Me sigues. Te sigo. Nos seguimos.

Siempre he dicho, aunque no estaría de mas recordarlo, que este diario en modo alguno responde al sentir de una moda pasajera.
El 10 de abril del año 2007, fallece de forma repentina mi tío, una de las personas a las que mas he querido de un mundo que, con su marcha, se desquebrajo en los fragmentos de un puzzle infinito que nunca supe volver a formar.
12 días mas tarde, falleció un hombre al que admire y admirare siempre por su entereza para con la lucha contra una enfermedad que me ha arrebatado a demasiados seres queridos. El cáncer.
El día 5 de Mayo, mis aspiraciones para con el estudio profesional y riguroso del japonés en la escuela de idiomas de Málaga, quedan dilapidadas por y para siempre.
El 31 de Agosto de este mismo año, fenece victima de un ataque al corazón un buen amigo que tan solo contaba en su haber con 15 primaveras. Era tan joven que aun hoy, no he sido capaz de decirle adiós.
Durante el mes de Septiembre, mi padre, que había sufrido al menos tanto como yo la perdida de su hermano, pierde de forma inesperada su puesto de trabajo.
Cuando tienes 56 años, entiendes que encontrar trabajo puede ser, y de hecho suele ser, una autentica utopía.
Con las manos manchadas de sangre, de mi propia sangre, buscando las alas con las que un día soñé acariciar un cielo perdido en la inmensidad del horizonte, sentí que mi camino había llegado a su fin, pero, la poca cordura que aun quedaba en mi conciencia, me motivo a plasmar en forma de los versos del diario de un poeta casi muerto, cuantas espinas se clavaban injuriosas en las profundidades de mi errática alma.
El día 11 de Noviembre, tres días después de mi advenimiento, nace el “Diario de un Poeta casi Muerto”, la historia de un niño forzado a ser hombre, de un hombre que no quería dejar morir, del todo, a ese niño que siempre llevo dentro.
Siempre creí que nadie formaría parte de mis desventuras. Tampoco me importaba.
No buscaba comentarios, votos o seguidores. Tan solo anhelaba seguir viviendo, aunque solo fuese en la eterna memoria de este, vuestro blog.
Sin embargo un día, y de forma a mi completamente inesperada, encontré sorprendido como alguien, a través de la afamada web de bitácoras, se había alzado de mutuo propio en mi seguidor.
He de reconocer que este hecho me hizo especial ilusión. Mis palabras habían llegado al corazón ajeno, e ingenuo de mi, llegue a creer que ese era un premio al alcance de unos pocos privilegiados.
Al día siguiente, y de forma no menos sorpresiva, mi afamado seguidor había dejado de seguirme.
Al principio no terminaba de entenderlo. Pero con el paso del tiempo, y al sumergirme de lleno en los albores de la blogosfera, comprendí plenamente cuanto había sucedido.
Se trata, como podréis presuponer, del algoritmo de la latente hipocresía, o lo que es lo mismo:
Te sigo. Me sigues. Nos seguimos.
Nunca había prestado especial atención al ranking de bitácoras, pero, poco a poco, reconozco que me resultaba sumamente divertido comprobar la posición en la que me hallaba semana tras semana.
Ciertamente escarmentado ante la llegada y repentina fuga de mi primer seguidor, decidí no cometer dos veces el mismo error, y, casi por una cuestión de sentida educación, seguir a todo aquel que me siguiera, o por lo menos intentarlo.
Y conforme crecía el numero de afiliados al club de un suicida en potencia, casi tanto como el paro en España, me percate de que me faltaba tiempo para leerlos con el detenimiento que entiendo todos merecían.
Entonces, ¿cómo era posible que la persona que actualmente ocupa el séptimo puesto en el ranking de bitácoras siga exactamente a 4125 blogs?
En el puesto 17 del mismo ranking encontramos a un blogger que sigue, ni mas ni menos, que a 8542 blogs.
Pero si estas cifras, ciertamente escandalosas, consiguen hacerme temblar solo de imaginar lo que supondría seguir, pero seguir de verdad, semejante cantidad de escritores, en el puesto 95 del ranking encontramos a un blogger que sigue exactamente a 10.131 blogs.
Volviendo a la tantas veces dolorosa realidad, soy consciente de que los números, por importante que puedan parecer, son solo eso, números.
Con este blog no he buscado, busco ni buscare nunca ser un numero entre números.
Me conformo con que, alguna de mis historias, os lleguen a ese lugar donde los votos aun se erigen sentimientos. El corazón.
Un saludo a tod@s!

Andrea Agassi, el no mito.

Todos hemos sido niños alguna vez. Hemos reído, llorado, e incluso soñado con ser como aquellos ídolos de nuestra infancia que, con la experiencia que otorga el paso de los años y la consiguiente perdida de una inocencia llamada a no volver jamás, se han diluido cual reyes de barro en un reino de gloria marchita.
De pequeño, cada vez que tomaba entre mis manos un balón de fútbol, de mis labios nacía una expresión a muchos seguro conocida:
¡Y paro Buyo!
Paco Buyo, para quienes no lo sepáis, fue durante muchísimos años portero, icono y exponente del Real Madrid de las estrellas, que no de los estrellados.
Del mismo modo y cuando tenia la oportunidad de jugar al tenis haciendo de cualquier recoveco mi pista, Agassi, Andrea Agassi; su nombre, su figura y su innegable carisma, se erigían en la fuerza que empujaba mis frágiles y endebles brazos al golpear la pelota.
Pero hoy, al abrir los ojos, me he dado cuenta de que aquellos fragmentos de mi infancia perdida , de que la inusitada fuerza con la que un día quise ser quien hoy nunca podré ser, no eran mas que una mentira nacida de un mito, de un mito, nacido de una mentira....
Andrea Agassi. Descanse en paz.

Caballero Andaluz - Poesía -

Hacia tiempo que no hallaba en mis adentros la inspiración suficiente como para enfrentar una hoja en blanco y escribir, o al menos intentarlo, un nuevo fragmento de la esencia que, se supone, rige los desirios de este blog. Cuanto menos, su nombre.
Muchísimas gracias por todas las visitas, votos, comentarios e incluso silencios que me habéis regalado en todas y cada una de las entradas de este blog.


Caballero Andaluz
---------------------------------

Y en la inocente mirada
de aquellos años vividos;
de mil batallas ganadas,
de mil amigos perdidos.

Bramando al cielo, mi espada,
de rojo fuego prendida;
Buscando en gloria pasada,
suspiros de herencia gallada,
silencios de tierra latida.

Susurra la sangre a la herida,
recuerdos de un amor liviano,
Estrofas de pasión plañida,
con la palma de la mano

Y no hace el verso al poeta,
ni la rima a la poesía,
Hijo de dios, ¡marioneta!
De la muerte vil profeta,
Caballero de Andalucía.

Encumbrando el mañana

En ocasiones no puedo sino preguntarme por que siempre he de ver el vaso medio lleno, medio lleno...de lagrimas.
Siempre he defendido que mi mayor enemiga era la hilarante oscuridad que evocan mis propios pensamientos.
Y es que somos muchas las personas que casi sin darnos cuenta, de forma recurrente y ciertamente inevitable, convertimos hasta el mas pequeño grano de arena en la mas insalvable de las cumbres.
Cuando tratas de levantarte sin siquiera haber caído, buscando desesperadamente tus alas en el silencioso abrazo del viento, te das cuenta de que no eres sino un rey desterrado de su propio reino, un reino al que solo podrás volver bajo los influjos de la luna llena.
Exhausto y desorientado, vagas por el intrínseco laberinto de la mente en busca de un mañana que hace tiempo no sabes como enfrentar.
Por primera vez tienes miedo. Miedo a no saber que decir, que sentir o como actuar ante cuantos desafíos te acechan ocultos tras un implacable amanecer.
Porque después de todo, el montañero nunca llamo a la montaña. La montaña, siempre llamo al montañero.
Un saludo a tod@s

Descubriendo Aruba

Cuando diera comienzo la sublime aventura que conlleva plasmar una historia, mi historia, a través de versos nacidos en el susurro de mi puño y letra, siquiera pude imaginar cuantas fronteras estaba llamado a romper.
Siempre creí que a nadie habría de importar cuantas tempestades azotaran a un navío perdido en la basta inmensidad de la flota que agrupa al elenco de bloggers de mayor opulencia y preponderancia en toda la blogosfera mundial.
La hispana.
Poner rostro y bandera a cuantos visitantes sacrifican unos segundos de su tiempo en pos de leer fragmentos de esa teatral tragicomedia que toma por nombre vida, me ha permitido descubrir un país y una cultura que hasta hace tan solo 3 días me eran completamente desconocidos. Aruba.
Aruba es una pequeña porción del paraíso situada al noroeste de la República Bolivariana de Venezuela.
Antigua colonia española, Aruba es, junto con los Países Bajos y las Antillas Neerlandesas, parte de la federación comúnmente conocida como Reino de los Países Bajos, y es que la historia de este país esta fielmente ligada a los desirios y los delirios del colonialismo.
Su economía esta fundamentalmente cimentada en el turismo, y sus gentes, de descendencia mayoritariamente española y holandesa, profesan esencialmente el cristianismo.
De igual modo merecen especial mención los arawak, que no son sino los indios nativos a los que se les arrebato, no solo la tierra, sino en muchos momentos de su historia, hasta la vida.
Entended esta como mi particular forma de agradecer una singular, y hasta el día de hoy única visita de un reino a mi lejano en el tiempo y el espacio, pero en este preciso instante, cercano en el alma y pensamiento.
Un saludo a tod@s!

Pobre niño rico

Dicen que la mentira tiene las patas muy cortas, pero todos parecen haber olvidado que, por irreal e infundado que pueda ser un rumor, el daño que este pueda generar en nuestras vidas es directamente proporcional al tiempo que tardemos en ponerle punto; punto y final.
Hay personas que han muerto victimas de la vorágine que gira entorno a historias basadas en la mas absurda imaginación de personas que, generalmente, ostentan demasiado tiempo libre.
Como he dicho en alguna que otra ocasión, el trabajo de mis padres, y en general el de todo español medio, impide la conciliación entre la vida laboral y personal.
Esto motiva que en muchas ocasiones y por una mera cuestión de horario, dejes de coincidir con aquellos vecinos a los que antaño dedicabas algún minuto de tu tiempo.
Algo a priori tan simple, ha motivado el nacimiento de un rumor entre determinadas personas del barrio en el que resido, un rumor que nace en la corrupta imaginación de una mujer que pasa gran parte de su día a día en las inmediaciones de un afamado bingo de la capital malagueña.
Es cuanto menos curioso. Gran parte del vecindario sabia que nos había tocado la lotería. Todos, excepto los que entiendo principales beneficiarios de tan buena nueva, es decir, nosotros.
Parece ser que criticar la actitud de “nueva rica” de mi santa y señora madre, se había convertido en el nuevo deporte del barrio; pero al final, y casi de casualidad, el susurro de las lenguas viperinas ha llegado a nuestros oídos, permitiéndonos por fin, defendernos de una mentira que no por extendida, tiene mayor credibilidad.
No. Desafortunadamente no nos ha tocado la lotería. Es mas, siquiera se como voy a hacer frente a la próxima mensualidad de mi gimnasio.
Lo dicho. Pobre niño rico.
Un saludo a tod@s.

Allá donde muere el amor

Una vez creí que podía comerme el mundo....
Esta es la historia de un amor prohibido, o mejor dicho, del dolor que arraiga un poeta en cuya poesía nacen y mueren versos de un desamor platónico.
Tras sobreponerme, en la medida en que me fue posible, al trauma que me supuso entender que mi cuerpo se hallaba manchado por las manos de la corrupción, trate de enderezar el rumbo de un camino que no alcanzaba a divisar en pos de ser como se suponía debía de ser. Y es que a los hombres, han de gustarnos las mujeres.
Por ello y durante la feria de Málaga del año 1997, hice cuanto estubo en mis manos para satisfacer todos y cada uno de los deseos de una joven por la que he de reconocer, no sentía absolutamente nada, por mas que en ello pusiera puño y alma.
La casualidad, o tal vez los delirios de mi destino, la hicieron desaparecer por unos segundos de mi vista, perdiéndose entre una multitud enardecida en una orgía de luces, música y desenfreno.
Y yo, estúpido caballero de tiempos muy lejanos, la busque desesperadamente en una carrera contra el tiempo, contra el mismo tiempo en cuyas agujas ya se percibía el aciago aroma de la sangre, de la sangre, que segundos después manaría a raudales y cual río de mi entonces ya destruida nariz.
Aquella noche solo encontré el resquemor de la sirena de la ambulancia que de urgencias hubo de atenderme.
No pude verla. De hecho, nunca volvería a verla.
Tan solo 4 años mas tarde, y cuando me alzaba afamado delantero de mi equipo de fútbol sala, decidí dejarlo todo para acariciar el viento de manos de Cristina, una compañera de clase por la que perdí algo mas que la cabeza...
Cristina competía asiduamente en uno de los entonces dos únicos equipos de atletismo de la capital malagueña. El Divino Pastor.
Tal vez no sea acertado decirlo, pero estaba tan habitado a huir de las palizas de según que compañeros, que casi sin darme cuenta me había convertido en un incansable corredor.
Como decía, no tarde demasiado tiempo en dejar a un lado las pelotas, de fútbol, para enfrentar una vez mas la siempre sorprendente carrera del amor. Carrera que, como ya sabréis, perdí en una calurosa tarde de verano cuando dije adiós, por y para siempre, a mis ya inalcanzables sueños de erigirme en un afamado deportista.
Y como la fría brisa de invierno en las orillas de la playa malagueña de la Misericordia, Cristina desapareció de mi vida sin siquiera decirme adiós.
Nunca supe y seguramente nunca sabré si realmente llegue a amarla alguna vez.
3 años después, y en el único año que hube cursado mis estudios en un Instituto Nocturno, una experiencia a mi ciertamente inolvidable, conocí a Maria, una chica frágil, casi cristalina, acuciada por una enfermedad que debilitaba sobremanera sus defensas, por lo que no era extraño verla faltar a clase con cierta frecuencia.
Sin embargo eso no impido que rápidamente surgiera una gran relación de amistad entre los dos.
¿Sabéis? Siempre he deseado encontrar a alguien que supiera, pudiera y quisiera protegerme. Al final, me he dado cuenta de que soy yo el que esta llamado a proteger a cuantas personas se hallan a mi alrededor.
Maria me evocaba tanta ternura, que no tarde en caer rendido ante su sonrisa.
Por primera vez he de decir, que me creí realmente enamorado.
La noche en que halle valor suficiente para enfrentar y hacerle saber mis sentimientos, la vi salir por la puerta de clase del brazo de otro chico.
Maria no me rompió la nariz. Tampoco la pierna. Me rompió algo que no se puede tocar, pero que duele tanto o mas que todos y cada uno de los huesos de mi cuerpo.
Por que después de todo, Maria, me rompió el corazón.
Una vez creí que podía comerme el mundo....
Al final... el mundo me comió a mi.

En el abismo de la anorexia

La alimentación es uno de los pilares fundamentales sobre los que se fragua la carrera de un deportista.
Tal vez por ello y tras años de estricto régimen, son muchos los que, tras su retirada, ven alterada en un pequeño espacio de tiempo la esbelta figura por la que tanto habían luchado.
Recuerdo bien cuando y como fue la primera vez que hube de enfrentar la bascula tras mi forzosa retirada, por y para siempre, del mundo de la competición.
Siquiera había transcurrido un año de tan aciaga tarde, cuando la casualidad quiso que, entre bromas, me alzara sobre un peso llamado a cuantificar la masa de cuantos objetos yacían postrados en mi puesto de trabajo.
No podía creer cuanto estaba viendo. No. No quería creerlo...
En apenas un abrir y cerrar de ojos, mi tenue semblante dio paso a una hedionda figura. Me negaba a reconocer como mío el reflejo que en cada amanecer se dibujaba apesadumbrado en el espejo.
Ese no era yo. Nunca lo había sido. ¡Y nunca lo seria!
Y es que solo necesite de 8 meses para dejar mis habituales y ciertamente estables 55 kilos, para convertirme en un yo, bueno, un super yo, con un peso que oscilaba entre los 75 y los 80 kilos de media.
Ese es el precio que hube de pagar por no ser capaz de entender que la mas importante de las carreras, que la mas importante de las metas, y en consecuencia, de los premios, no era sino mi propia vida.
3 años después, y motivado por acontecimientos ya narrados en las profundidades de este mi, vuestro diario, emprendí una nueva y vertiginosa lucha en pos de recuperar todo lo que sin darme cuenta, había perdido en el camino.
No. No os hablo solo de un cuerpo. Os hablo de mi autoestima, de mis sentimientos, de mi autentica forma de ser. Aunque todas murieron aquella fatídica tarde, hay cosas que viven por siempre en nuestra memoria, en aquellos recuerdos de una felicidad que no por lejana en el tiempo, ha de ser irrepetible.
Me tomo mucho, mucho tiempo y esfuerzo, mas poco a poco, kilo a kilo, creí recuperar aquello que nunca debí haber perdido, sin ser consciente de que por perder, estaba a punto de perder mi propia salud.
Con 23 años, 5 años después de mi retirada, la bascula esbozaba una vez mas mis añorados 55 kilos.
Comía poco. En ocasiones siquiera lo hacia.
Para ser sincero, tenia miedo de tirar por la borda tantos meses de esfuerzo y sacrificio.
Mi madre estaba muy preocupada por mi aspecto y mi actitud. Tanto, que fueron varias las ocasiones en las que me incito a acudir al medico para tratar lo que ella denominaba como un severo trastorno alimenticio.
Cuando esto sucedía, tomaba las llaves de casa y me marchaba a machacar, mas si cabe, un cuerpo profundamente extenuado por el agotamiento.
El mero susurro de la palabra que hoy da nombre a esta entrada, conseguía molestarme sobremanera.
Sin embargo y frente al espejo, con el torso y el alma desnudos, la ingente marca de mis costillas atravesando mis entrañas era prueba inequívoca de que en el fondo mi madre, tenia razón.
Siendo tantas las batallas a las que he tenido y aun hoy tengo que hacer frente, son muchas las ocasiones en las que, al alzar la espada al viento en pos de conquistar la victoria, embriago la tierra con la sangre de los inocentes. Con mi propia sangre.
Un saludo a tod@s.

Telefónica incumple la ley

Amparándose en sendos privados, teleoperadoras de la empresa Telefónica y desde el otro lado del atlántico, bombardean todos y cada uno de los días mi teléfono en una desesperada búsqueda por escuchar una respuesta afirmativa que no habrá de llegar nunca.
Cansado de tan fragrante indefensión, hago uso de mi legitimo derecho fiel y oportunamente redactado en la legislación española, según el cual, la agresividad comercial entre las que se encuentran dichas llamadas, serán perseguidas y castigadas por ley.
Y entonces, en lugar de escuchar una mas que merecida disculpa, soy educadamente invitado a solicitar a mi compañía telefónica, Jazztel, que no Telefónica, la no admisión de cuantas llamadas provengan de números privados.
Ciertamente molesto le hago saber a tan amable señora, o señorita, poco importa, que con la ley en la mano ese tipo de actitud es punible, y que en consecuencia, de no cesar tan acuciante acoso, me vería obligado a hacer uso de cuantas medidas legales estuvieran a mi disposición.
Sin embargo y en lugar de amilanarse, me desvela el secreto que no solo Telefónica, sino compañías como Orange, Jazztel o incluso Digital +, llevan a cabo para zafarse de las pocas veces implacables garras de la justicia española.
Es bien sencillo. La legislación española en nada tiene que ver con la legislación de los países sudamericanos en los que se sustentan los comúnmente conocidos como Call Centers.
En consecuencia y en principio, evaden cualquier responsabilidad penal a la que, de estar en España, habrían de enfrentarse.
Por ello hoy quiero gritar y de hecho grito en voz alta que la empresa privada Telefónica incumple de forma sangrante la legislación vigente en su país de origen.
Un saludo a tod@s.

Huérfanos de padre

Que la justicia en según que manos es la mas injusta de las herramientas, es por muchos bien sabido.
El hombre y su palabra se han desvalorado a lo largo de los últimos años en pos de equiparar una balanza que hoy mas que nunca rezuma desigualdad.
Y es que hay quienes aun se llenan la boca gritando a los cuatro vientos que los opacos cimientos de una familia solo pueden ser forjados por un hombre y una mujer.
En España se suceden entorno a 150.000 divorcios al año. Mas allá de este traumático dato que erige en leyenda los cuentos de amor eterno, cabria recordar que en aproximadamente el 95% de los casos, la custodia de los hijos, de haberlos, pasa irremediablemente a manos de la mujer, convirtiendo al hombre en una mera herramienta de sustención económica.
Para alcanzar este fin, hay mujeres que se sirven de la concienciación social que genera la violencia de genero amparándose en falsas denuncias que hacen verdugo a la mas inocente de las victimas.
No es una cuestión de sentimientos genéricos; machismo o feminismo.
Se trata de elevar la coherencia a las mas altas instituciones, haciéndolas entender que un padre, es mucho mas que aquella persona que, mes a mes, ingresa una ingente parte de su exiguo sueldo en la cuenta corriente de la persona a la que creyó amar alguna vez.
Un saludo a tod@s!

Mente hiperactiva, Corazón de niño

Este es uno de esos relatos que no acierto a empezar a escribir.
En ocasiones las cosas no son tal y como las creemos, pues existen pequeños matices que desdibujan la realidad que nos envuelve a cada segundo.
Un niño, por maduros que puedan llegar a parecer sus actos, sigue siendo un niño.
Por el contrario, cuando nos hallamos ante una actividad frenética, ciertamente incontrolable y en ocasiones hasta destructiva, por mas que ante nuestros ojos tengamos la efigie de un pequeño querubín, no podremos sino ver la viva imagen del diablo.
En mi edificio habita una familia profundamente desestructurada.
Adeudan el pago de la comunidad de los últimos 2 años, a lo que hay que sumar el creciente gasto que generan sus 3 hijos pequeños, dos mujeres y un varón.
Este, de tan solo 4 años de edad, se ha alzado en la mayor pesadilla de cuantos vecinos habitamos el inmueble.
Para no alargar sobremanera la entrada, sencillamente diré que cuento en 6 las ocasiones en las que he tenido que arreglar mi buzón tras el vendaval que tan joven criatura evoca a su paso.
Al principio y ante su difícil situación familiar, tratas de justificarlo y ver en el, el niño que nunca ha dejado de ser.
Pero conforme transcurre el tiempo y estos acontecimientos no solo no cesan, sino que se incrementan gradualmente en forma e intensidad, poco importa que quien tengas frente a ti no levante dos palmos del suelo.
Donde antes yacía un silencio cómplice, apesadumbrado, ahora brotaban susurros de mi propia infancia, cuando mis padres alzaban la voz para condenar todos y cada uno de mis sonados errores.
Al igual que entonces, eso ha llegado a su fin.
La casualidad quiso que supiera que este niño de nombre Alberto, sufre lo que comúnmente se conoce como “hiperactividad”.
No se conocen con exactitud las causas que derivan en este trastorno infantil que afecta sobremanera a los niños, mas parece ser que su origen tiene cabida en un elevado déficit de atención.
Sea cual fuere la causa y sean cuales fueren sus actos, cuando tengo a Alberto frente a mi, ya no puedo sino sentir pena ante un problema que el no ha elegido sufrir.
Después de todo, ¿cuántos Albertos no habrá en el mundo buscando desesperadamente el cariño que creyeron perder en algún momento o lugar que no alcanzan ni alcanzaran nunca a recordar?
Un saludo a tod@s.

¿Aborto no, pobreza si?

En el día de ayer miles de personas se manifestaron en las calles de la capital madrileña como modo de repulsa y condena para con la nueva legislación entorno al siempre polémico estadio del aborto; ley que, cabria recordar, equipara judicialmente a las mujeres españolas con las de las principales potencias europeas.
De forma paradójica, mas en ningún modo anecdótica, ayer se celebro el día mundial para la erradicación de la pobreza, o lo que es lo mismo y aun a riesgo de ser tildado de demagogo, miles de personas reclamaron los derechos de un ente aun inexistente en claro detrimento del derecho a la vida, digna, para con cuantas personas no piden venir a un mundo en el que por no tener, no tienen nada con lo que saciar el hambre que subyuga un mañana que tal vez, solo tal vez, no llegue nunca.
El Partido Popular, como ya hiciera en tantas ocasiones a lo largo y ancho del sumario del hoy llamado caso Gurtel, ha inflado, ¡y de que manera!, las cifras de asistencia a una marcha amparada en profundos matices políticos que solo anhelan el desgaste social del gobierno de la nación.
Y es que hemos pasado de los no mas de 70.000 asistentes según diversos sondeos estadísticos, a los mas de 2.000.000 según fuentes del gobierno de la Comunidad de Madrid, el mismo gobierno que ha derrochado millones de euros en pos de un sueño que se sabia imposible.
Entiendo necesario recordar que entorno a 200.000 mujeres eligieron, sea cual fuere el motivo, interrumpir el periodo de gestación durante el gobierno de José Maria Aznar, sin que nadie, absolutamente nadie, se llevara entonces las manos a la cabeza.
De igual modo creo necesaria una mayor implicación social en la educación sexual de nuestros menores, recalcando sobremanera la existencia de cuantos medios tienen a su alcance para prevenir este tipo de situaciones que marcan sobremanera a cuantas personas los padecen.
Si tenemos en nuestras manos la capacidad de evitar el dolor y el sufrimiento de nuestra juventud, ¿por qué no hacerlo?
Muy a pesar de cuantas doctrinas y principios pretendan imponernos por la fuerza, el uso del preservativo no solo evita embarazos no deseados, sino que previene sobremanera el contagio de las principales enfermedades de transmisión sexual.
Si me permitís una pequeña pincelada de subjetividad, ser padre se ha erigido en el mayor sueño al que puedo y podré aspirar en esta vida.
A pesar de ello, entiendo que la mujer tiene el legitimo derecho a elegir y regir los desirios de su propia existencia, aunque eso pueda significar que mi sueño, nunca se haga realidad.
Un saludo a tod@s!

Japón y el ejercito fantasma

El 9 de Agosto de 1945 y tras la caída de la segunda bomba atómica en la ciudad de Nagasaki, Japón da por perdida la guerra.
En ese preciso momento EEUU impone la inmediata disolución de su ejercito, normativa que, a día de hoy, aun no ha sido derrogada.
Si bien es cierto que el país del sol naciente ha visto supeditada su historia mas reciente a los intereses norteamericanos, y a pesar de los dictados de su auto impuesta constitución, Japón es, a día de hoy, uno de los países de mayor calado y potencial armamentístico existente en todo el mundo.
Para delimitar las cadenas de su Carta Magna, el ejercito japonés se escudo paulatinamente en un cuerpo de elite de la policía nacional, las fuerzas de autodefensa, ocupando el quinto puesto mundial en lo que a poderío armamentístico concierne.
España, por cierto, ocupa el sexto lugar en un ranking al que no sabría calificar con exactitud.
Desde la reflexión y la objetividad que otorga el paso de los años, entiendo que un país como EEUU que ha hecho de la guerra su bandera, un país que mata a millones de personas con un ataque sin parangón en nuestra historia y que, de forma deleznable y sumamente hipócrita condena cualquier atisbo de actividad nuclear en terceros países, no merece ni merecerá jamás ser galardonado con el premio Nobel de la paz, sea quien sea su presidente.

Maradona y el opio del pueblo

Hay personas, incluso pueblos enteros, que embriagan sus desgracias en el opulento mundo del deporte, elevando a la categoría de dios a estrellas que en la cúspide de sus carreras, no solo perdieron el norte, sino el cielo.
Como deportista que fui, soy y seré mientras viva, entiendo bien esa máxima no escrita que rige este complejo mundo donde los intereses económicos y los personales trazan una línea paralela en la que el dinero prevalece por encima de la regia humanidad.
Es bien sencillo. Los triunfos son de todos, pero las derrotas… Las derrotas solo pertenecen a aquel que fenece habiéndolo dado todo en el campo de batalla.
No solo en los buenos ejemplos se haya la virtud del aprendizaje.
Maradona, así como otros tantos, son prueba fehaciente de la ciencia que asegura que todo cuanto sube, tarde o temprano, ha de volver a bajar.
Creo que la sociedad se equivoca. Se equivoca al heroizar a personas que, habiendo penetrado en las oscuras fronteras de la droga, han sido capaces de abandonarla.
Entiendo desde mi mas absoluta subjetividad, que aquel que ha tenido la manzana del pecado frente a si, mas ha sido capaz de rechazar su dulce y pecaminoso sabor, es aquel que, a lo sumo, merece tal categoría.
Después de todo, Maradona si que es un ejemplo. Un ejemplo, de cuanto no ha de ser nunca un deportista.
Un saludo a tod@s!

Aullidos de perspicacia

La perspectiva desde la que visualizamos e interpretamos la realidad es directamente proporcional a la subjetividad innata que nace y muere en nuestros propios pensamientos.
Entre la inmensa gama de colores que conforman nuestra existencia, hay quienes, situándose siempre en los albores de la exageración, viven en un mundo de extremos, donde el blanco y el negro esbozan una realidad ciertamente abstracta.
Ni los buenos son tan buenos, ni los malos tan malos. Para que vamos a engañarnos.
A pesar de ello, he de decir que envidio sobremanera a cuantas personas vislumbran su entorno desde el prisma que otorga una inocencia a mi hace muchos años perdida.
Hace muchos años y motivado por el tantas veces mencionado acoso escolar al que fui sometido a raíz de perder parte de la visión de mi ojo derecho en un desafortunado accidente, aprendí a permanecer inmóvil, en silencio, agazapado cual cazador en la sabana de mi propia agonía, aguardando respuestas que brotaban cual flores en el jardín de los reflejos de cuantas personas se hallaban a mi alrededor.
En otras palabras, aprendí a observar con sumo detenimiento las actitudes y aptitudes ajenas en pos de encontrar respuesta a la pregunta que de seguro, todos nos hemos hecho alguna vez. ¿Quién soy?
La perspicacia es, en ocasiones, una espada de doble filo.
Si bien es cierto que no hay mas ciego que aquel no anhela ver, hay momentos en los que desearía cerrar los ojos e imaginar un mundo en el que todos, con sus virtudes y sus defectos, tengan cabida.
Sin embargo, ya cierres los ojos o mires hacia otro lado, la maldad y la bondad son dos caras de la misma moneda. En consecuencia, existen.
En la noche del pasado martes e instantes antes de abandonar el gimnasio, mi monitor y un compañero charlaban junto a mi sobre las lacerantes y viciosas curvas de una joven a la que, desde mi perspectiva, no podía dar forma.
En un momento dado, mi monitor se llevo las manos a la nariz mientras hacia referencia a la “vida extraterrestre” que parecía caer de tan afilado apéndice, por lo que yo, ciertamente extraviado del núcleo de la conversación y de forma tan tonta como inocente, le ofrecí rápidamente un pañuelo.
Evidentemente su gesto no era sino una forma de simular la atracción que sentía por las curvas de la chica que tenia frente a si, a mi aun oculta en la inmensidad de una de las maquinas del gimnasio.
Aun así, y de forma paradójica, entendió mi ofrecimiento como una forma de bromear con la situación, cuando en realidad le había ofrecido el pañuelo pensando que como yo, estaba resfriado.
Reconozco que no fui sumamente perspicaz. Sin embargo y por fortuna, encontré un fragmento de la inocencia que creía perdida hacia ya mucho tiempo.
Un saludo a tod@s!

He tenido un “Flash Forward”

Cuento en innumerables los blogs que han hecho referencia a la que según todos los pronósticos ha de ser la serie del año; sin embargo, me llama sobremanera la atención la constante y reiterativa perdida de subjetividad en lo que concierne a la expresión máxima de la opinión del autor en cada entrada.
No pretendo juzgar a nadie, pero un blog es algo mas, mucho, que copiar y pegar la información que otros han podido facilitar.
Por ello y tras la emisión del segundo capitulo de la serie, y “gentilmente” amparado en un abrupto y senil dolor de muelas que casi me hace perder el juicio, me detuve un instante a imaginar que habría sido de mi, y de los míos, si los hechos que narra la serie hubieran tenido realmente cabida.
Entre la ciudad de Los Ángeles, lugar de residencia del protagonista de la historia, Mark Benford, y España, existe una diferencia de 9 horas.
Teniendo en cuenta que el desmayo generalizado de “toda” la población mundial tuvo lugar a las 11:00 horas, en España dicha situación habría sucedido entorno a las 20:00 horas.
En mi caso particular y teniendo en cuenta el nuevo rumbo de mi monotonía diaria, me encontraría sin ninguna duda en las márgenes de mi flamante y genuino gimnasio, por lo que entiendo, son muy pocas las posibilidades de que una tragedia de tal magnitud, pudiera haberme costado la vida.
Sea como fuere, hablamos de uno de los momentos del día con mayor densidad de trafico en las carreteras españolas, por lo que muy posiblemente serian cientos de miles las personas afectadas por otros tantos accidentes de trafico.
Pero por encima del posible numero de victimas, me ronda sobremanera una pregunta:
¿Cómo es posible?
Hay quienes ven en la famosa Gripe A una campaña perfectamente orquestada en pos de sobreponerse a la difícil situación económica mundial.
Tiene sentido. La vorágine de miedo y terror generada entorno a dicha enfermedad, mueve cifras ciertamente astronómicas. Un dinero que repercute, y de que modo, en los principales laboratorios del mundo encargados de la creación y comercialización de su respectiva vacuna.
Mas halla de esta hipótesis, que no por descabellada puede ser menos certera, entiendo que han sido necesarias varias semanas para que la enfermedad se expanda a lo largo y ancho del mundo.
Entonces, ¿existe realmente una acción física lo suficientemente grande capaz de generar una reacción inmediata que afecte por igual y en el mismo intervalo de tiempo a todas las personas que habitan el planeta?
Como explicaba anteriormente y teniendo en cuenta el tiempo necesario para que una infección ascienda al nivel de pandemia, entiendo que esto no es a día de hoy técnicamente posible.
En cualquiera de los casos y sea cual fuese la causa, ¿que podría ver en el futuro alguien como yo? Una persona que acumula sendos intentos de suicidio a lo largo del ya extinto verano, alguien que intenta aferrarse al presente huyendo de los fantasmas de un pasado que no acaba de dejar atrás. Soy frágil y maleable, pero a pesar de todo y aunque en ocasiones no entienda el por que, sigo vivo.
En cierto modo mi vida se asemeja a la del doctor Bryce Varley, compañero de Olivia, a su vez esposa del ya mencionado protagonista de la serie, quien segundos antes de que tuviera cabida el Flash Forward a escala mundial, estaba a punto de suicidarse por motivos que aun no han sido desvelados en la trama.
No se puede luchar contra el pasado. Tan solo podemos aprender de el.
Tal vez nuestro destino se halle verdaderamente escrito en las estrellas, o tal vez, seamos nosotros, con letras de puño y sangre, quienes forjemos en cada segundo el flash forward de nuestra existencia.
Un saludo a tod@s!

Noche Eterna – Contra el cambio horario –

Cuando se cierra el telón de mis sueños, al despertar cada mañana, escucho sigiloso los últimos pasos de mi padre instantes antes de marchar a una maratoniana jornada laboral en pos de un sueldo ciertamente miserable.
Y ante la luna, pintora que aun ilustra los pilares de su feudo nocturno, le regalo un adiós con sabor a hasta pronto.
Con el ocaso del verano y la llegada del otoño, no solo hemos de cambiar nuestros ropajes para enfrentar los rigores del frió venidero, sino que, como supuesta forma de ahorro familiar, el ultimo domingo del mes de octubre, cuando las agujas del reloj marquen las 03:00 AM, el legado del hombre dictara que en su lugar serán las 02:00 AM.
Se supone, y resalto sobremanera dicha suposición, que este hecho motiva un contundente ahorro energético en el seno y núcleo de nuestras economías.
Sin embargo, entiendo que desde la perspectiva de la fría lógica, esto no tiene razón de ser.
Durante las horas que el sol encumbre los cielos, nos hallaremos en nuestros respectivos lugares de trabajo. En consecuencia, al llegar a casa y ante los influjos de una noche guerrillera y conquistadora, habremos de encender cuantas luces sean necesarias para vivir las ultimas horas del día supeditados a la infinita oscuridad de la nada.
Cuando se cierra el telón de mis sueños, al despertar cada mañana, escucho sigiloso los últimos pasos de mi padre instantes antes de marchar a una maratoniana jornada laboral en pos de un sueldo ciertamente miserable.
Y ante la luna, pintora que aun ilustra los pilares de su feudo nocturno, le regalo un adiós con sabor a despedida.
Un saludo a tod@s.

La mano del destino

En el preciso instante en que estrechamos nuestras manos, en su forma, figura e intensidad, escribimos casi sin darnos cuenta una de las paginas mas importantes en lo que a las relaciones interpersonales concierne.
Y es que durante unas décimas de segundo, la palma de nuestra mano alberga la llave que puede derrogar guerras, o poner punto, y final, a intrínsecos periodos de amistad.
Es precisamente entre mis amistades y allegados en los que esta máxima toma forma, y es que parece existir una brecha insalvable entre la cordialidad y el formalismo.
Me explico:
Cuando saludamos a un amigo del mismo modo en que lo haríamos para con una persona que nos es completamente desconocida, estamos reflejando de forma inequívoca la existencia de un punto de distancia y discordancia, bien motivado por una leve y temporal diferencia de opiniones, o bien por que aquel a quien creíamos y llamábamos amigo, ha dejado de serlo.
Cuantos bebéis, o alguna vez habéis bebido, de la fuente de mis aventuras y desventuras, sabréis que, a raíz de una encarnizada discusión, hube de cambiar la practica deportiva al aire libre por el no menos apasionante mundo del gimnasio.
Sin embargo y aun hoy, me esfuerzo por reencontrarme con cierta periocidad con el vigilante de seguridad que me hubo protegido y amparado mientras realice deporte en una zona en la que ya no estaba permitido hacerlo.
Tan solo unos días atrás, y tras varias semanas de vanos y fallidos intentos, logre cruzarme en su camino forzando un encuentro por mi realmente deseado.
Y es que he de decir que a lo largo de mi vida han sido pocas, muy pocas, las personas que me han dado cobijo cuando mas lo he necesitado.
Al verme se puso francamente contento, y rápidamente se acerco hasta mi para tenderme la mano en un afectuoso y caluroso saludo.
De forma inconsciente, casi irracional, le tendí la mano como si lo conociese de toda la vida, o lo que es lo mismo, le di la mano como se la puedo dar a cualquier amigo de mi día a día.
Su forma de estrechar la mano es la común entre muchas personas de mediana edad, por lo que, en el momento en que ambas manos se encontraron en la inmensidad del camino, se produjo ese instante tan peculiarmente indeseado en el que dos personas se buscan, pero no se terminan de encontrar.
Sin embargo, reflexione, hay ocasiones en las que una sonrisa sincera, vale mas que cualquier apretón de manos.
Un saludo a tod@s!

Entre el amor y el sexo

En el acecho de la creciente oscuridad en las tardes de un otoño que aun recuerda dulcemente a un verano que no termina de decirnos adiós, se alzan en mis pensamientos preguntas a las que aun hoy, no consigo dar certera respuesta.
Evocando nuestros instintos mas primitivos, el gimnasio se ha convertido en un punto intangible en lo que a la seducción humana concierne.
Y es que la sexualidad y el culto al cuerpo son, en cierto modo, los pilares de un mundo en el que la línea que separa el amor del sexo es, en ocasiones, tan frágil como una etérea lagrima de cristal.
Sosegadamente, paso a paso, he intentado enfrentar frontal y descaradamente cuantos problemas han ido surgiendo en el devenir de mi rutina.
Aun siendo plenamente consciente de que mi mayor enemigo es mi propia incapacidad para asumir quien soy, o quien el mundo pretende que sea, hay un punto de inflexión en mi vida en forma de lacerantes versos de sangre que narran una historia a la que aun no se como poner punto; punto...y final.
El sexo no es ni ha sido nunca un tabú para mi. Sin embargo, he de reconocer que las conversaciones que se generan entorno a su versátil figura, consiguen desequilibrar, aun mas, la ya de por si volátil balanza de mis ideales.
En el gimnasio, parte, sino la totalidad de las conversaciones, acaban girando entorno a su esencia. Intento participar en ellas, tal vez por no darle la espalda al mundo, o mejor dicho, evitar que este me la de a mi. O tal vez, por el miedo a que se hagan una imagen, tal vez equivocada, tal vez no, sobre mi persona.
Me da vergüenza reconocerlo, pero desde el principio me propuse ser tan sincero como me fuese posible en este, vuestro blog.
Con 25 primaveras en mi haber, aun no he conocido mujer alguna....
Solo conozco la ingente, amarga y corrupta huella que los abusos sexuales a los que fui sometido en mi infancia han dejado en mi piel.
No se como afrontar ni como enfrentar esta situación.
He tenido diversas oportunidades para dejar a un lado eso que llaman virginidad. Pero la realidad es que en lo mas profundo de mi ser, solo anhelaba amar y ser amado....
Como Machado dijera alguna vez, caminante no hay camino, se hace camino al andar.
Tal vez, en algún recóndito lugar de mi camino se oculte la llave que abra las puertas de la felicidad que tanto, tanto ansío.
Un saludo a tod@s!

FriKadas – Una pequeña lección de japonés –

Hasta hoy creía que la figura del “maestro liendre”, aquel que de todo habla, mas de nada entiende, era única y exclusivamente española.
En mi humilde opinión, estas personas solo tratan de vivir cuanto tiempo les sea posible alrededor de una dulce mentira. Pero todo en esta vida ha de llegar a su fin, y cuando por fin han de enfrentar la verdad, esta yace moribunda en su eterno lecho de muerte.
Aunque muchos así lo crean, quien escribe estas palabras y perdonadme la expresión, no se pasa el día tumbado a la bartola esperando a que sus padres le sirvan cual esclavos la comida que ha de llevarse a la boca.
Es cierto. Soy uno de esos aproximadamente 4 millones de españoles que englosan las hoy casi ilimitadas listas del paro.
A pesar de no haber hecho un curso de formación profesional, he dedicado parte de mi tiempo y de forma completamente autodidacta, a perfeccionar mi nivel de ingles y a descubrir un idioma y una cultura ciertamente ancestrales. El japonés.
Aunque mis conocimientos entorno a este idioma aun distan sobremanera del necesario para enfrentar cualquier reto laboral, he encaminado todos mis esfuerzos en pos de ser capaz de entender, si no la totalidad, al menos gran parte de los diálogos y el vocabulario mas habitual del Japón actual.
Hace tan solo unos días, descubrí un video en youtube subido por una usuaria norteamericana en el que aseguraba haber subtitulado al ingles un pequeño fragmento de un episodio de una de las series mas concurridas y populares entre la infancia nipona. Se trata de Fresh! Precure, la sexta temporada de la famosa franquicia Pretty Cure, serie que en sus temporadas anteriores ya fuese emitida por diversos canales de televisión españoles.
El problema surge en tanto la traducción efectuada por esta persona poco o nada tiene que ver con los diálogos reales que están teniendo cabida.
No solo se esta engañando a si misma. Esta engañando a todo aquel que, desde la mas inocente gratitud, la felicita por un trabajo pobre, deficiente y me atrevería a decir que irreal.
A través de sendos comentarios, le hice saber de la existencia de numerosos errores en lo que a la traducción concernía. Sin embargo, su respuesta quedo lejos, muy lejos, de la que en un principio pude haber imaginado.
En lugar de aceptar la realidad, esta chica que responde al nick de “mewmewstarz”, solicito por escrito a youtube la eliminación de cualquier comentario que pudiera realizar en sus videos con la premisa de que estaba siendo injustamente “acosada” por mi.
Y de forma aun mas sorprendente, youtube llevo a cabo su petición eliminando lo que no era mas que un humilde consejo de alguien que ha pasado muchas mañanas diccionario en mano luchando contra un idioma difícil, mas absolutamente apasionante.
Por ello y siempre con vuestro permiso, hoy quiero dar una breve, pero intensa lección de japonés, mas sobretodo, hoy quiero dar una lección de humildad, algo que esta persona parece no conocer.

Voy a copiar punto por punto la traducción que esta persona hace de los diálogos que ella cree interpretar para posteriormente decir lo que realmente se estaba diciendo:

1.look at everyones misery…. I used to cause that….but that was long ago….
(Observando las miserias de la gente. Yo he causado esto...pero fue hace mucho tiempo....)

El japonés, al menos en su versión oral, tiene una gran facilidad de interpretación para los hispanohablantes, pues casi la totalidad de su vocabulario se lee, y por lo tanto se escucha, del mismo modo en que lo hacemos nosotros.
En la primera frase encontramos 4 palabras de suma importancia para entender lo que Setsuna, que así se llama la protagonista de este fragmento, quiere decir.
Watashi – Yo. / Tanoshi – Diversión / Kimochi – Sentimiento
Hajimete – Conocer, empezar.

Es decir, y en contraposición a lo que esta usuaria nos hace creer, Setsuna no se refiere en modo alguno a las miserias de los demás, sino a la alegría personal que acaba de conocer.
Proseguimos:
“Kazoku daite”, o lo que es lo mismo, abrazar a la familia o el abrazo de la familia.” Kazoku” es el termino usado para referirnos a nuestros familiares. No confundir nunca con” Kaizoku”, que significa pirata.
En las siguiente frase nos encontramos con dos de los verbos mas utilizados, no solo en japonés, sino en cualquier idioma.
- Shabetta (hablar), y tabete (comer).
Es decir, Setsuna no se esta culpando de la situación que tiene ante sus ojos.
De hecho, y haciendo referencia a lo anteriormente narrado, la familia, hablar y comer con los demas, apostilla lo siguiente:
- “Sugoku shiawase jikan datta”
“Sogoku” al igual que “sugoi, nos muestra algo que es increíble, fascinante para la persona que lo dice.
“Shiawase” significa literalmente felicidad, así como “jikan” significa momento o un determinado espacio de tiempo. Es decir, y resumiendo, ha sido un increíble momento de felicidad”
La ultima frase sencillamente cae por su propio peso en la serie. Para no entrar en demasiados detalles que seguramente os importen poco o nada, Setsuna había formado parte del enemigo hasta escasas horas antes del encuentro que refleja ese fragmento de episodio.
Por lo cual, hablar de mucho tiempo atrás (but thats was long ago...), es sencillamente retar a la inteligencia de aquellos que siguen esta serie. Como, he de reconocer, la sigo yo.
“Sore o “, viene a significar, “eso es algo”.
“Ubau” es el verbo que nos describe una situación de hurto, robo.
Como podréis escuchar, Setsuna dice: Sore o, sore o ubau ken ni nante, dare ni mo nai wa.
“Dare” es el termino utilizado para referirse a alguien. Por ejemplo:
“Watashi wa Dare?”
Como os dije antes, watashi significa yo, por lo que esta interrogación quiere decir: ¿quién soy yo?
“Nai” es una partícula negativa. Habitualmente parte de las palabras que acaban en el sufijo –ai, nos hablan de negación.
Así pues, lo que realmente se dice es: Acabo de conocer este sentimiento de diversión. Abrazar a la familia. Hablar con todos ellos. Comer en el restaurante. Ha sido un increíble momento de felicidad. Eso es algo...¡Eso es algo que nadie puede robar!
A continuación podréis ver la transformación de Setsuna en Cure Passion, y es que Pretty Cure continua con el camino que dibujaron series como la mitica Sailor Moon, series del genero popularmente conocido como Magical Girl.
Wester, el unico varon que aparece en la secuencia, le responde rápidamente:
“Shiawase?” - ¿Felicidad?
“Wara waseruna Eas!” – No me hagas reir, Eas.
Nuestra traductora particular se inventa literalmente la traducción y nos muestra lo siguiente: You are a traitor, Eas (eres una traidora, Eas).
La palabra traidor, en japonés, uragiri mono, es sumamente conocida por las reiteradas referencias que a ella se hace en el bushido o camino del samurai.
En el código del samurai la traición es casi la deshonra suprema.
Pero seguimos adelante:
Setsuna, ya como Cure Passion, le responde : “hito o fuko ni suru koto ga ika ni orokana koto ga, wakkata no yo!; es decir, hacer desgraciada a la gente es una tontería, ¡entiéndelo!
La serie, para que lo comprendáis, consiste en que el enemigo se alimenta de las desgracias y el sufrimiento de las personas. Cuanto mas desgraciada es la gente, mayor es su poder.
Desglosando la frase:
- Hito (persona) / Fuko (desgracia, tristeza, sufrimiento) / orokana (tontería, estupidez, idiotez) / wakkata (verbo que significa entender o comprender).
Sin embargo y una vez mas, nuestra traductora americana entiende lo siguiente: I was a traitor...but for the right reasons (he sido una traidora...pero por las razones correctas). Sencillamente, nada que ver.
Y así podríamos seguir hasta el infinito convirtiendo esta entrada en una de las de mayor dimensión escritas hasta hoy en el blog, pero viendo lo visto, es posible que alguien se sienta ofendido y solicite a blogspot que lo elimine, por lo que, mas vale prevenir que curar.
Os dejo con dos videos que no hacen sino demostrar la originalidad y el tiempo libre que algunos muestran a la hora de parodiar determinadas anécdotas del anime:
Yes! Precure 5 Ed 2 – Gambalance de Dance:

Y su parodia usando los muñecos de la polifacética serie Kamen Rider Den-O

Un saludo a tod@s!

Latido animal

Hace ya mucho tiempo, William Shakespeare erigió el ser o no ser como la pregunta de mayor calado y trascendencia en lo que a filosofía de vida concierne, dibujándonos ese recóndito e intangible lugar donde nacen nuestros pensamientos y mueren nuestras emociones, allá donde lo racional y lo irracional confluyen dando forma a aquello que llamamos yo.
En otras palabras, mostrándonos el insustancial laberinto de la mente. De nuestra mente.
Hay quienes aun creen y defienden que el hombre es el único animal racional que habitó, habita, y quien sabe por cuanto tiempo habitara ese ínfimo fragmento del todo y de la nada que toma por nombre Tierra.
Hay preguntas a las que no sabría responder desde la fría y tantas veces aplastante lógica. Tal vez, porque creo y quiero seguir creyendo en que hay fragmentos de mi existencia que aun se rigen por los sutiles desirios del corazón.
Tal vez halla personas que no puedan entender mis sentimientos. Personas incapaces de comprender que para mi, “Pollo” y “Verde”, que así se llaman mis pájaros, forman parte ineludible de aquello a lo que he de llamar familia.
Es una lucha desigual para con aquellos que no piensan, o mejor dicho, que no sienten como tu.
Y entre mis mas colosales enemigos, la sangre que mana de mi propia sangre. Mis hermanos. Capaces de desear hasta mi muerte si alguno de sus eternos silencios se ven interrumpidos por las palabras de afecto que cada día regalo a dos prisioneros a los que mi padre, incapaz de comprender que todo aquel que nace libre, ha de morir libre, ha sesgado su voz.
Podéis pensar que estoy loco. Sois libres de hacerlo.
Sin embargo, no siento ni he sentido jamás vergüenza alguna en reconocer que les hablo del mismo modo en que podria hablaros a cualquiera de vosotros.
Y en ocasiones, en muchos momentos de mi día a día, perdiendo mi mirada en la inmensidad e inocencia de las suyas, siento que, de algún modo, ellos entienden todas y cada una de mis palabras.
Por que hay cosas que solo pueden verse con los ojos, con los ojos...del corazón.
Tiempo a, y aun a sabiendas de cuan arduo debate me aguardaba, enfrente estas mismas palabras al que por aquel entonces era mi compañero de clase.
El verdadero guerrero es aquel que penetra en el campo de batalla aun desde el convencimiento de que hay guerras que no se pueden ganar.
Quizás no pudiera defender mis argumentos con holgura, pues reconozco que en ocasiones el fuego de nuestra pasión ciega cualquier atisbo de lógica.
Y ante una situación que podría haberse prolongado en el infinito, le hice saber que, a pesar de sus palabras, a pesar de la racionalidad de la que como ser humano hacia gala, seguiría creyendo en que debajo de ese escudo de supuesta irracionalidad, se hallaba un corazón que late, al menos, como puede hacerlo el mío.
Como no podía ser de otro modo, Rafa, que así se llamaba, apostillo la contienda con una frase que ambicionaba una victoria que nunca llegaría.
- ¡Ves! Me estas dando la razón. – Musito mientras de entre sus labios nacía una abominable cantidad de saliva que cual rió desbocado desemboco en una de las paginas de su libro de biología.
- No. ¡Me la acabas de dar tu! – Replique entre risas advirtiendo de que tenia ante mis ojos a un caracol que babeaba racionalidad por los cuatro costados.
En fin, un saludo a tod@s!

Reforma laboral – Trabajo para vivir mejor, no vivo para trabajar -

Vivimos en un momento de la historia, de nuestra historia, en la que el mero hecho de trabajar a de ser motivo suficiente para la realización personal.
Palabras como crisis y desempleo forman ya parte del diccionario de nuestro quehacer diario. Por ello y amparándose en el miedo que una situación de tal envergadura genera para con las familias de humilde y llano linaje, hay quienes pretenden hacernos creer que aun trabajamos para vivir mejor, cuando en realidad y casi sin darnos cuenta, vivimos para trabajar.
Que España necesita de una certera y profunda reforma laboral no es en modo alguno un secreto. El mayor de mis hermanos es hoy prueba fehaciente de ello.
Tras años en paro, no sabría precisar cuantos, ha decidido inscribirse en un curso para desempleados de la Junta de Andalucía.
Aunque a priori y ante su flagrante situación laboral debía haber sido admitido, la Junta de Andalucía entiende que aquellas personas que han perdido sus puestos de trabajo a lo largo de los últimos meses han de tener la prioridad suficiente como para reincorporarse con premura al mercado laboral.
Pero entonces, ¿dónde quedamos aquellos que, aun antes de la mal llamada crisis, nos hallábamos en situación de desempleo?
España destaca, desafortunadamente, por maratonianas y extasiantes jornadas de trabajo en pos de uno de los sueldos mas miserables de todo el viejo continente; o lo que es lo mismo, trabajamos mas que nadie, producimos poco y cobramos aun menos.
Conciliar la vida laboral con la familiar es, aun hoy, una utopía al alcance de unos pocos.
Llego la hora. La hora de emprender cuantas reformas sean necesarias con la clara finalidad de luchar y defender nuestros derechos.
Si algo me ha quedado claro, es que la clase política actual vive y muere por sus propios intereses.
Nadie va a luchar por nosotros. Entonces, ¿a que esperamos?
Un saludo a tod@s!

Feminismo absurdo

Aun desde mi marcada posición de hombre, siempre he inclinado la balanza de mis ideales a favor de la mujer.
Desde mi infancia, las constantes referencias al sexo débil hicieron profunda mella en mi forma de pensar, convirtiéndome en lo que podría denominarse como un acérrimo feminista.
Y es que a cuantos solo conocemos el valor de los extremos, nos es sumamente complejo visualizar aquellas situaciones que requieren de la inusitada y siempre valiosa perspectiva que otorga la muchas veces infravalorada objetividad.
En la popular pedania malagueña de Vélez-Málaga, la polémica toma hoy forma de escultural mujer de sugerentes y sinuosas caderas.

Se trata de una simple y sencilla, mas siempre efectiva campaña de marketing de una pequeña empresa de albañilería.
Para parte, si no la totalidad de las mujeres de la localidad, el anuncio denigra sobremanera la imagen de la mujer, y es que, según sus argumentos, la albañilería es un trabajo relegado a la mano del hombre.
¿Acaso hablaríamos de esta situación si el reclamo publicitario nos presentase la figura de un hombre en lugar de la de una mujer?
Estamos jugando con fuego, y tarde o temprano, alguien habrá de quemar sus ideales y su libertad en pos de sentenciar de la faz de la tierra el fundamentalismo existente entre dos extremos, el machismo y el feminismo, que en el fondo y a pesar de tratarse de dos polos opuestos, no dejan ni han dejado nunca de ser el mismo error.
PD: En contraposición al susodicho cartel causante de la polémica, pretendía colocar una imagen igual pero de diferente sexo con la que demostrar el por que de mis palabras.
Sin embargo y tras realizar la consiguiente búsqueda en google, esta ha sido la primera imagen que he encontrado entorno a las palabras “fontanero sexy”.

Fontanero no es. Y lo que se dice sexy pues, casi que prefiero dejarlo a vuestra humilde y siempre respetable opinión.
Bueno. No siempre....
Un saludo a tod@s!

De boquerones malagueños y “señoritos” sevillanos

La creciente y tristemente interminable polémica acaecida entorno a la figura de las hijas del presidente del gobierno español, han motivado muy diversos y encendidos debates a lo largo y ancho de toda la blogosfera.
Son muchos los que se han apuntado al carro del voto fácil e insulso, haciendo de la mofa y la humillación publica la bandera del anarquismo emocional.
Esta historia y todos y cada de los comentarios a ella ligados, giran entorno a la vida y obra de Antonio Burgos, un personaje oscuro, ciertamente rastrero, que hizo uso de su afilada y viperina pluma para atacar a dos niñas que no podían defenderse. Pero yo si.
Por ello y siempre con vuestro permiso, quisiera extrapolar parte, si no la totalidad, del argumento utilizado por quienes se creen en el legitimo derecho de hundir al prójimo haciendo uso de una libertad agonizante.

- Alex dijo:

lA VERDAD QUE ZP TIENE LO QUE SE MERECE Y QUE SE JODA IGUAL COMO NOS ESTAMOS JODIENDO TODOS LOS ESPAÑOLES. EL SR. BURGOS ES UN PEDAZO DE PERIODISTA Y DICE LAS VERDADES COMO CATEDRALES Y ZPARO ES LO QUE ESTA PROPORCIONANDO ZP. ADEMAS DE AYUDAR CON NUESTRO DINERO A LOS INMIGRANTES, LESBIANAS, GUEIS Y CARGANDONOS DE IMPUESTOS.VAYASE SR.ZP Y DEJE A ESPAÑA TRANQUILA

- Sergio dijo:

Alex, en primer lugar te diría que como persona de exquisita cultura que eres, las mayúsculas te las metas por…
Bueno, mejor no, pues entonces te tendrías que incluir en ese grupo de personas que han decidido amar libremente mas allá de los prejuicios de esa gran secta llamada iglesia
Zapatero puede hacer bien o mal las cosas, pero sus hijas no son responsables de los fracasos, ni de los éxitos de tenerlos, del gobierno de su progenitor.
Atacar de esa forma tan despreciable y ruin a dos niñas debería ser penado con cárcel.
Por cierto, un gay o una lesbiana como tu dices, son igualmente españoles. Acostarte con uno u otro sexo no significa nada.


- pregonero_de_sevilla comenta:

Como si a Burgos para reirse del payaso del presidente del gobierno le hiciera falta criticar a las dos niñatas…Esta es la mierda de país que tenemos, no se respeta que un periodista consagrado opine libremente y sin embargo llega un friki y llama secta a la iglesia en un blog y aquí no pasa nada.


Es curioso. Muy curioso. De entrada se permite el lujo de calificar de niñatas a dos menores de edad a las que no conoce ni conocerá jamás.
Si se las insulta, haces uso de tu libertad de expresión. Si yo doy mi opinión, tan respetable como cualquier otra, entorno a la visión retrograda de una Iglesia medieval afincada en un poder que ya no le pertenece, soy un friki.
Solo existe una palabra en el diccionario capaz de definir con premura semejante actitud. Hipocresía.

- pregonero_de_sevilla comenta:

Muy coherente, sí señor, éste tal Sergio. Se ataca de los nervios porque insultan a dos NIÑATAS y él viene a hacer lo mismo con los demás…Por cierto, pena da tu forma de escribir, deberías leer un poquito a Burgos y a muchos más.


Llevaban mucho tiempo buscándolo, pero al fin han dado con el. He aquí al eslabón perdido de la evolución humana.
No solo cae una vez mas en el insulto para con dos adolescentes, sea cual sea el origen de la sangre que corre por sus venas, sino que pretende darme una lección de moral que, de forma plausible, a el no es bien sabida.
De Antonio Burgos he aprendido algo muy valioso. Una lección que no olvidare jamás.
Nunca manchare mi pluma en la sangre de los inocentes.

- pregonero_de_sevilla comenta:

Y encima boquerón, lo que yo te diga, completito, jajajajajajaja!!!


Con enemigos así, ¿quién necesita amigos?
No me siento en modo alguno insultado por semejante referencia a mi lugar de procedencia. Es cierto, los malagueños somos popularmente conocidos como boquerones. Supongo que será por que tenemos un mar, el Mediterráneo, rico en este tipo de pescado.
Generalizar es uno de los errores mas recurrentes de nuestra sociedad; por ello, juzgar a las personas según su lugar de origen, se erige en símbolo inequívoco de intolerancia e incultura.

- pregonero_de_sevilla comenta:

Feo, cobarde y rojo; venga tonto, sigue… Te dejo que ganes.


No. Tu pierdes.

Excalibur Sonic – Nunca un erizo fue tan atractivo –

Dejando atrás una semana cargada de opiniones y sentimientos muy personales, quiero escribir una de esas entradas que seguramente aporten poco o nada al lector, pero que, después de todo, refleja con certeza el vinculo que me une a ese mundo de fantasía que poco a poco y sin darnos cuenta, creemos abandonar cuando irrumpimos en los desconocidos caminos de la madurez.
“Sonic to Ankoku no Kishi”, o lo que es lo mismo, “Sonic y el Caballero de la Oscuridad”, ha sido, hasta hoy, el ultimo juego de una de las sagas mas exitosas que ha conocido el mundo de los videojuegos, trasladando a sus personajes a las márgenes del mítico reino de Camelot en pos de enfrentar los delirios de un rey sumido y consumido por las fuerzas del mal.
Aunque mi personaje favorito es sin lugar a dudas Knuckles, hoy quiero compartir con todos vosotros la escena donde Sonic usa el poder de Calibur (pequeño juego de palabras para con la legendaria espada que supuestamente portase el Rey Arturo, Excalibur), transformándose en un áureo y carismático caballero medieval.

Para no dejar ciertamente huérfana esta entrada y aunque deduzco muchos ya lo sabréis, existen numerosas formas de descargar aquellos videos de youtube que atraen sobre si nuestra atención.
Es muy simple. Tan solo tenéis que copiar el enlace del video en alguna de estas paginas webs:

- keepvid.com
- kotteshiro.com

PD: Este video esta especialmente dedicado a Francis, el mayor fan de Sonic existente en la faz de la tierra, al menos, en Málaga.

PD2: Manolo (Melza), como últimamente no respondes a mis emails (¿a que me suena eso? :P), quiero decirte que Antena 3 esta emitiendo la tercera temporada de Sonic X en español todas las mañanas. De igual modo estos episodios son repetidos con asiduidad, a casi cualquier hora, a través del canal de la TDT Neox.
Un saludo a tod@s!

Uno no puede simular la libertad

Todos y cada uno de los días de verano, he cruzado mi camino con personas en cuyo pecho latía el reflejo de unas palabras que entonces, no alcanzaba a comprender.
Uno no puede simular la libertad.
Tal vez tengan razón pues, ¿cómo puede alguien simular aquello que no conoce?
La vida nos erige prisioneros de nuestra propia existencia. Cuando creemos saborear con los labios la dulzura de la miel de nuestros sueños, es, en muchas ocasiones, demasiado tarde....
Hay personas que creen abrir las puertas de la felicidad usando la efímera llave que les otorga todo tipo de sustancias estupefacientes.
En ese preciso instante, se sienten libres para ser como creen ser en realidad, pero en el fondo, o quizás no tan en el fondo, no son conscientes de que su libertad no es mas que una quimera supeditada al consumo reiterado de estas sustancias.
25 años dan para mucho, tal vez demasiado....
A lo largo de estas 25 fugaces primaveras, he visto crecer, llorar, reír, e incluso morir, a cuantas flores han brotado en los jardines de mi memoria.
Lo que nunca había podido palpar con la profundidad de mis ojos, aquello que nunca habría deseado ver, se hizo realidad en la mañana de ayer en la forma de un hombre marchito, ciertamente decrepito, un hombre que entrego su vida a las drogas, y que hoy, en silla de ruedas y con una voz marcada por el resto de sus días, tal vez no demasiados, se haya prisionero de su propia libertad.
Después de todo, al fin lo entiendo.
No se puede simular la liberad.

Como meter la pata hasta el fondo y sobrevivir para contarlo

Escribir, habitualmente, nos permite meditar con premura el sentir de nuestras palabras.
Pero al hablar y en cuestión de segundos, corremos el riesgo de sacar a la luz lo mejor y lo peor de nuestro subconsciente.
Esta es la historia de cómo la siempre inevitable y eterna predestinada casualidad, jugo en la noche de ayer sus cartas en pos de convertirme en el centro de cuantas penetrantes miradas fueron participes de una metedura de pata que pudo haber sido histórica.
Me hallaba como cada noche en las márgenes del gimnasio, en el seno de una distendida y sumamente agradable conversación en la que, por primera vez, eran participes dos hermanos gemelos a los que me une la afición y el amor para con el mundo del atletismo.
A escasos dos metros de donde nos encontrábamos y sobre un añil banco de achatados bordes, se dibujaba el dolorido rostro de un hombre que, ataviado con singulares gafas, parecía buscar el descanso en la rigidez de tan incomodo lecho.
En ese momento apareció José, monitor del gimnasio y nuestro entrenador personal, quien, situándose sobre la parte trasera de este hombre, entonces aun desconocido, esbozo una divertida escena digna de una película a la que definiré como de alta graduación.
Y como no podía ser de otro modo, fui tan patán que no pude obviar tan inesperada situación, e hice de un jocoso y ciertamente ridículo comentario mi propia tumba.
¡Pena de no tener un móvil en este momento! – Musite en voz alta –
Ante la marcada corpulencia de mi monitor, proseguí con premura -– ¡Mas de uno pagaría por esto, aunque de seguir así, igual lo desmonta! –
A lo que uno de los gemelos sentencio entre sonrisas: – Confió en que no sea así –
¿Por qué? – Apostille enseguida –
¡Por que es mi padre! – Concluyo entre risas –
Mis ojos, del tamaño de dos enormes platos, no sabían a donde mirar.
La espontaneidad, así como la sinceridad, son espadas de doble filo.
Según quien, como y donde las use, podrás alzarte victima o verdugo de cuantas personas se hallen a tu alrededor.
Afortunadamente para mi, el ambiente de cordialidad y empata existente nos permite jugar, siempre desde un tono de broma, con este tipo de situaciones.
Igual que las hago, las acepto.
Un saludo a tod@s!

El corazón del travesti

Hombres o mujeres, que mas da. Aquellos que han aprendido a amar y entender a la persona por encima de su edad, genero o procedencia, aquellos que saben leer en el corazón las palabras que no nacen de entre la tesitura de los labios, podrán vivir el mañana desde la libertad que otorga la amplitud de conciencia.
Hace muchos, muchísimos años, fui hospitalizado en el Hospital Clínico de la capital malagueña. ¿El motivo?
Había degustado sin tregua, una por una, todas las galletas que se hubieron cruzado en mi camino, o lo que es lo mismo, estaba profundamente empachado.
Ya en la sala de espera nos situamos entorno a un corro de mujeres de muy diversas edades, entre las que destacaba sobremanera una de singular y andrógeno aspecto.
En honor al recientemente fallecido Yoshito Uusi, autor y creador único de la afamada serie Shin Chan, he de decir que, aun desde una notable falta de educación que hoy reconozco, no pude evitar gritar asustado la palabra que hoy da nombre a esta entrada.
¡Un travesti!
Toda la sala me miro divertida, mas entonces no era capaz de discernir la certera diferencia existente entre la diversión y la humillación publica.
Sin embargo y a pesar del notable enfado de mis progenitores, esta persona, hombre de nacimiento, mujer de corazón, se acerco a donde yo me hallaba para preguntarme entre sonrisas el motivo por el que estaba en el hospital.
Todas las mujeres allí presentes, obviando cuantas enfermedades las habían arrastrado a ese lugar, formaron un divertido coro de voces que entrelazándose al unísono hicieron desaparecer lentamente el mal estar que reinaba en mi cuerpo.
Y en ese preciso instante, momento distendido donde los halla, el travesti saco de su cartera un billete de las antiguas 10.000 pesetas e invito a todos los allí presentes, entre los que, por supuesto, me encontraba.
Si aun os preguntáis cual es la moraleja, quizás, solo quizás, debierais leer una vez mas esta entrada.
Un saludo a tod@s!