alguien lo tomo entre sus manos cuando no era mas que un pequeño huevo oculto en la inmensidad del arraigo familiar.
El deseo y la ambición de un hombre para con el legendario y hermoso canto del jilguero pudo mas que el corazón de unos padres que nunca entenderían cuanto hubo ocurrido con sus hijos en alguna de las múltiples y justificadas ausencias del nido.
De igual modo, Pollo, que así se llama el susodicho artífice de esta entrada, nunca sentiría la caricia del viento sobre sus coloridas y profundas alas.
Alguien, antes siquiera de abrir los ojos al mundo que lo rodea, había decidido que jamás conocería el autentico significado de la palabra libertad.
Pollo paso de mano en mano hasta que una tarde ya lejana en el tiempo, su prisión se convirtió en parte fundamental del decorado de mi casa.
A pesar de mi negativa para con el cuidado de un ser cautivo, acabe siendo yo el que dedicara todo mi tiempo y mi esfuerzo en hacer de su existencia algo lo mas ameno posible.
He perdido la cuenta del numero de horas que he pasado absorto hablando con alguien que presumiblemente jamás llegaría a entender ninguna de mis palabras.
Al principio solía observarme con detenimiento en el mas profuso de los silencios, solo roto por los constantes insultos que mis hermanos repiten una y otra vez al verme en semejante situación.
Poco a poco, y acompañando a cada una de mis palabras, de su garganta nacían divertidos sonidos a modo de respuesta en una conversación que no podía ser entendida con eso que algunos llaman raciocinio humano, tan solo con el corazón de dos animales que por encima de todo compartían algo inigualable, vivir en el mismo mundo.
Y es que el cante mas bonito del jilguero es aquel que nace de lo mas profundo de su alma, de lo mas profundo de su libertad.
Por todo esto, por favor, los pájaros están para surcar los cielos, no para alimentar nuestra ignorancia.
Un saludo a tod@s.

Con la Iglesia hemos topado

Antes tenia mis dudas. Ahora estoy seguro. El mayor de los errores de la historia de nuestra existencia es, sin la menor de las dudas, la religión.
Pensadlo bien. La inmensa mayoría de las guerras acaecidas a lo largo de la historia han tenido connotaciones religiosas.
La religión es la esclavitud del siglo XXI. Amparándose en la figura histórica de un hombre cualquiera, la Iglesia, llamada a ser la casa de un Dios al que recuerdo omnipresente y omnipotente, o lo que es lo mismo, esta en todos y en ningún sitio, ha ejercido un poder inconmensurable sobre los diferentes pueblos y culturas desde hace cientos de años.
España, le pese a quien le pese, es un estado aconfesional. La Iglesia no tiene cabida, voz o voto en los quehaceres de la sociedad actual.
Por ello, no puedo sino sentir vergüenza al comprobar como una y otra vez tratan desesperadamente de imponer su criterio, que no el de Dios, por encima del de muchas personas que han elegido vivir sus vidas en libertad, lejos del alcance de una moral corrupta, sucia e impura.
El ser humano, por suerte o por desgracia, no es una especie en extinción.
Si una joven tiene la madurez suficiente para llevar adelante un embarazo, ha de tener si cabe la misma madurez para decidir por si misma la no consecución del mismo, es decir, el aborto.
Estoy indignado. Quienes mas se llenan la boca con la palabra familia, son aquellos que por imposiciones ilógicas e incomprensibles no pueden formar una; cosa que por otra parte suplen abusando de esos niños cuyo nacimiento aguardan con tantas ansias....
El lince ibérico esta en serio peligro de desaparecer de la faz de la tierra a lo largo de los próximos años.
La culpa es única y exclusivamente de los humanos.
Cabe recordar que el lobo ya vivió su vía crucis particular motivado por la demonizacion que la Iglesia hizo de su existencia.
Ya basta. Por muy mayoritario que sea el seguimiento para con esta creencia, la Iglesia no deja de ser una secta elevada a su máxima potencia.
Nadie va a decirme como debo vivir, como debo pensar, como debo sentir o con quien hacer todas estas cosas. Mucho menos un atajo de pederastas.
Un saludo a tod@s.

-The way of the wolf - (Canción compuesta por mi)

Hacia mucho tiempo que no me sentaba frente al ordenador para componer, o intentarlo, la letra de una canción que seguramente no conozca melodía.
No puedo sino reconocerme como un pésimo escritor, pero me he esforzado todo lo que he podido en escribir esta canción por lo que deseo que os guste.
Un saludo a tod@s!

The way of the wolf
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Las paginas de un diario inacabado,
flotan en el aire como un pájaro desprovisto de sus alas.
Escritas con la sangre de mis antepasados,
leyendas de lunas llenas navegan a la deriva en mi memoria.
Rescribiendo mi historia en un libro sellado,
el pasado y el futuro son solo quimeras de una noche sin estrellas.
Un sueño, una caricia, un mundo que ha perdido su luz.
Mi yo de hoy es el recuerdo errante del ayer.
¿Estoy muerto? ¡Quien sabe!
Tan solo la luz de la luna conoce la respuesta.

Cautive of an eternal night,
his only sin is the legacy of a cursed name.
A blood-stained sword is crying
in the entrails of lost innocence.

Running against the time,
only the wind knows his pains.
A moonlight shadow reflection,
under the stardust rain.

After all
this is the way of the wolf.
After all,
this is my way.

Cegado por el llanto de mi estirpe,
el fuego de mis ojos se extingue en cada nuevo amanecer.
Hoy puede ser el ultimo...
Las huellas de mi destino se difuminan sobre la tierra muerta,
inequívoca prueba de mi existencia.
Una voz, un susurro, una palabra que guié mis pasos.
Quisiera volver a oírlas, aunque solo sea una vez mas...
Solo los cobardes viven eternamente en el ayer.
¿Estoy muerto? ¡Quien sabe!
Tan solo la luz de la luna conoce la respuesta.

Under the eternal loneliness,
the moonlight soldier runs towars the shadows.
King without a kingdom to come back,
garden of flowers born in dark.

Walking on the edge of a knife,
fighting beyond the grave,
the erratic soul of a knight
keeps looking for someone to save.

After all,
this is the way of the wolf.
After all,
this is my way.

Caigo herido de muerte en un lecho de hermosas flores.
El aroma del adiós embriaga lentamente mis sentidos.
Abandonándome a un sueño sin final,
busco con la mirada allá donde mi amada debía estar.
Después de todo,
tan solo la luz de la luna conocia la respuesta.

Cautive of an eternal night
His only sin is the legacy of a cursed name.
A blood-stained sword is crying
in the entrails of lost innocence.

Running against the time,
Only the wind knows his pains
A moonlight shadow reflection
Under the stardust rain.

After all
This is the way of the wolf,
After all,
This is my way….

Under the eternal loneliness
The moonlight soldier runs towars the shadows.
King without a kingdom to come back,
garden of flowers born in dark.

Walking on the edge of a knife,
fighting beyond the grave,
the erratic soul of a knight
keeps looking for someone to save.

After all
This is the way of the wolf,
After all,
This is my way….

Paso a paso

¿Quien llegara antes a la meta, aquel que la busca desesperadamente en una carrera contrarreloj, o quien camina con paso firme y decidido en pos de convertir un sueño en una palpable realidad?
En el deporte así como en la vida, no hay nada decidido hasta que las agujas del reloj que marcan el cenit de nuestra existencia no cesan en su imparable movimiento.
Cada tarde, desde hace algunas semanas, he venido observando la incansable lucha de un hombre para con su mayor enemigo, su propio cuerpo.
La obesidad se ha postulado como uno de los mayores problemas y riesgos de una sociedad enferma en valores y principios, una sociedad regida por aquellos que buscan en el sufrimiento del mas débil la supremacía de su propia miseria.
Cada tarde, cuento en decenas los ojos que se clavan como espadas en su cuerpo mientras el sudor recorre cada palmo de su rostro en un devenir titánico donde nada es lo que parece.
A pesar de que sus movimientos parecen el reflejo de un video grabado a cámara lenta, y que son muchos los que con el simple devenir de sus pies consiguen infringir un ritmo a el inalcanzable, no puedo sino admirar profundamente su empeño por seguir adelante, paso a paso, hasta vislumbrar una meta que no por lejana en el tiempo me sabe inalcanzable.
Y es que aun hay batallas...en las que merece la pena luchar.
Un saludo a tod@s!

De dentistas y políticos

El mismo día en que apareció publicada la lista FORBES 2009 que reúne al inalcanzable elenco de las personalidades mas ricas del planeta, una avispada periodista se sumergió de lleno en el mar de incultura que asola la inmensa mayoría de hogares españoles.
La idea, como podéis suponer, no era otra que la de comprobar cuan acertado esta el pueblo entorno a los quehaceres de aquellos que de un modo u otro rigen con su dinero nuestra forma de vivir y pensar.
Al menos 7 de los 10 encuestados no titubearon al afirmar con rotundidad que el rey, (de España, se entiende), ocupaba un destacado lugar entre las 10 primeras posiciones en lo que a riqueza mundial concierne.
Tan solo 1 de los 3 encuestados restantes acertó la identidad del único español afincado en los altares de la gloria, que no es otro que el mundialmente reconocido Amancio Ortega, fundador y único dueño de Zara.
Ni que decir tiene que la fortuna personal que pueda albergar el rey es poco menos que irrisoria en comparación con la de cualquier miembro de esta lista.
Es muy fácil engañar al pueblo, sobretodo amparándose en la incultura patria que viene arrastrándose y arraigándose desde tiempos inmemoriales.
Los políticos y las patronales de empresarios nos invitan en esta época de vacas flacas a abrocharnos un cinturón que amenaza con oprimir nuestros pulmones hasta que ni una molécula de aire pueda penetrar en nuestras entrañas.
Nos estamos ahogando, pero nuestros gritos de angustia parecen pasar desapercibidos para un mundo donde perder, significa no ganar lo suficiente.
Entorno al 60% de los trabajadores españoles estarían dispuestos a ver profundamente recortado su salario si con ello consiguen mantener su puesto de trabajo.
Es curioso, numerosas personalidades del partido popular, entre las que destaco a la presidenta de la Comunidad Autónoma de Madrid, Esperanza Aguirre, no solo no han bajado sus sueldos en concordancia con la situación actual, sino que ni cortos ni perezosos, no han dudado en incrementarlo en casi un 1% para el próximo año.
¿De que me extraño? El Partido Popular se ha tomado tan en serio su papel de partido de la oposición, que estoy seguro de que su presidente, Mariano Rajoy, seria capaz de cambiar el nombre a España con tal de llevarle la contraria al presidente del gobierno.
Aquí no acaba la cosa, y es que el panorama tiene poco de halagüeño...
Con un salario miserable, son pocos los que pueden afrontar los gastos cotidianos de la vida diaria en un país como el nuestro.
Me siento en la profunda obligación moral de recalcar el abuso que numerosas clínicas dentales, por no hablar de la totalidad de ellas, ejercen para con nosotros entorno a un mal endémico cuya existencia y solución forman parte de aquello que llamamos calidad de vida.
Arreglarse los dientes no es ningún capricho, siquiera cuestión meramente estética.
La calidad de vida de una persona esta directamente ligada a la calidad de su alimentación, o lo que es lo mismo, una persona que no puede alimentarse correctamente corre el riesgo de sufrir numerosas patologías físicas y psicológicas.
Clínicas Vitaldent, que tanto promulga en sus anuncios su deseo de que todos puedan acceder a sus servicios, cobra entorno al 80% de interés en cualquier arreglo bucal que requiera del pago mensual de una cuota mínima de 350 euros durante varios años.
Me explico. Mi padre, como ya he dicho en alguna ocasión, alberga tan solo una única pieza dental en su boca.
Tras ver en televisión la posibilidad de pagar cuotas de tan solo 60 euros al mes, conseguí animarlo a que hiciera todo lo posible por recuperar esa parte tan fundamental de la vida de cualquier persona, la alimentación.
Pero del anuncio de televisión a la cruda realidad, distaba un mundo, un mundo en el que el dinero prima por encima de la vida de una persona.
Serian necesarios al menos 14.500 euros para poner fin a su problema; sin embargo, las cuotas no solo no eran de 60 euros, sino que quintuplicaban su valía rondando los 400 euros mensuales.
El precio final de dicho producto rondaba los 25.000 euros, casi 10.000 euros mas que pagando su coste en un único recibo.
Como reza el refrán, quien roba a un ladrón tiene cien años de perdón, y si no eres rico, otros tantos de cárcel.
Un saludo a tod@s.

Desplante torero / Cosas de hermanos

Como en cualquiera de las monótonas tardes que transcurren bajo el infinito tic-tac del reloj de mi salón, me dispuse a dar reposo a un cuerpo herido de muerte en una de las tantas batallas sufridas a lo largo de los últimos años.
El inquebrantable vació de mis pensamientos tan solo se vio perturbado por una imagen de televisión cuya existencia no es mas que el reflejo de cuanto yo he vivido en mis propias carnes desde tiempos inmemoriales.
Entiendo cuan difícil puede ser para cuantos lectores no residáis en España entender una entrada que en cierto modo habla de los quehaceres de personajes que viven y mueren cada día en la pequeña pantalla. Por ello, y con vuestro permiso, resumiré de la forma mas breve y concisa la situación que en cierta medida genera esta entrada, de modo en que pueda ser entendida por la totalidad de personas que pierdan unos minutos de su tiempo en su lectura.
Uno de los toreros mas famosos y mediáticos de España fue Francisco Rivera Paquirri, fallecido el mismo año de mi nacimiento y padre de tres hijos, Francisco y Cayetano, ambos toreros e hijos de la misma madre, y Francisco, el menor de ellos, nacido escasos meses antes de su fallecimiento y fruto de su segundo y ultimo matrimonio.
Ser mediático en España implica sentir en tus carnes el frió aliento de la persecución perpetua y en ocasiones mafiosa nacida de entre los labios de aquello que llaman prensa del corazón o prensa rosa.
Ayer, ambos hermanos, sin saberlo, habían tomado el mismo tren rumbo a la ciudad andaluza de Sevilla. Al enterarse, el pequeño Francisco hizo por recibir a su hermano ante la atenta mirada de cuantas cámaras allí se encontraban. Sin embargo, Cayetano, aun consciente de tan fraternal presencia, prosiguió su camino sin buscar con la mirada a aquel que no solo comparte apellido, sino su misma sangre.
En cierta medida, puedo entender lo ocurrido. Nadie necesita mostrar sus sentimientos frente a una cámara de televisión. Quiero creer que en privado, ambos ejercen ese afecto mutuo que cualquiera presupone a dos personas nacidas en el mismo seno familiar.
Dicho esto, que no es sino la introducción de cuanto realmente quería compartir con vosotros, he de decir que estos días de vacío en la actualización del blog, vienen dados por las difuminadas relaciones que comparto con aquellos que se hacen llamar mis hermanos.
Mi relación con el mayor de mis hermanos es la misma en casa que en la calle, o lo que es lo mismo, completamente inexistente.
No os podéis hacer una idea de cuantas veces le he oído desear mi muerte. Haga cuanto haga, por bien hecho que este, de su bifida lengua no nacen sino insultos a cada cual mas hiriente para con mi persona.
Sin embargo, el menor de mis hermanos no tiene ningún pudor para dirigirse a mi en la calle, muy especialmente si se encuentra rodeado de lo que el llama amigos.
No os equivoquéis. Cuando me ve por la calle no hace sino humillarme delante de sus amigos para conseguir sentir esa superioridad mental que tan pocos resultados le ha dado en sus estudios.
Cuando esto ocurre, y casi sin darse cuenta, da vía libre a que cualquiera de sus amigos o conocidos se crea en la libertad de dirigirse a mi de forma despectiva.
Sin embargo, y como ya dije tiempo a, no puedo defenderme, pues no hablo sino de inconscientes que aluden eternamente a su minoría de edad para justificar lo injustificable.
Tengo que decirlo, mi hermano, de tan solo 16 años, me agrede habitualmente.
El es el artífice de la muñequera que he de llevar en mi mano derecha desde hace algo mas de 2 años para poder hacer ejercicio.
Me encontraba recostado sobre mi cama intentado dormir, mientras el no cesaba en su empeño por humillarme. Al encontrar mi respuesta y de una certera patada, me doblo la muñeca lesionándomela de por vida.
No os podéis hacer una remota idea de lo difícil que es seguir adelante cargando sobre tu espalda con tanto y tanto dolor, sobretodo cuando eres consciente de que en su mayoría es un dolor inmerecido, injustamente infringido sobre una persona que es consciente de que en algún momento, no podrá seguir caminando.
No se por cuanto tiempo voy a sobrellevar esta situación. Los milagros no existen, al menos, no puedo verlos....
Pero, mientras siga con vida, este blog seguirá adelante...le pese a quien le pese.
Un saludo a tod@s!

Diez años de Wada Kouji

No soy muy dado a promocionar los trabajos musicales de ningún artista, sin embargo, entiendo que en esta vida siempre hay situaciones que nos motivan a actuar de una forma diferente a la esperada. Esta es una de ellas.
Para muchos el nombre de Wada Kouji ha de sonar completamente vacío.
Nacido en Kyoto, este cantante japonés de 35 años de edad es, en cierto modo, el participe de mi admiración por el panorama musical nipón.
A pesar de seguir siendo un completo desconocido para la inmensa mayoría de los españoles, somos muchos, muchísimos, los que de algún modo hemos tarareado alguna de sus canciones, y es que la carrera musical de este artista se ha forjado entorno a una serie por casi todos conocida, Digimon.
Su primer single - Butter-Fly -, tema de apertura de la serie original Digimon Adventure, se ha convertido en una de las canciones mas versionadas del genero de animación japonés, llegando a alzarse con el tercer puesto en el ranking de las 100 mejores canciones de apertura y cierre, comúnmente conocidas como openings y endings.
Para conmemorar los 10 años del lanzamiento de este single y de su nacimiento como artista, Wada Kouji saca al mercado el próximo 22 de Abril un nuevo trabajo musical que no es sino una nueva versión del que fuese su primer sencillo.
Butter-Fly – Strong Versión – viene a saciar las expectativas de los numerosos seguidores de un artista cuyo nombre va a estar siempre intrínsicamente ligado a los desirios de la serie que lo corono en lo mas alto del reino de la música, Digimon.
He de reconocer, y no me causa vergüenza, que aun a mis 25 años soy un fiel seguidor de dicha serie y de todos y cada uno de los cantantes que en ella han trabajado, entre los que merecen digna mención AIM, preciosa voz femenina donde las haya, y Miyazaki Ayumi, artífice de los temas que sonaban y resonaban en todas las evoluciones de cada uno de los Digimons.
En definitiva, una vuelta atrás a los orígenes de este artista, a los orígenes de Digimon, y sobretodo, a mis orígenes.
Un saludo a tod@s!

Blogger busca esposa

Ni soy granjero, ni vivo en el campo, aunque mis hermanos suplan a la perfección el papel de cualquier cabeza de ganado.
Mi vida es como la tierra, en ocasiones verde esperanza, en ocasiones hastía como el mas angosto de los desiertos.
He aguardado mucho tiempo en busca de un amor sincero, sutil, y por encima de todo, reciproco. Sin embargo, amor, fortuna y salud me han dado la espalda desde que tengo uso de razón.
No es fácil desnudarse ante un mundo vestido de incomprensión. No es fácil ser uno mismo y mucho menos mantenerse fiel a unos ideales.
Parafraseándome a mi mismo, la vida de los ideales es la muerte de quien los sopesa.
Mi mayor ilusión sigue siendo la de formar una familia. La fuerza de mi instinto paternal me ha llevado a cometer errores imperdonables en pos de buscar desesperadamente una persona con la que perpetuar esta meta.
Tengo 25 años y no conozco mujer...
Me da vergüenza decirlo, pero hace tiempo que entendí la sinceridad como la única forma de salir adelante.
Nacido y residente en la provincia de Málaga, mi vida ha girado entorno al mundo de la escritura, el teatro y el deporte.
No tengo nada que ofrecerte, pues la palabra crisis cobra su autentico significado entorno a mi persona.
Cosas como el amor, el cariño y la complicidad parecen recuerdos errantes de épocas pasadas....
Estudio japonés e ingles de forma autodidacta y de igual modo, me siento fascinado por el panorama musical japonés, el manga y las series de animación, aunque por encima de todo me sigo considerando a mi mismo un deportista que pasa todas y cada una de las tardes haciendo ejercicio en el paseo marítimo de su ciudad.
La playa, la montaña y la aventura conforman mi forma de entender la vida.
Si te gusta pasear de noche junto a la playa, hacer deporte con asiduidad, el cine, el teatro o la cultura en general, y resides en Málaga, no dudes en ponerte en contacto conmigo.
Un beso, Sergio.
walkontheedge@hotmail.com

El arte de la sangre

El arte no deja de ser una percepción subjetiva de las cosas que nos rodean.
El mayor exponente de esta máxima viene dado por la confrontación histórica entre la tradición y la sangre, ese pensamiento perdido en el mar de nuestra conciencia que vagando en la inconsciencia mas inmunda nos hace ver arte donde en realidad no hay sino crueldad infinita e injustificable.
La creciente polémica suscitada tras la consecución de la medalla de oro a las bellas artes para con el torero Francisco Rivera Ordóñez, ha puesto de manifiesto la profunda y sangrante brecha que separa a los españoles de los españoles.
A mi entender, ninguna muerte amparada en la diversión ajena puede ser llamada arte, o lo que es lo mismo, entiendo que ningún torero merece colgar en su pecho una medalla de tal envergadura.
Este sentimiento de rotunda condena para con la tauromaquia no representa en modo alguno una condena para aquellos que la llevan a cabo.
No deseo la muerte del toro, pero tampoco deseo la del torero.
En los vaivenes de una medalla forjada en sangre, han sido varios los toreros, numerosos los especialistas, e incontables los aficionados al toro que han sentenciado de injusto ganador a un hombre que, después de todo, nunca pidió colgarse al cuello esa medalla.
A pesar de mi profundo convencimiento para con la causa antitaurinista, albergo una opinión objetiva al respecto de cuanto ha acaecido en las ultimas jornadas.
Como escritor, en minúsculas, entiendo que la justicia y la injusticia a la hora de otorgar un premio escapan al control del posible benefactor; es decir, si alguien conquista un premio al que yo hubiese aspirado, existen muchas probabilidades de que en algún momento, quizás dentro de una rabieta infantil, o tal vez plenamente justificada, pudiese pensar o decir que ese premio no era en modo alguno justo.
Pero, ¿qué pensaría si me hubiera alzado con la victoria?
De seguro, me sabría justo ganador.
Este pensamiento me ha hecho recapacitar al respecto de esta situación, entendiendo que por eso que algunos osan llamar vergüenza torera, guardaría en lo mas profundo de mi ser mis pensamientos, e intentaría, por difícil que fuese, alegrarme por el compañero premiado.
Ayer, alguien que se hace llamar a si mismo periodista, dijo que todos los toreros merecían esa medalla, pues cualquier persona que entrega su vida al toro no puede sino ser llamado héroe.
No doy nombre, por no hacer injusta publicidad a un pobre hombre cuyo concepto de heroicidad me resulta cuanto menos lamentable.
Los héroes son entes anónimos que en un momento dado entregan lo mas preciado que albergan, su vida, para proteger la de alguien que en la mayoría de las ocasiones les es completamente ajeno.
Los héroes no tienen sueldo. Muchas veces, siquiera nombre.
Viéndolo desde otro punto de vista, quizás, el ingente numero de superhéroes norteamericanos han sido los causantes de la crisis internacional en la que nos vemos sumidos en la actualidad.
Ríase usted de la deuda histórica andaluza.
En fin, debe ser esto lo que algunos llaman la España de la pandereta...
Un saludo a tod@s!

Frikadas

Reconócelo. No puedes seguir negándolo. De seguro, en ese preciso instante en que la sociedad no te condenaba a fingir ser lo que no eres en realidad, llevaste acabo esa pequeña travesura infantil, ese sutil detalle que empujado por el niño que todos llevamos dentro, ansia ver la luz en un mundo quizás demasiado oscuro para nuestros ojos.
Siempre me he alzado contra el significado despectivo que la palabra friki conlleva en su ser. Entiendo diferente ser friki a hacer una locura en un momento dado y ante unas determinadas circunstancias.
En cualquier caso hoy no quiero ser yo el protagonista único de esta entrada.
Me gustaría que os animarais a compartir, aunque fuese desde el mas profuso anonimato, cualquier actitud que hayáis tenido en cualquier sentido y circunstancia que pueda ser catalogado como frikada.
Como no podía ser de otra manera, y con vuestro eterno permiso, quiero compartir una de tantas locuras llevadas a cabo por mi persona en un mundo de seguro tan o mas loco que yo.
Hace ya algunas semanas de este suceso. En una noche infernal e invernal, con un paseo marítimo a merced del vendaval, caminaba solo bajo una oscuridad auspiciada por oscuros nubarrones que dejaban entrever un fino llanto en mi rostro.
En ese momento, en las inmediaciones del puerto, un pequeño murciélago comenzó a revolotear formando círculos entorno a mi persona. Quede en silencio. Detuve mis pasos. Y entonces...camine con paso firme y decidido buscando con la mirada la luz de una luna que debía observarme en algún lugar de las profundidades del cielo.
Reconozco, y entiendo que es esta la gracia de la entrada, que me produce mucha vergüenza narrar lo que ocurrió a continuación.....
En Japón y hasta hace muy pocas semanas, se emitía una serie llamada Kamen Rider Kiva.
El protagonista, Wataru, se transformaba en un singular superhéroe con la ayuda de un pequeño murciélago que había de morder su mano.
Como era de noche y en teoría nadie me estaba viendo....pues...no se me ocurrió otra cosa que hablar en voz alta (llevaba el mp3 a todo volumen escuchando precisamente la canción de apertura de dicha serie) e imitar los gestos que Wataru llevaba a cabo en la secuencia de transformación.
Pero algo no iba bien.... El murciélago que había de morder mi mano salió huyendo a toda velocidad perdiéndose en la inmensidad de la noche. Sin embargo, un extraño susurro consiguió perturbar la excitante tensión del momento vivido. Frente a mi no había nadie. Pero... Pero... Pero detrás de mi un anciano me observaba estupefacto pues sin darme cuenta había gritado varias palabras en japonés en pleno paseo marítimo.....
He aquí la secuencia original de la serie tokusastu Kamen Rider Kiva.

Os invito a compartir conmigo y con todos los lectores de este blog alguna situación cómica, de cualquier y en cualquier ámbito, que halláis formulado o presenciado a lo largo de vuestra vida.
Un saludo a tod@s!

Yo no soy Marta

Todos hemos sufrido de una u otra forma la siempre dramática perdida de un ser querido. Aparentemente, el dolor lo justifica todo; sin embargo, entiendo que la situación creada tras la desaparición y muerte de la joven sevillana Marta del Castillo, corresponde mas a una insaciable búsqueda de protagonismo mediático, que al dolor de unos padres que han perdido por y para siempre a una de sus hijas.
A pesar del desesperado intento publico por buscar la similitud entre lo ocurrido con la pequeña niña onubense Mari Luz y lo ocurrido con Marta, es innegable que ambos hechos solo tienen en común el fatal desenlace de las protagonistas involuntarias de una telenovela que los medios de comunicación no dudan en vender en capítulos escritos en el morbo mas senil y exasperante.
No puedo evitar ver en el padre de Marta del Castillo, un intento por imitar la galantería, buen hacer e inagotable lucha que el padre de Mari Luz llevo a cabo por todos y cada uno de los rincones de nuestra España patria.
Mari Luz murió por el mal hacer de una justicia inmunda, y por encima de todo, injusta.
Por el contrario, Marta no es sino la victima de una amistad mal entendida, el ejemplo de que cualquier persona esconde en su interior lo mejor y lo peor del ser humano.
En modo alguno ambos casos son equiparables, le pese a quien le pese.
No puedo negar mi indignación al comprobar como estos padres fuerzan mediante la inusitada presión mediática, un encuentro para con el presidente del gobierno español, Don José Luis Rodríguez Zapatero, mientras que son cientos, miles las familias que han sufrido en sus carnes la perdida y desaparición de seres queridos y no han hallado el consuelo de ningún representante político.
Mi abuela y mi tío fallecieron por sendos casos de mala praxis medica. He de entender que tengo al menos el mismo derecho a ser recibido por el presidente del gobierno por tratarse de un error acaecido en el seno de la sanidad publica de nuestro país. Un error que perfectamente puede repetirse, y que de hecho, se repite de forma incesante en todos y cada uno de los hospitales del territorio nacional.
La muerte de Marta no es en modo alguno reprochable a ninguna institución publica.
Ya basta de hacer política de sangre. Estoy cansado de ver a los lideres de la oposición buscar rédito político ante una desgracia como esta. Pero sobretodo, estoy cansado de ver al padre y al tío de Marta buscando una notoriedad publica por un hecho que lamentablemente se repite cada día en todos los rincones de España.
Un saludo a tod@s.

El amor no da de comer

25 años y sin novia, ¿no serás gay?
He perdido la cuenta del numero de ocasiones en las que algún miembro de cierta edad y relevancia en mi familia me ha hecho la misma pregunta.
Antaño, cualquier persona por pobre que fuera, no dudaba en emparejarse y formar una familia muy a pesar de condenarla irremediablemente a las mismas dificultades, si no mayores, que habían sufrido sus antepasados.
25 años. Es cierto. Sin novia. Aun mas cierto. Pero en este macabro juego de interrogantes del que desconozco finalidad, se siente olvidada una pregunta que tiene si cabe mas trascendencia que las dos afirmaciones anteriores.
Y sin trabajo, concluyo con la arrogancia del que se siente ninguneado por alguien que comparte su misma sangre, mas diferente identidad.
El amor no da de comer, ni te invita al cine, ni a cenar, ni a viajar a lugares de ensueño donde dar rienda suelta a los desirios de Afrodita.
Sin trabajo, y en consecuencia, sin dinero, cualquier sueño queda irremediablemente legado a los reinados de la noche.
Es muy fácil juzgar a los demás, buscar en sus debilidades nuestros propios puntos fuertes. Sin embargo, aun nos sigue resultando extremadamente complicado ponernos en la piel de la persona que tenemos a nuestro lado, identificarnos con su dolor, o al menos, no hacerlo mas difícil de sobrellevar....
En definitiva, el amor no da de comer, mis padres...aun si.
Un saludo a tod@s.

Terapia “en línea”

Es cierta esa eterna referencia a la autenticidad de las personas en entornos donde no se sienten en modo alguno vulnerables, en lugares donde nadie, o al menos eso creen, puede juzgarlos por mostrarse tal y como son en realidad.
Yo soy una de esas personas.
Siempre he mostrado una fortaleza personal intachable, una incansable defensa de mis valores y principios, y sobretodo, he demostrado entender el verdadero significado de una palabra hoy en desuso, amistad.
Sin embargo, la realidad es que de nada sirven los valores si su portador pende de un hilo tan fino como la distancia que separa la vida de la muerte.
Podéis llamarme hipócrita. Yo prefiero verme como un superviviente.
Ante mi incapacidad para mostrar mis verdaderas emociones, de hacer valer mi dolor frente a miradas ajenas, opte por el mas oscuro de los silencios.
El tiempo avanza impasible arrastrando consigo a personas que aun en la distancia siguen siendo una parte fundamental en el transcurso de nuestra propia existencia, en la escritura de nuestra propia historia.
Sin embargo y a pesar de lo que reza el dicho, la distancia no es verdaderamente el olvido.
El dolor de ayer sigue irremediablemente vivo en tu yo de hoy. Aunque cierres los ojos, aunque anheles olvidarlo para encontrar ese atisbo de felicidad perdida en algún lugar de tu alma, las puertas del sufrimiento nunca estarán lo suficientemente cerradas....
Son cientos, no, miles las historias personales que conforman un libro sin nombre forjado en los altares de la red de redes.
En cierta medida, nadie es lo suficientemente fuerte como para cargar sobre su espalda el dolor de tantos años de infructuosa existencia.
En algún momento, en algún lugar de la historia, de tu historia y de la mía, el valor se torna en lagrimas de una inocencia latente que lucha por seguir viviendo en un mundo que la condena al destierro del recuerdo.
Llegado ese momento, necesite ser plenamente sincero conmigo mismo. Rescribir mi historia en un lugar donde nadie pudiera ponerle rostro. Ese lugar era Internet.
De algún modo, estaba prostituyendo mi existencia en pos de arrancar una espina clavada en lo mas profundo de mi ser.
Daba pena. No. Me daba pena a mi mismo.
No era mi deseo convertirme en un ser merecedor de lastima. Tan solo quería ser sincero, desahogarme en un brazo amigo que pudiera y supiera entender mis emociones.
Tan solo...quería volver a ser feliz.
Han sido muchas, muchísimas, las ocasiones en las que he visto en el suicidio la solución a mis problemas. A decir verdad, aun hoy lo creo con firmeza.
Mi ultima intención es dar la idea equivocada de que en la muerte se hallan las respuestas a las preguntas que nos han herido en vida.
Creo y quiero seguir creyendo que nuestra existencia tiene algún motivo que trasciende mas allá de lo que nuestros pensamientos mas filosóficos puedan llegar a mostrarnos.
Cometí el error de vender mi vida en todos los lugares donde dejaba algún recuerdo de mi existencia.
Hay heridas que nunca dejan de sangrar del todo. Quizás mi vida sea una de esas heridas, un poderoso rio de sangre que vaga por entre mis venas buscando acariciar en un beso carmesí las entrañas de un corazón que lucha cada segundo por seguir latiendo.
Un saludo a tod@s.

En honor a los Pepes

Siendo hijo, nieto y bisnieto de Pepes, me veo en la flagrante obligación de recriminar una vez mas y de la forma mas contundente posible, la actitud de los comentaristas deportivos de “La Sexta”, televisión privada de ámbito nacional y actual beneficiaria de los derechos de la liga de fútbol en España.
Durante el partido que enfrento el pasado sábado al RCD Espanyol y al Real Madrid, uno de los comentaristas hizo un comentario que considero lo suficientemente humillante como para que obtenga respuesta de la misma forma publica en que fue realizado.
En una jugada de corte defensivo, uno de los jugadores del Real Madrid tubo a bien rechazar un balón que hubiera podido acabar en una clara oportunidad de gol para el equipo local.
Los comentaristas aplaudieron su calidad técnica y profesional, mas a renglón seguido no dudaron en mostrar la decepción que les provocaba que un jugador de tal calidad tuviese por nombre Pepe.
Pepe, o lo que es lo mismo, José, es uno de los nombres mas identificativos que pueden hallarse en España. Sin ir mas lejos la Virgen Maria se hubo desposado con un hombre que, a pesar de la distancia temporal e histórica, compartía el mismo nombre que el susodicho jugador.
En definitiva y resumiendo, una vez mas los comentaristas deportivos de esta cadena han demostrado su pésimo gusto y calidad profesional.
Un saludo a tod@s!